domingo, diciembre 25, 2005

8:33 p. m. - Sólo nos queda...

Relato 3/3

Ahora que ya estamos satisfechos con la vida que tenemos (relato 1/3), y que hemos descubierto que escuchar nuestra propia voz (relato 2/3), es aparte de vital, necesario. Sólo nos queda, cagarnos en todo lo demás!.

Para ello encontraremos una variedad en surtidos de papel higiénicos impresos, yo he encontrado uno muy propio para las fechas en las que estamos, en una cadena de productos de limpieza, llevo una semana usándolo, y qué os puedo decir, cuando todo lo demás te colma de una manera u otra, qué mayor satisfacción tiene uno, que ir de vientre, y cualquier fémina que me lea, lo sabrá de sobras, que a veces no caga una todo lo que debiera o cuando debiera.

.
.
.

¿Cómo? ¿Que todavía seguís ahí?... Ah, claro! Esperabais algo más o mejor dicho, menos escatológico. Bueno, a ver si puedo improvisar algo, es que me pillais en mal momento... ya está!:

Relato 3.1

EL HUEVO DE CRISTAL

- Fabián hijo, abrígate bien, escucha atentamente todo lo que te indique la bruja, su sabiduría te alumbrará en tu pesquisa.- Le dice esto, mientras le acaba de colocar la capa.

- No te preocupes madre, sus palabras serán mi brújula, y con ellas espero volver convertido en el nuevo Señor de las tierras de Guanámana.

- Ay hijo, Dios quiera que seas tu el que consiga desposar a la princesa Zuleika.

- Estoy convencido de ello, madre. Debo partir.- Diciendo esto se abraza a ella, al separarse sus miradas se sostienen en un halo de esperanza.- Volveré madre!. - Coge un atillo con unas cuerdas, que se cuelga cruzado sobre su pecho, y se encamina hacia el sendero donde el sol y la luna se funden en uno.

Tras varias horas de camino, consigue llegar hasta el árbol barrigón, su nombre se debe a que su base parece hinchada, como si estuviera a punto de dar a luz, saca un papel del atillo, y colocando su mano derecha sobre el vientre del árbol, pronuncia en voz alta:

- He visto gafas de sol en mesitas de noche, y desearía tener gafas de luna sobre mesitas de día.

Sólo acabar de decir esto, y la barriga del árbol se convulsiana, hasta abrirse una especie de escotilla vegetal, desde cuyo interior se vislumbra una escalera ascendente, sin pensárselo dos veces Fabián trepa por ella, hasta llegar a la copa del árbol, y va a parar a una especie de casa colgante, se queda embobado mirando a su alrededor, las copas de los árboles vecinos rodean toda la casa, que parece así inmersa en un inmenso jardín colgante. De repente descubre a una mujer de pelo rojo, y grandes ojos verdes que le observa sonriente.

- Tú debes ser Fabián.

- El mismo.- Responde seguro de sí y dando un paso al frente, mientras la observa, es hermosa y va vestida como si fuera una amazona, lleva extraños tatuajes que le surcan el cuello y los tobillos.

- Esto es lo que buscas.- Le extiende la mano y en ella ve una luz deslumbrante.- Sólo aquella que sepa verte a través de él, será tuya para siempre.

Al acercarse, ve que lo que desprende semejante luz tiene forma oval, como de huevo. - Un huevo, eso es todo ?

- A veces el todo nos parece poco.- Responde ella desapareciendo entre las ramas, ágil como una pantera.

Fabián se queda con el huevo en la mano, y entonces oye un rugir proveniente de las entrañas del árbol, es decir, de sus escaleras, el instinto le dice que si no se apremia, la puerta se cerrará.

to be continued...

Objetivo: Conseguirá Fabián su objetivo? Eso y el resto de sus aventuras en el relato 3.2, en el mismo blog, a otra hora y diferente día.

Tiempo robado si has leído hasta aquí: Pues entre los bombones y los polvorones, casi que cronometro otro día.

miércoles, diciembre 21, 2005

10:40 p. m. - El Piano.

Foto sacada de la web Ferdinando - Piano maker, clicka sobre ella para ir a su web.

Relato 2/3.

El PIANO

- Abuelo, qué le haces al piano, está enfermo?

- Sí mi niña, y me temo que lo seguirá estando.

- ¿Ha sido malo?

- Bueno, no, pero en cierta forma es un castigo lo que le pasa.

- No entiendo.

- Fíjate bien en él, en su madera de caoba lustrada, en sus pedales de cobre, en sus teclas de ébano y márfil, un piano es mucho más que un mueble, donde colocar marcos de fotos y candelabros, es un instrumento capaz de transportarte a miles de emociones, sólo con un acorde de sus entrañas. Y ahora simplemente será una pieza de anticuario.

- ¿Qué es un acuario?

- ¡Ay mi niña, cómo te quiero!, he dicho an-ti-cua-rio, que son comerciantes de piezas antiguas.

- ¿Y por eso lo castigan?

- La belleza es a veces un castigo, y alguien ha decidido que quedará mejor vistiendo la pared de una tienda de ropa de diseño, que dando recitales. Eso sí, será un piano mudo hermoso. Tu tienes que conseguir que no te pase nunca lo que a este piano, no debes dejar nunca que te quiten la voz. ¿Me lo prometes?

- Te lo prometo, abuelo.

Marta se despierta sobresaltada, últimamente se le repetía este sueño, nunca había conocido a su abuelo paterno, nunca había tocado el piano de pequeña, y curiosamente el piano de sus sueños era el mismo, de la tienda del barrio de Gracia donde le gustaba comprar a su mejor amiga. El sueño cambiaba, pero siempre su abuelo afinador de pianos, le hacía prometer que no se enmudeciera como el piano. ¡Qué absurdo!

Si no se daba prisa, llegaría tarde al restaurante, y hoy tenía que supervisar las frutas y hortalizas de temporada provenientes del mercado, para ver si finalmente variaría el menú, ser una de las pocas mujeres jefes de cocina, le había costado.

Le suena el móvil, es su madre. - Hola mamá, qué tal?

- Hola, recuerdas lo de esta noche, no?. Es que vienen todos, pero les he dicho que esta vez si que te podías escapar del restaurante, tienen unas ganas de verte!

- Si no te preocupes ahí estaré, hace falta que te lleve algo, aparte de las bebidas?.

- No cariño, que tu ya cocinas bastante, tráete algo de beber, que yo ya me apaño.

- Vale, luego nos vemos entonces. Chao.

- Hasta la noche, hija.

La mañana transcurre, los días de mercado eran entretenidos, entre limpiar, y preparar los diferentes aceites aromáticos y platos, sólo le daba tiempo a disponer la carta del día. Ahora tenía a la mitad de su equipo en plena faena de los menús de mediodía, para oficinistas, así que simplemente deja cuatro instrucciones a tener en cuenta con el salmón y la salsa de trufas, que era su especialidad, por si alguien lo solicitaba en el turno de la cena. Atraviesa el salón comedor, y ve que la encargada está disculpándose con una pareja, mientras retira uno de los entrantes, no puede evitar detenerse mientras se acaba de colocar el abrigo, y oír la conversación entre la encargada y el señor, con bigote, de mediana edad y bien trajeado:

- Le descontaré los entrantes, y le cambio el plato.

- Es que el foi está crudo, menudo chef tienen, y creáme que sé lo que me digo, esto está crudo.

Marta cruza una mirada con la encargada, y ella le hace un gesto con la cabeza apenas imperceptible, como diciéndole "que no vale la pena", conocen ese tipo de clientes mediocres. Marta siente cómo le hierve la sangre, y de buena gana se plantaría delante y le diría, "que su foi, no estaba crudo, estaba cocido a 140º, durante 25 minutos, ni más ni menos, y tenía el color rosado suave que debe tener, y que la miel no estaba hecha para los cerdos". Pero se quedó ahí mirando, se acabó de colocar el abrigo y se fué.

Un par de horas después, estaba en casa de su madre, con las botellas de vino de aguja, y con un helado de papaya, que había dejado preparado la noche anterior, junto con unas mil hojas con aroma de naranja para acompañar. Su madre al ver todo eso, le riñó:

- Pero cuqui, si te he dicho por teléfono que teníamos de todo, he comprado unos profiteroles, que luego calentando un poco de chocolate caliente, estarán de muerte, ya sabes que a tu padre, estos helados experimentales tuyos, le provocan gases.

- Si, bueno a lo mejor a las tías, les apetece probarlo. - Claro que le provocaban gases, como todo lo que hacía ella. - Te ayudo con el primer plato.

- Qué va!, no hace falta, recuerdas los melocotones rellenos del año pasado?, pues como gustaron tanto, he repetido, así sólo he tenido que encargar los pollos con manzanas al horno, a la tienda de la esquina, que quedaron en traérmelos en una hora.

- Te refieres a los melocotones en almíbar, rellenos con atún de lata y bañados con mayonesa Kraft? - No podía ser verdad, su madre en un alarde de originalidad, había copiado la receta de un bufete libre, al que habían asistido su padre y ella, en una excursión de esas que organizaban en el casal, y que aprovechaban para venderte un colchón de latex.

- Esos mismos!

Marta no había dicho nada el año pasado, ni ella ni sus tías, se lo comieron, y se limitaron a decir, que era ciertamente original la combinación de sabores, si se lo hubieran preguntado, Marta hubiera dicho que era lo más aberrante en mezcla de comida de lata que había visto, pero sin embargo entendió que para su madre, eso no era sólo competir con ella "la chef", sino que era ganar y sobradamente.

Marta empezó a sentir los acordes del piano en su interior, y la voz de su desconocido abuelo, repitiendo una y otra vez, "No dejes que te quiten la voz, no enmudezcas nunca!". Y de repente saca del congelador su helado de papaya, lo guarda en la nevera portátil, junto con las mil hojas con aroma de naranja, se gira hacia su madre y decidida, le dice:

- Lo siento mamá, siento que papá, no haya entendido nunca mi profesión y que no me perdone que no siguiera sus pasos, como abogada en su firma. Y más siento que tu siendo mujer no valores, lo difícil que ha sido para mí, que me reconozcan en una profesión donde reinan los hombres, y todavía te pienses que estoy jugando a las cocinitas. Me llevo mi helado de papaya para que lo disfruten las personas que actualmente me aprecian, y hacen el esfuerzo de entenderme. Ah! y esos melocotones rellenos son la cosa más horrible que he probado, más viniendo de ti que eres mi madre. A quien quiero y adoro.

- Pero Marta hija, no te puedes ir así, qué le digo yo ahora a tu padre y a tus tías?

Marta está de pie junto a la puerta con el abrigo en una mano y la nevera en la otra, mirando al suelo, cuando levanta la cara, se ven sus mejillas rosadas y sus ojos llorosos. - Diles... diles, que he ido a rescatar un piano, hasta luego mamá.

Objetivo: Breve relato inspirado libremente en Deliciosa Marta, y cuya humilde intención es recordarnos que en estas fechas, el mejor regalo es nuestra voz!. Debo confesaros que los melocotones rellenos los he probado en la realidad, y que los tuve que comer durante dos Navidades seguidas, no había soñado con el piano, todavía. Por favor, no lo prueben en sus casas. El resto de los detalles ha sido modificado, "to protect the innocents".

Tiempo robado si has (saboreado) hasta aquí: 4:57

lunes, diciembre 19, 2005

8:30 p. m. - (Una para la estantería).

A manera de paréntesis, y aceptando la invitación que me ha hecho Glassy, y extendiendo la misma a KA! y Alemar, así como a cualquier persona que quiera unirse, aunque sea para decir su favorita al menos.

He elaborado mi lista del top 10 de mi estantería, basándome en el ranking de estrellas, que hace años leí en un magazine especializado norteamericano, sobre cómo catalogar una película, a saber:

***** Una para la estantería
**** Ver más de una vez
*** Un alquiler satisfactorio
** Bajo tu propio riesgo
* Deberías consultar un test de personalidad

Como seguro habreis deducido fácilmente, correrían chorros de tinta con las clasificadas con una o dos estrellas, y seguramente serían morbosamente más divertidas, las argumentaciones en un sentido u otro. Descartando todas las de efectos especiales y remakes varios, que para mí rellenan las catalogadas con tres estrellas. Y pasando por alto, todas las que han evocado en mí, un sentimiento por subterráneo que fuera, incluso aquella en la que me he inspirado para robar mi nick, y cuya categoría se nutre con las cuatro estrellas. Me dispongo a sacudir, los ácaros de mi estantería:

1.- The Hunger
2.- Pesadilla antes de Navidad
3.- Reservoir Dogs
4.- El Mago de Oz
5.- Ciudadano X
6.- Buffalo '66
7.- El Crepúsculo de los Dioses
8.- Gattaca
9.- La Vida Soñada de los Ángeles
10.- Ararat

Y como comodín, La Fiesta.

Objetivo: ¿He escrito que "paso por alto" mis cuatro estrellas" (Memento, Salto al Vacío, Leolo, Nueve Reinas, Returner, El lado oscuro del corazón, Dune, Tésis, Exótica, Fargo, El hada ignorante, Cube, La Virgen de los Sicarios, El piano, Pasajes, Descubriendo a Forrester, Cosas que diría con sólo mirarla, Entre los juncos, Cinema Paradiso, Abierto hasta el amanecer, Las mujeres de verdad tienen curvas, Mujeres bajo la luna, El hundimiento, Das Boot, Ciudad de Dios, Amores Perros, Intacto, Hola estás sola?, Smoke, Clerks, Baraka, El olor de la papaya verde, Amelie, Kids, Ken Park, Janis & John, Hedwig and the angry inch, Barbarella, Extraños en el tren, La ciudad de los niños perdidos, Scarface, Xanadu, Carlito's Way, Cuenta conmigo, Goodfellas, Me enamoré de una bruja, Pecker, Para todos los gustos, Cronos, Una noche en la tierra, Los siete samurais, Azumi, Esta casa es una ruina, Blue Car, Lee mis labios, Código 46, Klepto, Miracle Mile, Días Extraños, Diez Negritos, Flashdance, An affair to remember, Lo que las chicas no dicen, Azul, Blanco, Rojo, Cowboy de Medianoche, Mi Tío, Reality Bites, Exils, Bagdad Cafe, Mo' better blues)...? ... pues sí, lo he escrito...

Tiempo robado si has (visionado) hasta aquí: Tiras y tiras de largometraje.

jueves, diciembre 15, 2005

11:20 p. m. - Una vida para disfrutar.

Intro.

Quedando escasos días para celebrar que, la paz y la alegría inunde nuestros corazones y hogares, es decir comercialmente hablando "Navidad", os quiero regalar con relatos que sirvan para, de alguna manera hacernos sentir mejor con nosotros mismos (puro ombliguismo), y con el hecho de que la felicidad, la encontraremos a nuestro alrededor (que no comformismo), y que no apreciamos por cegarnos en todo lo que no tenemos, o no hemos conseguido, sin detenernos a pensar dónde estamos, y quiénes somos. Nos engañamos (yo la primera), diciendo que necesitamos muy poco para ser felices, que si la persona amada, un día de fiesta, un helado para dos, pero luego pensamos que mejor una cuchara para cada uno, y que mejor que no sea de plástico y una servilleta para las babas... en fin, amargarse cuesta poco, ser feliz debería costarnos cero.

Tras esta sarta de filosofías baratas por el mismo precio, vamos a dar rienda suelta al primero de los tres... relatos, cuentos, trozos de realidad, anécdotas, llámale como te dé la gana, si ello te hace más feliz.

UNA VIDA PARA DISFRUTAR

klept0: Buenas noches, queridos ciberlectores, hoy tenemos a un invitado de excepción, a una persona que no oculta que le gustan las lechuzas y escuchar música, mientras pasea de noche por su barrio. Y como él mismo confiesa en su blog "La Voz", aunque suene garrulo es su mundo. Buenas noches Jordi, gracias por aceptar nuestra invitación, y dime una cosa para empezar, te incomoda que la gente diga que te entiende?

Jordi: Buenas noches klept0, y amigos lectores, permitidme que os llame amigos, porque después de leerme, estoy convencido de que lo seremos. Y contestando a tu pregunta, pues no sé, creo que les causo miedo, más que otra cosa, como repeluz.

klept0: Ya me imagino, rollo, pues es que es normal que no quieras ir a clase, qué guay tío, venga a saltarte clases por el morro, y con una excusa que te cagas, chaval!. Cuántas veces te lo deben haber soltado como si tal cosa, no?

Jordi: Bueno lo de las clases es lo de menos, y a su manera supongo que ven la consecuencia positiva directa de todo este tema, sabes. Pero en los ratos que me dejan, daría cualquier cosa por estar en medio de un examen, es que flipo por rellenar espacios y cuadritos con la respuesta correcta, sobretodo por eso por las respuestas!. Pero bueno, ahí es cuando no me entienden.

klept0: Claro, muchas preguntas y pocas respuestas. Jordi, tengo aquí algunas de tus frases, que el equipo de guionistas del programa han destacado, si eso es posible, por un guionista (risas de fondo), y estoy de acuerdo contigo en que parafrasear a otros es "cursi", pero ahora que ha pasado todo, no crees que fuiste un poco duro al escribir "el que quiera saber como sigue mi mierdosa vida daqui 4 días... Saludos mortales." Tal vez sea eso lo que quieres conseguir con tu voz, a través de la blogosfera, transmitir tu desconcierto, tu dolor?

Jordi: El dolor es algo que, después de traspasar lo físico, ralla en el alma, y eso es lo que más duele y lo más difícil de superar, así que imagino mi voz, atravesando la blogosfera, y me alegra saber que ahí quedará por siempre en el infinito de unos y ceros, (un guiño a Glassy). Eterno en el infinito, ya no existe el dolor.

klept0: Qué bonito esto que dices, veo aquí una selección de tu vida en 45 imágenes, es difícil sintetizar en tan poco, toda una vida, con cuál te quedarías?

Jordi: Esa respuesta es obvia klept0, venía preocupado porque me habían dicho que eras dura entrevistando, y me sales con esto?´

klept0: Una que es más simple de lo que parece Jordi, pero guárdame el secreto, eh?

Jordi: Por supuesto! Pues como te decía, esta es muy fácil, con las que faltan, me quedaría con esas, con las que no hice por no cargar con la cámara, porque me quedé sin batería, ya se sabe que uno tiende a anhelar lo que no tiene, (guiño a klept0).

klept0: Nos estamos quedando sin tiempo, Jordi ha sido un placer tenerte con nosotros, y que nos hicieras un huequito esta noche, antes de despedirte quiero pedirte un favor personal, ahora que casi no nos lee nadie (más risas de fondo), salúdame a Yilena, ella esta ahí desde el '95, dile que sé ahora, que los ángeles son blancos, ella lo entenderá.

Jordi: No sé, no sé, si me dejas saludar se lo digo.

klept0: Venga pesado, saluda, que no se diga.

Jordi: Saludo a todos los del cole y a los de la clase de...

klept0: Jordi sin pasarse que vamos cortos de tiempo, en serio.

Jordi: Bueno este va dedicado a mi madre y a mi tía, que cuando vieron mis pulseras de pinchos y que prefería llevar el pelo rapado, se asustaron, de verdad, un beso y que NO SOY SKIN, joder!

klept0: Envidiable, sí señor un sentido del humor magnífico, y un deseo de Navidad?

Jordi: Nada, algo común y corriente, una vida para disfrutar!.

klept0: Nos quedamos con este deseo universal y los emplazamos a conocer más a nuestro amigo Jordi, leyendo su voz. Seguros estamos el equipo y yo, que no les dejará indiferentes. Buenas noches y hasta otro leer amigos!

Objetivo: Jordi me acaba de comentar off the records, que no le va a ser posible escaparse del más allá, a menudo para más entrevistas, que el San Pedro ese, se ve que es un repelente con los permisos de salida. Y como él es un novato en esto, vamos, que sólo lleva desde septiembre ahí, no conoce los truquillos, pues eso, que no es tan fácil como en las pelis del Tim Burton, ese. Y lo del Sexto Sentido, una peli de Disney, es lo que hay.

Tiempo robado si has (sentido) hasta aquí: realmente importa?

miércoles, diciembre 14, 2005

10:00 p. m. - Catorce menos uno.

Foto: Josep Mª March, clickar sobre ella para ir a su web.

Trece.

Trece fueron los minutos que tardó Tookie en convulsionarse primero, para fallecer después.
Trece y martes, "ni te cases ni te embarques", Arnold se dijo así mismo convencido, que mejor no embarcarse en los anales de la historia, y seguir casado con sus votantes.

=="*"==

Trece.

Trece han sido los segundos que han necesitado para sustraerle la bici al hijo de Elena, mientras compraba chicles y la enseñaba orgulloso a sus amigos.
Trece son los colegas que le ayudan a barrer el barrio en su busca, trece almas en busca de dos ruedas y un culpable a quien patear.

=="*"==

Trece.

Trece son los días que lleva de retraso la regla.
Trece son ya las excusas que le ha dado Miguel para "no quedar", desde que ella, que tiene 45, se lo ha dicho a él, de 31.

=="*==

Trece.

Trece de noviembre fue el día que escogieron los portadores de mi ADN, para casarse, hace 34 inviernos.
Trece son los años que llevan divorciados.

Objetivo: Luego es normal que la gente le tenga fobia al número, de ahí que por si las moscas escribo esto un catorce, jejeje.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: (41 + 13) segundos.

viernes, diciembre 02, 2005

11:07 p. m. - La Mercería.

Foto de V. Contreras, clicka sobre ella para ir a su web.

Son casi las ocho menos cuarto de la tarde, el Sr. Pablo se entretiene como todos los días, desde hace casi cuarenta años, en recoger los tejidos y los muestrarios que se han quedado por colocar sobre el mostrador, le interrumpe su mujer, una señora llenita de corta cabellera teñida en reflejos rosa violín sobre el pelo cano, una moda tardía americana que llevaban todas las señoras del barrio.

- Cariño, ¿te parece si saco el caldo del congelador y voy calentando la cena?

- Él le mira y le sonríe complacido,- sí mujer, en un momento acabo con esto y cierro la tienda.

Su mujer desaparece tras la cortina que separa la trastienda y hogar del negocio, cuando son casi menos cinco minutos, revisa complacido los cajones alineados con los diferentes botones, como soldaditos listos a enfrentarse al campo de batalla del futuro abrigo. En ese momento irrumpe en la tienda, un joven encapuchado y vestido de negro, zarandea un arma en la mano, y se mueve compulsivamente.

- No te muevas ni un pelo, que vamos a cerrar abuelo. - Diciendo esto se gira y baja la persiana tras suyo, quedándose él en el interior junto al Sr. Pablo.

- Tranquilo chico, no pienso hacerlo. - Dice el Sr. Pablo quien levanta las manos a la altura de los hombros.

- ¡El dinero de la caja! - Le grita el encapuchado.

- Enseguida.- Diciendo esto sale del mostrador y se dirige al fondo de la tienda donde se encuentra la caja registradora, dándole la espalda al encapuchado.

- ¡He dicho el dinero de la caja!, sé que tenéis una en el sótano, no te hagas el listo conmigo abuelo, ¡y gírate que te vea las manos!.

El Sr. Pablo impasible, gira su cabeza sobre el hombro y de reojo, se puede ver un brillo extraño en sus ojos.- ¡Ah!, vienes a por esa caja... está en el sótano, habrá que bajar. - Le dice sin moverse e indicando con su mano las cortinas.

- ¿Dónde está tu mujer? Y te repito que no te hagas el listo conmigo.

- Preparando la cena.

- Bien, - se pasa la mano por la cara, la capucha le está dando picores, - te sigo, pero como me la juegues, te lleno de plomo, ¡tira! -El Sr. Pablo desaparece tras la cortina, y el encapuchado tras él, entran en una especie de estancia color salmón apenas iluminada, con un olor dulzón y pegajoso flotando en el ambiente, con otra cortina de terciopelo al fondo, el encapuchado parpadea a causa de la poca iluminación, y ve cómo se escabulle el Sr. Pablo tras la segunda cortina. - ¡Eh!, no corras tanto abuelo.

Justo al atravesarla entra en una penumbra total, desorientado empieza a disparar a bocajarro, vaciando el cargador, mientras grita, - ¿quieres jugar, eh?, ¡cabrón!, no sirve de nada que te escondas.- Se echa para atrás la capucha, tantea la pared que tiene a su izquierda en busca de un interruptor, está a punto de encenderlo cuando siente una punzada profunda en el muslo, que le obliga a doblarse sobre sí mismo del dolor agudo, y pierde el conocimiento.

Minutos después, nota mucho frío y una luz que le arde en los ojos, está sobre lo que cree una mesa, no tiene fuerzas apenas para girar la cabeza, para ver que tiene a su izquierda al Sr. Pablo colocando algo, como una especie de molde metálico o bandeja muy cerca de dónde debe tener la herida, quien al ver que ha recuperado el sentido, le sonríe, - veo que ha decidido acompañarnos en la cena, mi mujer ya estaba calentando el caldo, es un inconveniente pero lo podemos guardar hasta mañana.

¡Oh, es tan joven y tierno! - Dice una voz melosa, proveniente de su derecha, cuando el encapuchado se gira sólo alcanza a ver una señora mayor con reflejos rosas, ¿rosas?... dónde coño estaba, ¿en el cielo?, qué clase de broma estúpida era esta, mira que el chivatazo del Migue, era demasiaó bueno pa' ser verdá.

- Tengo frío, creo que estoy herido. Yo no quería... no iba a... - Atina a decir el encapuchado.

- Es normal que tengas frío,- le contesta el Sr. Pablo,- te estás desangrando, como resultado de haberte perforado en la carótida, en cuestión de siete minutos, te habrás vaciado totalmente, - al decir esto no puede evitar relamerse con la lengua, dejando al descubierto uno de sus colmillos que le parecen al encapuchado ligeramente más largo de lo normal, - tranquilo te sentirás un poco pesado y luego todo habrá terminado. Cariño ya casi estamos, ve poniendo las tazas de desayuno con los salvamanteles que esto está calentito, ahora hacía tiempo que no la tomábamos tan fresca.

En un último halo de vida y conocimiento, le parece ver como un par de viejitos acomodándose en un sofá, se ponen a ver la tele, con sendos tazones de doble asa en las manos, sólo que en lugar de cereales, beben algo parecido a un gazpacho espeso y casi púrpura, pero en una lucidez extrema, se da cuenta de que es su sangre lo que beben. En ese momento el Sr. Pablo se gira al oír un gemido estertóreo, - qué mal educados que somos, ¡a su salud! - Bebe un sorbo largo de sangre, inclinando su cabeza hacia atrás, disfrutando de su sabor dulce.- Que esperamos sea la nuestra.

fin (o tal vez no...)

Objetivo: Dedicado muy especialmente, a los amantes del uso del machete como forma de pago habitual, en comercios varios.

Tiempo sangrado si has leído hasta aquí: 4:45

jueves, diciembre 01, 2005

6:25 p. m. - Ilne

Fue jugando igual que como hemos hecho todo siempre juntas, que acabe aquí de cleptómana de tiempos ajenos.
No nos parecemos en nada, pero hubo un tiempo atrás donde nos tomaron por hermanas, producto de la simbiosis del momento, incluso hubo quien se pensó que éramos amantes, y eso nos divertía aún más.

El tiempo que llevamos juntas ha sido generoso y elástico. Generoso en cándidos momentos, experiencias compartidas y deseos anhelados. Elástico en los errores patinados y en los sueños rotos recogidos.

Sólo las primerizas arrugas delineando la sonrisa y alguna cana plateada, insinúa que deberíamos empezar a ser más sensatas, que ya no somos las niñas que salían con las botas como espada, y el cava como bandera. Jugueteas divertida con tus escasos hilos de plata, y con esa sonrisa pícara me dices que nos ha costado mucho ganarlas, yo te sonrío cómplice.

Inquieta, artista en la sombra, devoradora de letras, con un tezón de superación envidiable, sólo puedo decirte en un día como hoy, que sé que no te veré, pero sé que me leerás... VIVA LA MADRE QUE TE PARIÓ!!!! Y el día que lo hizo, tal día como hoy hace, qué importa cuánto hace... Mil felicidades regadas con cava y azúcar, a los pies del faro más austral, mi querida Ilne!.

A LOS PIES DEL FARO.

Dice la leyenda que en noches de luna llena, cuando el mar rompe en el borde más agreste del despeñadero, justo a la derecha de donde se encuentra hoy en día el faro, se puede ver vagando su figura.

Los que se han salvado para contarlo, dicen que sus largos cabellos negros y rizados, brillan fulgurantes a la luz de la luna, y parecen tener vida propia alrededor de su cuello, algunos osan en compararla a la reencarnación de una medusa, porque los efectos primeros después de verla, lo petrifican a uno, sintiendo como se endurece primero la cara, para bajar por la falinge después, y si en ese momento alguien que te ame, no se interpone, como si de un escudo humano se tratara a su mirada, te arrastrará con ella a las profundidas del mar.

Hoy salgo en su búsqueda, porque no me creo que el amor pueda salvarle a uno de ninguna muerte, porque a mí el amor ya me ha matado. Llevo en el bolsillo una bolsita que me ha dado la más anciana del pueblo, con un caballito de mar, una estrella rojiza y varias conchas perfiladas en oro, las he cogido un poco escéptico, mientras ella repetía a manera de susurro unas palabras ininteligibles, pero mira en el bolsillo no molestan.

Cuando el frío está a punto de hacerme desistir en mi intento, la veo, o al menos me parece que ha de ser ella, una figura esbelta y sinuosa, con los cabellos al viento, envuelta en lo que parece ser un chal de lana blanco, a medida que se va acercando siento como mi respiración se agita, doy un paso atrás, pero no huyo espero, su cara me es familiar pero no consigo saber por qué.
Se acerca lo suficiente como para que su larga melena se enrosque en mi cuello, pero su fricción lejos de causarme dolor, me calienta, es entonces cuando siento como se me petrifican las piernas, y ella me susurra al oído, "Perseo te estaba esperando". Perseo? Replico con locura en los ojos, que me llamo Toni, y recuerdo la bolsita de la anciana, consigo sacarla de mi bolsillo con dificultad, ya que no siento las caderas, y consigo alzarla a la altura de los ojos, que he cerrado por cobardía, como si pudiera salvarme ya.

La brisa marina dulce y salada, me devuelve su risa caracolada, abro los ojos justo para ver como caigo al abismo, no tengo miedo porque me esperan jugueteando entre las olas unas figuras medio humanas con cola enroscada, similar a los de los caballitos de mar, cuando mi cuerpo se hunde al fin en él, me sorprendo a mi mismo jugando con ellos, son todos hermosos y jóvenes, sus torsos desnudos y lánguidos no paran de girar a mi alrededor, un cosquilleo en la punta de los pies hace que baje la mirada, y es entonces cuando veo mi cola enroscada, en un último impulso humano llego a la superficie, ella está justo ahí, a los pies del faro. Intento gritar que me llamo... cómo me llamo?, y entonces la escucho, susurrando a mi oído, "me alegro de haberte encontrado, esta vez no te dejaré marchar Poseidón".

El alba despunta entre los tejados de las casitas blancas del pueblo de pescadores, entre sus calles de piedras engastadas, se ve una figura encorbada proveniente del camino que conduce al faro, envuelta en un chal de lana, sus manos se aferran a una bolsita, entra en una de las casas, se dirige al baño, abre el espejo que esconde en su interior un armario, está a punto de colocar la bolsita, cuando escucha una voz masculina desde la puerta...

- Perdone la he visto que acaba de entrar, mi hermano vino a verla ayer por la tarde, y no vino a dormir al hotel, le importaría decirme si le comentó algo.

...retiene la bolsita en su mano y cierra el espejo, se recoge la larga cabellera blanca en un moño, y sonríe al espejo que le devuelve la imagen de una mujer joven lánguida de largos cabellos negros y rizados.

fin

Objetivo: En las duras y en las maduras, siempre contigo... yo.
Tiempo añorado si has leído hasta aquí: 3:57