miércoles, noviembre 30, 2005

10:30 p. m. - Efemérides.

Tal día como hoy, como ayer, como mañana...

GEMMA

Para Gemma, tal día como hoy lo recordará siempre, porque su primera acción después de aterrizar en el suelo, fue mover las piernas, y su primer pensamiento, "me he quedado inválida?, no las siento...(horror contenido en fracciones de segundo)... las siento!".

Poco importó, que quien le golpeara con el coche por detrás, para lanzarla 3 metros más allá, no dejara de repetir que, "como el semáforo estaba en ambar, pues que pensó que se lo pasaba, no que frenaría, y que no era culpa suya, que ella hubiera decidido frenar". Ni que lo primero que hicieran la gente del corro, al ver que le costaba respirar, fuera quitarle el casco, cosa que le costaría unos quince días de collarín por lesión de cervicales. Amén de la condición de termómetro para toda la vida, en dicha zona.

Ni que la persona que decidió llamar al 061, le dijera:

- Espontáneo SOS: Me preguntan en el 061, si quieres una ambulancia?.
- Gemma: Joder, pues claro que la quiero. - Balbucea entre ahogo y ahogo.

Ni que finalmente los únicos que se apersonaran a socorrerla fueran los bomberos, bueno de eso se dió cuenta luego, porque así de entrada se pensó que eran clones de Darthvader en rojo brillante, que la escoltaban ve tu a saber a dónde, luego hospital.

Lo realmente importante era que seguía caminando.

AGUSTIN

Fue justo después del segundo rellano, cuando daba la curva por la escalera, cuando le vino ese olor a quemado casero, conforme seguía subiendo, empezó a notar el cosquilleo por la espina dorsal, típico de cuando se ponía nervioso. Y sus dudas se confirmaron cuando atisbó su rellano desde la curva del tercero tercera.

Un humo gris se filtraba por la puerta de entrada como si fuera un manto planchado y volátil. Dejó caer el maletín con los pedidos de los clientes, y de un par de zancadas se plantó en la puerta, con una agilidad sorprendente para sus cincuenta y nueve primaveras, si lo hubiese visto el doctor que le metió la bronca por el colesterol la semana pasada, no hubiera dado crédito. En un acto instintivo con la mano izquierda, sacó de su bolsillo posterior del pantalón, un pañuelo de tela con sus iniciales bordadas, y con él se tapó rudimentariamente la nariz y la boca, mientras con la derecha abría la puerta.

De repente se encontró con una niebla espesa y gris, atravesó el pasillo y a tientas pasó la primera puerta a la izquierda, del armario empotrado, seguida de la del aseo, así que la siguiente a la derecha era la cocina, entró directo hacia la pared del fondo donde sabe que hay la ventana, la abre y consigue ver una olla quemando en la vitrocerámica, el fondo y el contenido antes comestible, ostentan un color negro carbón. Coge un trapo y aparta la olla de la vitro, para tirarla al fondo del fregadero que enseguida se queja de la ardiente invasión con una especie de chasquido sordo. Siente un ardor en la garganta, al tirar la olla al fregadero, ha respirado parte del humo que queda en la estancia, sale y se dirige al salón para abrir la ventana, y entonces la ve, ahí durmiendo.

- Joseeefa, Josefa!!, - le grita Agustín, mientras la zarandea. Al cabo de unos instantes la mujer recobra el conocimiento.

Poco importaría que luego los paramédicos le dijeran que Josefa se había desmayado después de una bajada de tensión, y que esto le pasara a él, por optar por una señora mayor española en lugar de una latinoamericana, que le atendiera las labores del hogar, desde que muriera su esposa hacía cosa de un año.

Lo realmente importante es que lo de Josefa sólo había sido un susto, y que su piso no saldría en las noticias.

ELENA

Un pañuelo verde cubre su cuello, embutida en el anorak deportivo en color negro con cuello rojo, sacude la cabeza con la dignidad que le queda, dejando al descubierto sus pendientes de oro con zirconitas. Mira el reloj, esperando que no tarde en llegar. Justo al levantar la cabeza ve su figura acercándose.

- He visto una oferta de una bici con un jamón, en el super!, - le comenta él con un entusiasmo desbordante, que no admite negación en la réplica.

- Pero si sólo tenemos 5 € para pasar el mes. Toma, ayúdame con el bolso. - Se encaminan hacia casa, ella se apoya en él, y él se siente fuerte y útil pero impotente, su sangre joven le atormenta con dos verbos irreverentes, "quiero, puedo... más".

No era importante que el médico le acabará de decir que con el desplazamiento en las vértebras, por cargar peso no se podía hacer nada, ni que el dolor que tenía en el brazo derecho, necesitaba reposo y masajes para activar la circulación, y que los resultados de los analísis serían importantes para determinar qué tipo de deficiencia presentaba en los huesos. Ni que tuviera que decirle al dueño del bar que no podría seguir trabajando, y que no tuviera nada ahorrado.

- Tendré que dejar el bar, a lo que encuentre otra cosa, me enseñas la bicicleta. - Le dice mientras se aferra a su brazo.

Lo realmente importante es que tenía a su hijo con ella, el viaje desde Rumanía había sido largo, pero él tenía un futuro.

fin

Objetivo: Lo realmente importante no es que esté aquí cada día, sino que me mantenga y no abandone.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: 3:58

martes, noviembre 15, 2005

9:42 p. m. - Un cuento para niños llamado Tookie.

Foto escaneada a saco de VOGUE Italy.

La vida de Stan "Tookie" Williams, fundador de la cuadrilla "Los Angeles Crips" y condenado a muerte por cuatro asesinatos, depende de nuestro fornido peliculero, ahora flácido, Arnold.

Quién se lo iba a decir a Arnold!, que después de llevar aquellas minis en el Olimpo de los Dioses, antes que ningún otro metrosexual, pasaría a ser el más bárbaro, para luego viajar a diestro y siniestro entre presentes-pasados y futuros predecibles, que su mejor papel estaría por venir en su edad madura. Gobernator ha demostrado, que su afán por los puros, la monta de corceles, y decir "sayonara baby" a cualquier tipo de daño colateral, para motivar a los jóvenes incautos que reclutan en esas tierras de banderas estrelladas, no es solamente fachada. No se equivoquen, metido en su papel ha convocado más referendums que nadie, pero alguien de su nivel no podía estar sin rival, y ahí tenemos al incombustible Warren, ejerciendo de oposición inteligente, allá donde las haya.

Pero Arnold, tendrá que decidir antes del 13 de diciembre, si Stan, (Tookie para los amigos, ex-pandis, fans de la peli, fans de causas perdidas en general), debe ser perdonado de su pena de muerte. Porque Tookie se lo ha currado, podía haberse hecho monje, pero no se tiró a la escritura, pero no de cualquier tipo, sino infantil, podría haber hablado de manzanas podridas, y gusanos blancos infectos y retorcidos a los que conviene machacar, hasta que parezcan una masa informe, pero no decidió escribir contra la violencia. He aquí que embelezó a la periodista oportuna, B. Becnel, quien llevó sus palabras hasta el Parlamento Suizo, que ávidos de diamantes de cualquier tipo, lo nominaron al premio Nobel de la Paz y la Literatura. Y sus libros gráciles aterrizaron en Sudáfrica, plácidamente en las manos de Winnie Mandela.

A quién le importa ya, si era realmente culpable o no, si el juicio que le hicieron fue justo o no por la ausencia de afroamericanos en el jurado, que el lleve veinticuatro años diciendo que es inocente, si debe existir o no la pena de muerte, el momento de juzgar todo eso ha expirado, el tema es... se merece Stan el perdón de su condena por sus "buenas obras y escrituras"?

La respuesta es peliaguda, y si los tiempos están cambiando, así como nuestros hábitos, y esto de interné es cada vez más democrático y lo de la blogoesfera un botón... se podrá matar o no, para luego escribir desde un blog, sobre lo bonito que es ver el color rosa y creer en él, porque el amarillo fuego carcome por dentro y por fuera?... dirigido a los niños claro!. Y así ser digno de todo perdón y toda culpa?...

Somos lo que escribimos?... Escribimos lo que somos?... Escribimos luego existimos?

Ciertamente su mensaje y sus libros perdurarán después de su muerte ya sea natural o inflingida por una inyección letal, y puedo predecir y predigo, que el morbo que nos mueve, disparará las ventas hasta el infinito, cuando eso suceda.

Objetivo: Erase (borrar en inglich) una vez, una niña menuda y rubia que siguió un camino de perdición y locura, y lo cantó a los cuatro vientos, harta de sudar bajo crucifijos y cadenas, y encumbrada bajo la sombra del cáliz de oro, reflexionó y las kabalas la iluminaron, iluminando ella también a los más pequeños, con sus cuentos de nunca follar sin terminar de mamar, Madonna era el nombre con la que le conocían sus adeptos. Yo entre ellos, os pido me perdoneis.

Tiempo robado si has leído hasta aquí: 2:37

lunes, noviembre 14, 2005

9:39 p. m. - Vulgar: relativo al vulgo, que no vulva.

He intentado empezar bien el día, incluso hoy tenía programada esa clase gratuita para captar nuevos adeptos, al tan extendido culto del meneo del ombligo. No sé si ha sido ese olor a sándalo de su pelo rubio, o esa cintura de barbie de la monitora, lo que me ha sentado peor, total que ahí estaba yo intentando girar la cintura, sin sacar el culo!, pero si de algo voy sobrá es de honorables posaderas, que una no sea tan fantástica como la Jlo para asegurar las suyas, no quiere decir que las menosprecie, están ahí en total evidencia desde siempre, incluso me atrevería a asegurar que se hicieron patentes antes que mi suave frescor íntimo, que ya es decir.

Más allá de mis caderas caribeñas, más allá de estar en compañía de unas compañeras de clase tipo, las que te encuentras en la borda de un crucero del inserso, ventajas de ir en horario de mañana, más allá de todo eso, realmente había pensado que ya que ostentaba por genes, color y caderas, al menos esta vez servirían para algo, craso error... ahí estaba esa espléndida monitora rubia, para demostrármelo en menos de una hora y gratuitamente, sí señores, estaba ante un caso claro de: ataque de envidia insana súbita y posiblemente corrosiva. Pero no se preocupen ustedes, que en mí eso provoca ese efecto de por mi "vulva" que me sale fijo.

Es curioso, que todos nos apuntamos rápidamente a comer un cuscús, o mover el ombligo con mil pañuelos atados, pero cuando se trata de entender su cultura, de tolerar, de integrar, la rápidez individual y colectiva, lleva otro ritmo, diría que incluso cierto desvío. Y como tema recurrente se achaca todo a la tendencia religiosa, etiqueta enorme que lo envuelve todo.

Yo no soy diferente y de momento, hasta que no me dé, para pesadillas varias e insomnio de los amantes del tunningcar, por quemar coches, no tomo partido. Me quedaré aquí meneando mi ombligo, vulgarmente hablando.

Objetivo: Toda persona que utilice en menos de media hora, los adjetivos, entrañable, fantástico y fenomenal, me crean urticaria de lo positivamente falso que suena. Una que es así de vulgar.

Tiempo robado si has leído hasta aquí: 1:48

lunes, noviembre 07, 2005

10:39 p. m. - Ventana Blanca

Pintura rascada, casi evaporada, restos de pared enmarcando el agujero del antiguo patio de luces, el viento rugiendo furioso al colarse por sus miles de rendijas. Mosaicos toscos y vulgares, deshermanados.

Cristales rotos, ladrillos a flor de roca, divisiones visibles convertidas en loft aéreo.

Colgadores de toalla inservibles, casi ridículos en su nuevo papel de columpio de aves, tuberías arrancadas de cuajo, como arterias de pollo crudo. Por cierto qué bueno y qué barato que está el pollo últimamente, qué puede pasar?, estoy lista para mutar, de hecho no le haría ascos a unas branquias detrás de las orejas a lo Kevin.

Objetivo: Debo sincerarme un día de estos conmigo misma, sobre la atracción que tienen en mí, estos sitios abandonados, donde un día, alguien suspiró aunque fuera por defecar.
Tiempo robado si has comido pollo hasta aquí: cuarenta segundos de nada.

viernes, noviembre 04, 2005

9:53 p. m. - Tomates Verdes en Vinagre

Su color va desde el verde lima al blanco cebolla, su piel lisa resbala sobre la lengua, y cuando mi colmillo se clava en él, eclosiona todo su interior, sus pequeñas semillas cual metralla inundan mi paladar, y alguna llega certeramente hasta mi campanilla, que actúa como si fuera un interruptor de sensaciones. Siento como una corriente interna, que conecta mi campanilla con mi lagrimal, en una conección inaudita, incluso sórdida, en ese momento intento balbucear algo como "que me encanta el sabor a aceituna que tiene", pero estoy afónica por el efecto ácido del vinagre, y simplemente lloro de puro gusto.

Hasta ahora sólo diferenciaba de las aceitunas picantes de las que no, ya que las primeras sobretodo si van en aceite y con pimentones rojos, además de las guindillas, bueno la sensación es casi orgásmica, paso de notar todos los sabores a no notar nada, y seguidamente me pica el oído, pero no como para rascarme, más bien es un calorcito que me sube por el oído y que provoca un picor interno, de puro gusto vamos. Y ahí tenía yo mi ranking particular, una aceituna no era suficientemente buena y por ende picante si no me subía el calorcito por las orejas, esto ha quedado totalmente desbancado por los tomates verdes, no serán suficientemente buenos, si no me hacen llorar de puritito gusto.

Vamos lo mismo que con los amantes y los amigos, los buenos te hacen llorar.

Objetivo: Que os digo desde ya, que si el guionista de la peli llega a descubrir estos, de fritos nada!. Creeis que si como más de 3 seguidos, me volveré como la Fiona, digo de verde...
Tiempo robado si has leído hasta aquí: 1:19