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kleptØ

Todo lo que no es nuestro, prometemos haberlo robado. 

viernes, octubre 29, 2010

5:30 p. m. - Almas que se atropelam.*

Banda sonora recomendada para este post: GrupoHacia


Eso es lo que vamos a parecer las catorce almas que nos reuniremos dentro de aproximadamente una hora: *atropelladas. Y es que intentar bailar ésto, llevando sólo tres clases y con una profe que ríe entre dientes, tapándose la boca con la mano derecha y con un jijiji... mientras nos observa en penosas repeticiones, ¡qué se puede esperar!

De marzo a octubre de este año, no había publicado nada, chitón-callada... en un arranque sin igual de energía me he decidido a recuperar los meses perdidos, gracias a la magia de "opciones de entrada", a la hora de publicar. Por lo que durante esta última semana, he publicado todos, repito toOodos los posts que hay actualmente de abril a octubre del presente año, siendo los de octubre los únicos que coinciden con la fecha y hora real de su publicación. Veo que a
no se te ha escapado este detalle, que incluso sin que te lo dijera, ya has comentado. "¬"



Objetivos: Me voy a mover el esqueleto, mientras tanto os dejo en compañía de mis letras actualizadas, un post para cada mes, exceptuando el mes de agosto que tiene dos: abril, mayo, junio, julio, agosto, septiembre.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: El que te apetezca.

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martes, octubre 26, 2010

11:00 a. m. - Sin decir nada.

La noche que prometía juerga descarnada, acaba apenas pasada la media noche, con ellos dos borrachos durmiendo en casa del que vivía más cerca, con sus sombras como única compañía. Ya entrada la madrugada, él se despierta, le lleva unos minutos entender que está en casa de su amigo de copas. Ahora ya eran sólo eso, las copas lo que les unía.

Se dirige al baño a tientas, tropieza con una silla en el pasillo, ¿qué coño hace una silla en el pasillo?, murmura para sí, se ha hecho daño en el dedo meñique del pie derecho, lo que le obliga a cojear levemente hasta el baño, tantea en la pared en busca del interruptor. De manera casi inmediata se encuentra con el reflejo que le devuelve el espejo agrietado de la pared, iluminado por una bombilla desnuda de alto consumo, de las de toda la vida. Sus rizos castaños enmarañados acusan la noche de juerga y la postura hundida en la almohada. Entonces cree ver en el espejo la imagen de ella, acariciando sus rizos, riendo mientras le ofrece unas vulgares pastas danesas para desayunar, él se gira para estrecharla en sus brazos, pero ella no está, hace tiempo que sólo su reflejo le acompaña. Apoya el pie derecho en el suelo y nota como roza un objeto punzante y frío, se agacha para recogerlo, es un trozo del espejo agrietado, abandonado en el suelo por la desidia en la limpieza de su amigo. Lo gira en la palma de su mano para comprobar que encaja en una de las esquinas.

El sol del mediodía le despierta hiriendo sus ojos, tenía que acordarse de poner unas jodidas cortinas en esa ventana, una sensación de sequedad en la garganta y su lengua gomosa le recuerdan que anoche bebieron un poco bastante, se pasa la mano por la cara como si así fuera oficial que estaba despierto, se gira y comprueba que no hay nadie a su lado durmiendo en la cama, piensa que a lo mejor su amigo se rajó y se fue a dormir al sofá de la sala y eso que él le aseguró que borracho sí, mariconadas no, las cosas claras, "that shit happens", le balbuceó antes de hundir la cabeza en la almohada. Grita su nombre, espera unos segundos y no recibe respuesta, vuelve a gritar su nombre, mientras se levanta y se rasca los huevos, se dirige al baño, tropieza con la silla en el pasillo, se caga en todo y promete quitarla de ahí después de colgar algún trapo que le haga de cortina en la ventana, o tal vez antes, y así podría usarla de improvisada escalera.

En esos pensamientos ocupa su mente, cuando nota que la puerta del baño está atrancada. Vuelve a gritar el nombre de su amigo, le pregunta si está dentro, que le urge entrar que se mea encima, no recibe ninguna respuesta, pega un empujón y consigue abrirla lo justo para entrar de costado, perdiendo el equilibrio casi enseguida a consecuencia de lo que seguro es agua derramada en el suelo, empieza a maldecir pensando que la cisterna debe tener una fuga, otra vez, y a ver cómo se lo dice al casero. Consigue darle al interruptor de un manotazo, para descubrir por qué su amigo no le contestaba. En el suelo yacía su cuerpo, en un charco de sangre, a un lado brillaba con luz propia un trozo de espejo.

Pasados los años, él seguiría inquieto por el hecho de que se "hubiera ido", sin decirle nada, a él, ¡coño, su mejor amigo! Ni una nota, nada.


Objetivos: Este relato no habría sido posible sin el germen de trigo de mi estimado mIkE, gracias por dejarme leerte y reinventarte.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: ¿Callada o diciendo algo? Perdona es que no te entiendo, cuanto te pones así.

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domingo, octubre 24, 2010

9:04 p. m. - Cuestión de probabilidades.

Decían, comentaban los que más de todo ésto entendían, que las matemáticas no fallan (no emiten votos ciertamente), hay menos gente que se presente a los concursos literarios que individuos que inviertan en las loterías del estado, con lo que es de lógica pensar que hay más posibilidades de ganar un concurso literario que de ganar el gordo de la lotería.

Pero le ha salido un duro competidor a la palabra probabilidades y esa es: filtraciones. Resulta que el ganador de un concurso literario, ha de ser mediático y el ganador es "filtrado", modismo que hemos de entender como "escogido previamente al fallo oficial del concurso", por y para ser comunicado a la prensa especializada para su debida publicación con tiempo anticipado. Aquí podéis ampliar con detalle este hecho, no tiene desperdicio.

En la tele ese gran fondo de pantalla, comentan que algún libro de Cela es un plagio como una casa, los contertulios afirman un tanto desconcertados por tener que justificarlo a estas alturas de la peli que es normal "encargar" algún libro y que lo firme un autor mediático, famoso o con tirada. Mientras otros periodistas metidos a escritores se enzarzan en discutir si la figura al uso es mejor llamarla, escritor en la sombra que "negro", más que nada por ser corteses con las connotaciones sabidas que tiene el color en sí. El denunciante y litigante del plagio contra Cela, afirma que son muchos los casos de borradores enviados a editoriales y posteriormente rechazados, cuya trama es publicada tiempo después por un escritor, llamémosle con tirada para el gran público, procedimiento al parecer impune en cuanto a propiedad intelectual y de lo más normal, por otro lado.


Objetivos: Seguiré comprando lotería, sino gano al menos contribuyo con el estado por una sociedad... ¿mejor? Para escribir, ya escribo aquí.
Peli recomendadísima al hilo de la cuestión.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: ¿En negro o en la sombra?

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viernes, octubre 22, 2010

5:27 p. m. - Sol de octubre.

Suele ser frío y dudosamente cálido, lo justo para que todavía no extrañes el verano. Ilumina las estancias como sin querer, de costado.
Y así de costado siguen amontonándose las cosas imprescindibles, prescindibles.

Objetivos: Contra mi síndrome de diógenes, acumulativo nada selectivo. Porque es míiio y lo puedo necesitar paraaa... bufff.
Tiempo robado en bolsas de basura sin fin: Y si pesan es un poco más de tiempo.

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