Me quedo en blanco cuando intento pensar de quién es la culpa a estas alturas, y tal vez sea más mía que suya por no haber aceptado las reglas del juego, todo y saberlas desde el mero principio. Pero el saberlas no implica sumisión, más bien siempre remueven un, por qué nunca tengo el comodín, por qué aunque gane y avance tres casillas no hay reconocimiento, no hay recompensa, y siempre puedes volver a la casilla de salida, ¿POR QUÉ?
Perdonádme si no me rio de mi misma cuando descubro cómo razona, y en lugar de tomarlo como ventaja lo asumo como otro palo en las ruedas, si ya sé que tú te descojonaste cuando te expliqué que ir a buscarla al aeropuerto me tomó casi tres cuartos de hora, sólo encontrarla. Debería explicarlo mejor, veo la cara de alguien al fondo, que no se está enterando de nada.
No, no hubo retención en la autopista, no, no tuve problemas con el parking, de hecho la terminal nueva del aeropuerto de Barcelona, es una gozada. Justo cuando dejaba el coche en el parking recibí su llamada desde un teléfono del aeropuerto, aunque tiene móvil no lo lleva consigo cuando viaja para no perderlo... que nos perdamos los demás no tiene importancia. Vale, ya sigo, en fin, su tono de voz transmite una orden de inmediatez, ya estoy aquí (y no te veo y eso que sabías la hora desde hace dos semanas), aquí viene donde pregunto, ¡tachán!: "¿dónde es aquí?", y ella responde que junto a la salida 113 y me cuelga. Dejo el coche, sólo salir del ascensor del parking, se accede al vestíbulo de llegadas, lo recorro de arriba abajo, no la veo entre la multitud de abuelos con niños, novio con perro, ramos de flores y globos alegres, por otro lado no me extraña, busco las cabinas de teléfono hace ya casi veinte minutos que me ha llamado desde alguna de ellas, sigo sin verla. Reparo en los letreros de señalización, busco en vano algo que lleve alguna numeración relacionada al 113, y ella lo haya asumido como algo muy indicador y clarificador, nada por aquí, nada por allá.
Ya han pasado casi treinta minutos y después de pasar dos veces por delante del mostrador de información, decido que es la única opción que tengo antes de recibir su segunda llamada cuyo tono adivino. Me acerco al chico tras el mostrador y le digo, ya sé que te sonará un poco raro, mi madre ha llegado en el vuelo de Iberia de las 17:45, aquí me interrumpe él para decirme diligentemente que ya han desembarcado todos los pasajeros y que llegó puntualmente sin retraso, yo le agradezco la información y le indico que ya lo sé, pero que mi madre me ha dicho que está junto a la salida 113, y si eso le dice algo a él, ya que no encontraba ninguna señalización que indicara dicho número. Frunce el ceño unos segundos, teclea algo en su ordenador y sin dejar de mirar el monitor me dice, sí, es en la planta de arriba, los mostradores de facturación van numerados hasta el nº 168, subiendo por las escaleras del fondo, estás en un momento. No acabo de oír sus palabras que una lucecita en mi cerebro primitivo se enciende, la palabra "salida" se ilumina en neones rosas destelleantes, hirientes.
Mamáklept0 es lógica ante todo, y como ella ha salido del avión ha dispuesto esperarme junto a la salida 113, más claro el agua. Que los arquitectos y demás entes pensantes hayan determinado que en un aeropuerto salidas es igual a facturación, y llegadas es igual a desembarcar del avión, son menudeces que no tienen cabida en su mundo. Cuando finalmente subí la segunda planta de la terminal 1 de Barcelona, resultó que la salida 113 estaba en la otra punta del edificio (a Murphy, gracias), mientras me acercaba a ella pude verla de espaldas cómo se levantaba y se disponía a utilizar el teléfono que tenía justo al lado, mi móvil llegó a sonar un par de veces antes de que estuviera lo suficientemente cerca para no gritarle, cosa que no evitó que ella me gritara a mi por haberle mentido y decirle que estaba en el parking, ya que era imposible que llevara más de cuarenta minutos buscándola como aseguraba, cuando me había dicho bien clarito dónde se encontraba, no sin dejar de amenazarme con que la próxima vez cogería un taxi y que estaba harta de que siempre le llegara tarde y con excusas. Aquí no puedo rechistar, cría fama y acuéstate...
El trayecto en coche hasta su casa, fue tranquilo, reinó el silencio, el mismo que ha reinado entre nosotras durante este último mes, pero no siempre fue así, de hecho hace años aún me hacía gracia regalarle algo para el día de la madre, incluso me gustaba sorprenderla recordándole que ahí el día de la madre se celebra el 8 de diciembre, sí ayer fue 8. No la llamé, pero he recordado que un 8 de diciembre de hace algunos años, le regalé una postal que compré en una tienda de souvenirs que hay en un callejón al costado de la Catedral de Barcelona. La postal llevaba por título "Desamparados", una obra perteneciente a la época azul de Picasso y que he sabido encontrar en la web para ilustrarnos e ilustrarme el post en el recuerdo, en el reverso de la postal escribí un acróstico, que decía:
D istante es la mirada de,
E sa dulce señora,
S ostienen sus brazos a una criatura ajena,
A ngustia y preocupación se,
M ezclan en un halo protector,
P az interior busca,
A nsiosamente esa mirada,
R eflejo inocuo del espíritu materno,
A ndo perdida en esa mirada,
D esamparada me siento sin estarlo, de esa dulce señora,
O igo su voz recortando el silencio en la penumbra,
S usurrando que me quiere más que a nada ni a nadie.
Es entonces cuando no puedo evitar que surque mi faz una gota. Firmado: yo.
Objetivos: La última "s", nunca ha sido mi comodín aunque así se me repitiera hasta la saciedad y esa es una de las reglas del juego, que ya tendría que tener más que asumida y aceptada. Y la última "d" me acecha en mis pesadillas sin natillas. ¿Por qué? Porque no soy como ella, porque no soy él.
Después de tantos años es inútil ya evitar y menos disimular, que surquen mi faz gotas saladas erosionando mis mejillas.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Pero, ¿cómo sigues ahí? Con la de cosas divers que deben rondar por ahí a sólo un click de distancia, ains.
silencio confesó...
Un placer volver a estar por aqui
(el comentario suprimido es mío... jeje... los líos de la blogosfera!)
Un abrazo!
confesó...
Gracias Islabel, como sabes es mútuo.
(Suprimido queda el comentario en el cementio virtual o a dónde sea que vayan los suprimidos).
ñ_ñ
confesó...
Sabes desazonar, por todo lo que uno imagina que hay tras tus textos. Maldita magnífica escritora, qué bien sabes hacernos imaginar (por lo tanto, qué mal en casos como este).
confesó...
Shere Tur Tur.. me gusta este apellido sonoro y al cuadrado que gastas ahora. ^_´
Que nunca nos falte la imaginación, aunque ello nos maldiga. u_u
Gracias,
ñ_ñ
dorot.ka confesó...
uuuuy....Me he enganchado a este post. Podría leerlo y releerlo millones de veces. Muy.... mucho. Me ha emocionado, aunque escribiría otro final... Será porque la distancia hace a uno mas sensible/ suseptible. Pero entender entiendo, eso sí.
Un bs
confesó...
¡Caray!, muUuchas gracias Ta, por lo que decis de leerlo mil veces y por el final alternativo. ^_´
ñ_ñ
