kleptØ

Hoy no hacía día para llevar falda.

2011-12-15T14:31:00.004+01:00

Foto: Tomada del blog "unblogderecursostic", clickar en ella para acceder a tutoriales de mecanografía. Y poder tener una experiencia táctil más allá del pulgar civilizado o el índice: "oye tú cabrón de smart phone táctil, aquí el que manda soy yo"...

Querida/Estimada ___Aquí tu nombre___:

Dudo hasta en cómo adjetivarte. Siempre me han parecido demasiado formales y poco adecuados los formulismos epistolares, pero hay que empezar de alguna manera.

Empezar... Nuestra amistad empezó de una manera casi predestinada, y lo digo sin ningún tipo de superstición en el pasado, ni en el futuro. Pero es casi lógico que nos conociéramos llegando tarde el primer día. Ya que ninguna de las dos conocíamos entonces (y poco hemos corregido ahora) el concepto: puntualidad. Hablando de eso y ahora que no nos lee nadie, ni siquiera tú. Sólo a tí he llegado a esperar más de una hora, clavada en el sitio. Sin rechistar. Y si esto lo supieran los que a mí me han esperado. Me colgarían, también sin rechistar. Lo escribo porque doy por hecho que tampoco ellos me leen ahora. Murphy tápate los ojos.

Me tapo los ojos, para recordar mientras hablo contigo por teléfono: las risas compartidas, las tardes de compra previas a la salida del finde, los "acómpañame al lavabo" cuando un pesado se nos acercaba. Con los años hemos aprendido a aceptar nuestros defectos aunque eso nos joda. Y en la aceptación nos enorgullecemos de ser capaces de decirnos que NO. Aunque luego lo que más nos satisfaga es la negación de las cosas que ya no compartimos en vivo pero que nos transmitimos en diferido. Como ahora que estoy hablando contigo. Y aquí emulamos al género masculino, todo lo que podemos. ¡Yo la tengo más grande que tú! El teléfono me resulta odioso y si me llamas con el manos libres desde el coche, todavía más. Pero siempre me alegra seguir escuchando tu voz al otro lado. ¿Nostalgia?

¿Será esa la magia de las emisoras de radio? ¿Una voz amiga en la distancia? Sin compromisos corpóreos, sin obligaciones, sin calor humano que nos recuerde que luego siempre viene el frío. Me gustaría hablar de todas estas cosas contigo. Me gustaría decirte que hoy he recordado que en los días previos a Navidad siempre chupaba estos bastoncitos a rayas cuando era pequeña. ¿Sabes que juntando dos forman un corazón? Pero si los sobrepones de cualquier manera, será más fácil que salga una equis. Su sabor de menta era horrible pero eran Navideños 100% como los de las pelis, como los villancicos. Quiero llevarte a ese outlet donde compro últimamente. Enseñarte los adornos de Navidad tan chulos que hay este año en esa tienda de decoración tan exclusiva de la Avda. Diagonal, pero que la crisis ha hecho que los precios sean súper asequibles.

Me encantaría que vieras en persona mi arbolito de Navidad de este año y no enviarte una foto por e-mail como me has pedido... De hecho no has visto mis tres últimos arbolitos: el lila, el turquesa y el rojo de este año. Explicarte con lujo de detalles por qué escogí esos colores y no otros como principales en la decoración. Confesarte como si de un secreto se tratara, cuáles son comprados, cuáles están hechos por mí, cuáles me han regalado, y lo más personal e importante: que cualquier cosa es susceptible de ser colgada, sólo hace falta una cinta adecuada.

Insistes en que te envíe fotos, pero si supieras que llevo diez días con un móvil nuevo. Entenderías mejor mi inapetencia a hacerlo. No es que sea táctil. Es súper sensible el cabrón y mis dedos los descubro con poco tacto. Ya he tenido que ir dos veces a la tienda donde lo compré y no descarto que tenga que ir una tercera. Argh\?/&$%@@@!!! Los tiempos cambian y los teclados qwerty parecen ser ya inexistentes. Tal vez nuestra amistad sea también un poco qwerty en un mundo táctil.

Odio tu espíritu competitivo en todo, con todos. Eso te ha generado autobloqueos que ahora estás aprendiendo a lidiar y que reconoces. Y me bloquea a mí a la hora de comentarte cosas, porque no quiero seguir jugando a quién la tiene más grande. Tú intuyes que no quiero explicarte mis sueños, mis proyectos. Por cierto, ¡hoy me han explicado un sueño muy potito (leer en tono ñoño)! Supongo que algún día podré explicártelo y compartirlo, pero no ahora. Te limitas a preguntarme si me gusta lo que hago, lo que escribo. Pero sigues persiguiendo un éxito, un reconocimiento, que en mi humilde opinión siempre buscas en los lugares equivocados. Antes siempre me gustaba tu cabezonería porque la confundía con la palabra constancia. Pero yo también podría estar equivocada y mis experiencias son sólo las mías... Y sé que cuando dices que te alegras por mí, lo dices de corazón. Pero yo preferiría que en lugar de decírmelo fuéramos capaces de tomarnos algo y brindar por ello. Por nuestros fracasos, por nuestros logros, porque sí.

Pero ahora ya no tomas alcohol, no comes tomates, tampoco azúcar, no bebes nada con gas. No soportas el ruido. No soportas a mi perro. Yo también he perdido capacidad de aguante. Y lo notamos, lo ignoramos. Pero nos queremos. Eso es lo que siempre nos decimos.

La conversación de teléfono llega a su fin, el barullo familiar que se oye de fondo y que te reclama, así lo predice. Nos despedimos, me recuerdas que te envíe fotos, yo te recuerdo que el domingo tengo un evento, por si te quieres pasar. Colgamos. La tristeza me invade porque he recordado justo al colgar que quería comentarte que, hoy en Barcelona no hacía día para llevar falda y que el viento ha levantado un remolino de hojas que, ha herido mis ojos hasta obligarme a cerrarlos cuando iba camino de la boca del metro. Y que por un momento he caminado a ciegas a plena luz del día, con partículas de hojarazca ametrallando mis párpados.

Objetivos: Porque esto no te lo diré nunca así de claro, ni te lo enviaré porque lo bloqueo/blogueo aquí. Lo escribo para releerme y entender en el futuro por qué quiero seguir compartiendo contigo minutos de llamada en facturas de teléfono aunque ya no compartamos vivencias. Porque de manera egoísta me gusta seguir teniendo un poquito de tí, aunque sea frío y en la distancia. Como una emisora de radio. Muy qwerty.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: ... y el que nos queda.

E-mails para salir corriendo.

2011-12-02T15:30:00.006+01:00

Foto: "La tecla del pánico", tomada del blog de bily.cl

No quiero abrir el e-mail. No. ¡Que no quiero!

Bueno, si lo selecciono, sin abrir. Puedo leer el principio en la ventanita que se abre abajo, y si se tercia, siempre puedo lanzarme y clickar sobre full view.

Pero no quiero. Tengo pánico. Ya sé, que todo lo que leemos no es cierto, pero viene siempre de buena tinta, aunque sea un spam. Alguien conocido me lo ha enviado. A mi.

Ya lo sé, no debo creerme tan impoOortante. No sólo me lo han enviado a mi, pero yo lo leo en primera persona del singular y me quedo aterrada por la pluralidad del alcance del mensaje.

Todo empezó con el e-mail informativo y precavido de A_ _ _ _ _ a, llamémosle Alejandra, que también empieza y acaba en A y para el caso ya nos va bien. El e-mail de Alejandra venía a decir algo así, copio a discreción:

Asunto: LEELO, VIENE ESCRITO DEL HOSPITAL

(Escrito por Dr. Joseba Beitia Basterrechea - DIRECTOR GERENTE-
> > HOSPITAL QUIRÓN DONOSTIA)

El pasado 17 de Julio una chica joven, decidió por la noche salir a un bar con sus amigos y amigas, se estaban divirtiendo bastante y bebieron alguna cosa para charlar y entretenerse, algo normal.
En el bar conocio, por unos amigos a un chico joven corpulento de buena presencia, parecía que le gustaba y la invitó a ir a su casa a continuar la velada.
Obviamente ella aceptó y decidió ir con el. Fueron a un Apartamento, que luego resultó ser alquilado sin ningun tipo de contrato, donde continuaron tomando algún cubata, y aparentemente le dieron droga, no se sabe aun cual ni la cantidad; esta estaba disuelta en la bebida.
Lo único que Sandra, así es el nombre de la chica, recuerda, es que despertó totalmente desnuda en una bañera totalmente llena de agua y hielo.
Todavía sintió efectos de la bebida, entre su borrachera recuerda que le dolía mucho la espalda. En la pared encontró un aviso con pintura de labios que decía: "llama al hospital porque te quedan menos de dos horas de vida".
Gracias.
Buscó su teléfono movil, en el bolso que estaba en un cuarto cercano, así que llamó al 091, pues no sabía el número de telefono de Urgencias, ni recordó el 112, explicó al Policia que le contestó, la situación en que estaba, que no sabía donde se encontraba, que había bebido, que le dolía
mucho la espalda, que había encontrado una nota y estaba llamando.
El Policía le pidió se observara en un espejo todo el cuerpo para detectar cualquier punzón de aguja o algo anormal. Se observó aparentemente normal, así que el Policia le dijo que se revisará la espalda y; al hacerlo descubrió dos ranuras ensangrentadas de alrededor 15 cm . en la parte baja de la espalda.
El Policia le dijo que por favor no se saliera de la bañera y que iban a localizar por la llamada el lugar donde estaba y en cuento lo hicieran, pues les llevaría algún tiempo, pues no es sencillo irían a su rescate con una ambulancia y un equipo del 112 .
Desgraciadamente, después de que la examinaron en el hospital descubrieron lo que había pasado. Le habían robado los riñones. Cada riñón tiene un valor de 10.000 € en el mercado negro. La gente involucrada en esto siempre tiene conocimientos médicos y las drogas que le dieron no son para nada divertidas.
Son anestesiantes en grandes cantidades para que la victima no sienta el proceso. Actualmente, esta joven esta hospitalizada conectada a un sistema que la mantiene viva, esperando encontrar algún riñón compatible.
Y para completar, esta embarazada, al examinarla ese día se dieron cuenta que había sido violada por varios hombres, pues encontraron 5 espermas diferentes.
Es inimaginable la nueva mafia del crimen organizado que tiene como objetivo, el vender órganos: venden corneas, pulmones, riñones, hasta ojos. Todos entre los 5.000 y 100.000 €
dependiendo del órgano.
POR FAVOR CIRCULA ESTE E-MAIL A TODAS LAS PERSONAS QUE TE SEA POSIBLE.
QUEREMOS EVITAR MAS CASOS COMO EL DE SANDRA; UNA JOVEN DE 23 AÑOS
ESTUDIANTE DE COMUNICACION ;QUE AHORA NO SABEMOS CUANTO TIEMPO MAS TENDRA DE VIDA... ESTA NO ES UNA CADENA PRO "SPAM". ENVIA A TUS CONTACTOS ESTE MENSAJE EN "cco". NO DEJES DE HACERLO Y EVITAREMOS MUCHO SUFRIMIENTO ENTRE TODOS A MUCHOS HOMBRES, MUCHAS MUJERES Y TAMBIEN A MUCHOS NIÑOS. NO ES BROMA.

Dr. Joseba Beitia Basterrechea
DIRECTOR GERENTE
HOSPITAL QUIRÓN DONOSTIA
Parque de Alcolea, 7
20012 SAN SEBASTIÁN

El lector profesional habrá dejado de leer hace rato por las incoherencias en la historia, pero yo sigo pillada y cinco minutos después recibo otro e-mail de Alejandra con el mismo asunto, diciendo:

Hola!

Esta historia asusta mucho pero he buscado en internet ( http://www.mmdigital.es/2010/04/urgente-nota-del-hospital-quiron-de.html ) y se dice que se ha contactado con el médico y que esta historia es mentira:

“Anónimo dijo...

Yo le envié un correo al DOCTOR BEITIA y me contestó: por supuesto es MENTIRA. Alguien con una imaginación bastante repugnante y muy pocos conocimientos médicos añadió los datos del doctor Beitia (ya ves tú, que gran trabajo) para darle más credibilidad a la patraña.

14 de abril de 2010 20:11 “

“Los traficantes de órganos --que sí las hay-- actúan de otra manera y no dejan a las personas vivir para contarlo.”

Espero que os deje un poco más tranquilos.

"¿Un poco más tranquilos?", dice. ¡Tendrá guasa la niña! He pasado de leer un capítulo malo del CSI a una usurpación de identidad, todo por el mismo precio. Cuando ya lo tenía archivado en mi mente como anécdota, de esas que no sirven ni para comentar con los colegas del curro al lado de una máquina espendedora de bebidas calientes, presuntamente derivadas del café y del cacao. Recibo el siguiente e-mail de C _ _ _ _ _ _ a, llamémosle Carolina, que para el caso ya nos va bien:

Asunto: Le han robado a Deborah.

Good Morning!!

I'm sorry for this odd request because it might get to you too urgent but it's because of the situation of things right now.. I am presently stuck in Spain right now. I came here on vacation and Unfortunately we got Robbed at the park of the hotel where we stayed. All cash and credit cards were stolen. Glad we still have our passports with us!!!

We've been to the embassy and the Police here but they're not helping issues at all and our flight leaves in less than 6hrs from now but we're having problems settling the hotel bills and the hotel manager won't let us leave until we settle the bills. I need a quick loan from you to settle our bills and i will be very very glad to pay back...You have my word.

Deborah Bhatti

No he copiado la dirección e-mail donde le podías ingresar directamente dinero por Paypal a la tal Deborah, por razones obvias... ¡Cuidado que este e-mail aparentemente inofensivo, es selectivo! Viene en inglés, da por entendido que soy una persona formada... Viajera, que empatizará con su situación... Y con acceso a las nuevas tecnologías: internet => Paypal... Me entra el pánico. Me siento acosada cibernéticamente, si eso es posible.

Hoy que parecía un viernes normal, sin planes, no he quedado con nadie, pensando a dónde puedo ir esta tarde. Me encuentro con un e-mail de maf. No de alguien conocido, ni por conocer... ¡De maf!, que me dice (copio en catalán que es como lo he recibido, traducción más abajo*):

Asumpte: móbil en el metro

Hola 3 1 5 5 1 7, acabo de arribar a la feina.

He vist a Montbau com a una noia que estava asseguda dintre del metro manipulant el seu mòbil, un xoriço li ha pres de la mà i a fugit corrent en 2 segons.

La noia s’ha quedat blanca i quant a reaccionat el paio ja havia desaparegut per la sortida de l’andana.

El lladre tenia estudiada a la persona, la porta per on fugiria... he flipat.

Feia un parell de parades enrere m’he fixat amb el pavo... i estava estudiant la jugada i buscant la persona... a mi m’ha donat mala espina, però no li he donat importància.

Haurem de procurar no utilitzar el mòbil en el metro o al carrer. I anar més en compte, si es que ja no el teniem.

*Traduciendo. Revisada y ampliada:

Hola, acabo de llegar al trabajo.

He visto en la parada de metro de Montbau a una chica que estaba sentada en el vagón del metro manipulando su móvil, un chorizo (así le llamamos aquí a los ladrones de poca monta) se lo ha quitado de la mano y ha huído corriendo en dos segundos.

La chica se ha quedado blanca y cuando ha reaccionado el tipo ya había desparecido por la salida de la andana.

El ladrón tenía estudiada a la persona, la puerta por donde huiría... he flipado.

Un par de paradas atrás me he fijado en el tipejo... y estaba estudiando la jugada y buscando la persona... a mi me ha dado mala espina, pero no le he dado mayor importancia.

Tendremos que procurar no utilizar el móvil en el metro o en la calle. Ir con más cuidado, si es que ya no lo tenemos.

No quiero seguir leyendo, no quiero coger el metro. Pero yo SOLO me muevo en metro. Acaba de entrar otro e-mail, me lo envía _ _ a, llamémosle Ona, nombre que no me canso de decir que me encanta porque en catalán significa: ola de mar. Me dice:

Asunto: cuidado con el correo que recibís

Hola, recientemente mi cuenta hotmail ha sido contaminada por un spam, así que muchos de mis contactos han recibido correos de mi parte que no rean realmente envíados por mí, generalmente publicidad. Mi cuenta fue bloqueada y tuve problemas para recuperarla, si os dáis cuenta de que os ocurre algo parecido, cambiar rápido la contraseña, antes de que os bloqueen la cuenta!!!!
Un saludo a toda-os!!!

¡La usurpación de identidades ha empezado! ¡Entonces es verdad! Bueno no es verdad que Ona me enviara la semana pasada ese correo que ponía en el asunto: You Have Been Invited to Hook Up For Sex... Y que cuando recibí, leyendo sin abrir, como persona formada que soy, pensé: "Picarona... Si ya lo sabía yo que..."

Salgo de mi cuenta hotmail y entro en gmail, una ventana nueva se me abre y me pide que agregue mi teléfono o mi móvil porque en caso de usurpación de la cuenta, con mi contraseña no será suficiente. Pero un momento, yo he visto un montón de capítulos de CSI, y eso de la triangulación, ya lo sabemos todos. Es decir, que si piratean mi cuenta, tendrán acceso a mi nº de teléfono. Ubicarme en un google maps será coser y cantar. Tengo pánico. Salgo sin agregar nada de nada. Por la directa clickando sobre la equis del cuadrito rojo en la parte superior derecha de la ventana.

La pantalla se queda en blanco.

Objetivos: A la carpeta de SpamsbarraNodeseado directamente. Y ahora mismo salgo y me meto en el metro. ¡Con un par! No sé de qué. ¡Pero con un par!
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Demasiado en tonterías. Mi miedo y mi pánico a la papelera de reciclaje. ¡Que es finde!

Escuchando a los profesionales del sector.

2011-11-30T23:59:00.004+01:00

El mes de noviembre se ha evaporado mientras escuchaba, con mejor o peor fortuna, a los profesionales del sector literario. Aparte de ratificar en lo personal que fechas tan señaladas, por unos e ignoradas por el resto, como el oncedeloncedelonce eran sólo fechas. Un día más en el calendario.

Frente a mis ojos y enriqueciendo mis orejas han desfilado y ahora que pienso, justo en el sentido inverso de la producción de un libro: el lector profesional, el primer filtro (aka el agente literario) y el escritor (aka corrector de estilo porque de escribir no se vive).

El Profesional.

El lector profesional, plantado como estuvo en la mesa de principio a fin, no tardó en admitir que en sus principios como recién licenciado universitario consiguió un trabajo como jurado de concurso. Su informe fue tan... Severo que declararon el concurso: Desierto.

Fue como escuchar una revelación, "ahora lo entiendo", me dije.

El lector profesional siguió ilustrándonos con ejemplos harto cómicos, sólo para él, a juzgar por el silencio en la sala. Bien documentados, eso sí. Aprendió a leer para detectar errores. Siguiendo siempre unas directrices fijadas por la editorial y dirigidas al marketing. Respondiendo siempre a la gran pregunta: ¿A quién puede interesar esto?

Me quedé preocupada pensando que lo que yo pensaba que era un chollo: que te paguen por leer. En realidad, era el trabajo que se hace en las editoriales para ganar un dinerillo extra a final de mes y elaborar, por unos 100€ - 300€, un informe de lectura.

Es un pez que se muerde la cola, sigue diciendo el profesional, encontrar a un lector objetivo y certero, es difícil. Y cuando la editorial lo tiene formado, marcha por razones obvias. Por lo que pagan...

El lector profesional da por terminada la conferencia, mis orejas aplauden un poco aburridas. Su energía vital está al 20% y bajando.

El Primer Filtro.

La agente literaria, es vital, de ojos vivarachos y pequeños. Serpentea alrededor de la mesa.

Nos habla de sus inicios, de su aventura empresarial. De cómo encontró el nombre idóneo, el logo. De la importancia de aprender a usar las redes sociales como negocio. De aprovechar otras oportunidades empresariales a partir de los derechos de autor: audiovisuales. De los puntos de inflexión que ha tenido, de sus golpes de suerte, de las cosas que se le han escapado, de sus business angels. Todo con mucha pasión.

Nos habla de la cadena de montaje de un libro, desde la idea hasta el punto de venta. Y nos asegura ser el primer filtro antes de la editorial. Palabra clave: comisión=20% y si no es = < 300€ aquí no hay negocio.

La agente literaria acaba la conferencia, su energía vital está al 70% y subiendo. Mis orejas aplauden contagiadas, igual que el resto de la sala.

La Escritorabarracorrectora.

Foto: Por servidora, de unos sobres de azúcar que tengo desde hace poco más de un año, y que utilizo como técnica para asaltar la hoja en blanco. En un lado siempre se lee: "Recuerdos". En el otro lado y asociado al color se lee: "Misteriosos, Felices, Pasionales, Brillantes, Ingeniosos y Vivaces". Fantásticos para evocar y fáciles de hacer en casa con cartulinas de colores. ¡Ánimo!

Empieza diciendo que tenemos sólo dos horas por delante y que intentará dar cuatro nociones sobre escribir. A lo que yo anoto literalmente en mi eterna libreta de renglones tamaño folio: "Cosas que ya sé y que podría explicar yo misma..."

Habla de la necesidad de crear el hábito, cómo romper con el miedo a la hoja en blanco, de crear nuestro espacio y momento del día para escribir. De cómo vestir la realidad para crear una ficción que interese a todo el mundo, para que deje de ser mi realidad, y sólo se inspire en ella. De saber transmitir: un entorno, un sentimiento. Utilizando los cinco sentidos para ello.

Nos propone hacer un cadáver exquisito rápido de cinco minutos con las palabras: papel, cielo, ventana, agua, gato. (Si te animas a escribir uno, utiliza los comentarios. Me encantará leerlo.)

A lo que hago volar un avión de papel en primera persona y más tarde en tercera. Nada memorable.

La escritora, antes actriz, y ahora también correctora de estilo porque de escribir no se vive, da por terminada la conferencia. Mis ojos que han estado entretenidos observando cómo se fundía el color de su pelo zanahoria con la pared y las persianas de fondo, en el mismo tono. Se dejan de preguntar si los tintes para el pelo y la pintura de pared se hacen con el mismo colorante y dan paso a mis orejas, que aplauden animadas: si ella ha podido, ¡nosotras también podremos!

Su energía vital está al 50% y bajando.

Objetivos: Hay una personita súper eficiente que conozco desde hace poco, gracias a la cual he asistido a estas conferencias. Y cuya filosofía comparto, si es gratis: ¡ahí que vamos!
Energía vital al 80% y subIENDOOO.
Tiempo robados si has leído hasta aquí: Todo el mes de noviembre.

Mi selección Sitges 2011.

2011-10-15T19:58:00.010+02:00

☞Voy a recuperar el ranking que ya utilicé en su día, para valorar las películas bajo mi estricta opinión personal, a saber:

☆☆☆☆☆Una para la estantería (para el disco duro, para el mp4...).
☆☆☆☆Ver más de una vez.
☆☆☆Una entrada de cine satisfactoria.
☆☆Bajo tu propio riesgo.
☆Deberías consultar un test de personalidad.

Después de algunos años sin ir, en el 2007 y 2008, planeé ir bien acompañada pero no fui. Descartada la buena compañía en el 2009, pude ver: Grace ☆☆☆, Paranormal Activity ☆ y Carriers ☆☆☆☆. El año pasado tenía tanto tiempo libre que dejé para el último minuto comprar las entradas. Error. Sólo pude ver: Monsters ☆☆.

Este año me las prometí de color de rosa y han caído siete películas. Encima 2 de ellas en buena compañía con un solete de verano que hacía apetecible la playa y los yogures helados (leer en sentido estrictamente literal, gracias). Entendiendo que he dejado en el tintero, las españolas Eva y Verbo. Para más ver, las del todo comerciales que tienen estreno garantizado en los cines durante las próximas semanas y que no son exclusivas del festival, como por ejemplo el remake de The Thing (miedo me da porque la de los '80 con Kurt Russell es una de mis favoritas de todos los tiempos, escenas como en la que están todos atados a la silla en plena comprobación de ADN, son imprescindibles); o Contagion, la última de Jude Law por mucho que me hiciera recordar aquella edición del festival de Sitges de finales de los '90 cuando fui por primera vez con Y. y V.... Hicimos una hora de cola para poder ver Gattaca. ¡Qué tiempos! Ahí van los comentarios de mis siete escogidas, en orden de visionado:

DIA UNO

Melancholia, del mega-súper Lars Von Trier ☆☆☆☆: No seré nada original diciendo que los primeros minutos son de una estética impecable, la banda sonora te sobrecoge y te impregna de un estado de ánimo nostálgico, por la pérdida anticipada de lo que creemos nuestro. Pero así es.

A título personal, me llenó de alegría poder disfrutar en pantalla grande de Alexander Skarsgard (aka Eric Northman). ¿Recordáis que tenía mono? Ahora ya no. Tuve además la extraña sensación de haber visto mi propia historia familiar explicada en las voces de otros personajes, demasiado snobs y frívolos. Pero personas al fin y al cabo.

El personaje de Kirsten me enamoró, imposible no hacerlo, más en la escena en que su desnudez se expone a la luz de la luna y que me hizo evocar el trabajo del fotógrafo Christian Moser para Lolita Lempicka en 2005. Deliciosa escena. Odié el personaje de Charlotte G., la típica persona que hace lo correcto, que está ahí para: ¿ayudarte? Porque cree que ES lo que tiene que hacer, con un marido que dice y hace todo lo que ELLA no se atreve ni a decir, ni a hacer. Que está in eternum, esperando que alguien se lo agradezca o le suelte un: "no sé lo que haríamos sin ti". Complaciente, necesaria. Y que en realidad se odia a sí misma por todo ello.

Hacer cola es indispensable en Sitges y aunque tengas entradas para hacer el doblete de sesión, tienes que abandonar la sala y ponerte en la cola para volver a entrar. Lo que provoca que: en tiempo récord abandones la sala, pases de los títulos de crédito como de la peste, saltes las escaleras y los bultos humanos que te separan del lavabo y del pis de rigor (a menos que hayas pensado en todo y lleves aparte del termo de café y el bocata, unos dodotis puestos que aguanten un mínimo de cuatro horas y un máximo de seis, garantizando el suave frescor íntimo...), para ubicarte nuevamente en la cola. La gran mayoría de las personas que tienes delante y detrás tuyo han hecho lo mismo. Esto lo comento, porque es el mejor barómetro para comprobar qué es lo que acabas de ver, sólo hace falta abrir las orejas y cerrar los ojos. Las opiniones rebosan.

Mi sorpresa fue enorme cuando haciendo la cola para ver Twixt, resultó que la sensación de la gente delante y detrás mío, era unánime: odiaban el personaje de Kirsten y empatizaban totalmente con el de Charlotte. Mi conclusión fue aplastante: no habíamos visto la misma película.

Twixt en 3D, de F.F. Coppola ☆☆☆: Creo sinceramente que el 3D en esta película es meramente ornamental y si me apuras del todo innecesario. Aparte del cachondeo personal que sólo el Sr. Coppola puede permitirse en el uso del mismo como excusa para avisar al espectador distraído.

Es una película entretenida sin más. Al principio me resultó incómoda porque ver cómo se ha transformado Val Kilmer (a quien prefiero recordar en su papel de Jim Morrison), en una versión barata de Jeff Bridges (recordando a su personaje en El gran Lebowski) debido a los años y al... ¿Maquillaje? Es: INCÓMODO. Sr. Coppola: ¡Haber contratado al Sr. Bridges! A lo mejor lo hizo y declinó la oferta...

Pero si algo tiene a su favor el personaje nada utilizado (¡nooo, qué va!) en la historia del cine, de escritor agotado en ideas, al borde de la bancarrota, borracho, drogata, que se niega a seguir viviendo de su filón comercial. Es el kit de supervivencia de viaje para todo escritor en ciernes: mesa plegable en forma de maleta, silla plegable en forma de maleta un poco más pequeña. ¡Geniales, me los pido!

El detalle ñoño: me encantó que hubiera un personaje que se llamara V. Así en mayúscula como me gusta escribirte. Tal vez por eso soy magnánima catalogando este entretenimiento con tres estrellas, pero mira tanto el personaje como su nombre, me recordaron a ti. Todo y que seguramente no se parece en nada ti, pero por un momento hasta pensé que estabas ahí a mi lado.

El detalle repetitivo en la trama: parece ser que el Sr. Coppola y el Sr. Allen, han estado experimentando viajes astrales parecidos y alternando en ellos con escritores de época archiconocidos, para justificar sus metrajes... El primero le ha puesto nombre de chocolatina y el segundo, nombre de helado ideal Häagen Dasz.

Siguiendo la tendencia y siempre inspirándome en los grandes, me inventaré una historia, donde hablaré con algún escritor que me tire un par de consejos al viento, muerto hace tiempo para que no proteste ni él, ni sus posibles familiares allegados. Cuestión de royalties y le pondré nombre de postre. Descartaré chocolatina y helado... ¿Pastel, tal vez? Proximamente en kleptØ: Barcelona Brownie.

DIA DOS

Womb ☆☆☆: Esta película se presenta con la dicotomía de que una vez aceptada la clonación humana en un futuro cercano. Cuando decides engendrar como hijo un clon de tu difunta pareja, entonces... ¿Qué tienes un hijo o una versión 2 de tu marido?

Como hijo: ¿Aceptaría él que no es fruto del capricho aleatorio de los genes sino una mera copia?

Como maridoDosPuntoCero: ¿Es posible recuperar la relación donde se había quedado?

La localización de esta película es preciosa, te hace desear estar en una playa hostil donde siempre llueve y hace frío. Desmonta por completo la idea de que las bicicletas son para el verano. Haciendo que quieras abrazar al personaje de Eva Green, cuya mirada te conduce emocionalmente de manera brillante durante toda la película.

No me gustó el final, seguramente porque respondió a una de las dos preguntas que formulo y no me gustó la respuesta. Pensándolo bien, responde a ambas preguntas y no, no me gustaron las respuestas. Por si a alguien le interesa, esta vez opinábamos igual tanto la gente que hacía cola para ver Kill List, como yo.

Kill List ☆☆: Según una crítica que leí no recuerdo dónde y que me motivó a comprar la entrada. Esta sería la película del festival. ¡JA!

Según el diario que edita cada día el festival de cine de Sitges, con fecha 13 de octubre, en su reseña de la pág. 4, y que se puede conseguir de manera gratuita a la entrada de cualquiera de los tres cines que participan en el mismo: El Prado, El Retiro y el Auditori. Y que aquí copio literalmente:

"Si Ricky Gervais o Mike Leigh, hicieran una película de terror, se parecería a esto. Así comenzaba la elogiosa crítica que Peter Bradshaw le dedicó a Kill List en el diario británico The Guardian... Y si los dos fueran adictos a los giros inesperados a media película..." ¡JA!

Brevemente os diré que el supuesto giro de la película es del todo previsible, porque en los primeros 20 minutos hay una pista de esas "obvias" (al menos para mí) cuando el personaje de Fiona (Emma Fryer), nombre que por otro lado desde que vi Shrek lo asocio a personalidades ocultas (otra pista según yo), va al lavabo de quienes le han invitado a cenar. Estamos ante la típica-tópica película del cazador cazado. ¡DOBLE JA!

DIA TRES

Juan de los Muertos ☆☆☆☆☆: ¡Ya era hora señores! Un peliculón de zombies con acento cubano, humor ácido, chistes políticos con sabor antaño y gritando por un cambio. Venga de donde venga.

Esta película está al mismo nivel de grandes joyas como Zombies Party o de la más reciente y adorada por mi, Zombieland. Sólo en una película así con el cine a reventar de españoles, en España (valga la redundancia), pueden soltar los personajes frases como éstas y que el público español estalle de risa (yo incluída):

"¡Españoles de mierda!" => Un personaje cubano al ver turistas españoles convertidos en zombies.

"Mi fuerte no son los idiomas." => Estudiante española en Cuba justificando por qué no sabe hablar inglés.

"Nos vamos a Miami porque en España la cosa está mal." => La misma estudiante española explicando por qué su madre y ella están de paso por Cuba y de camino a Miami.

Los guionistas han tomado buena nota del género y de escenas como la que os comentaba antes en referencia a The Thing, consiguiendo innovar en el hecho de estar todos atados mientras uno se transforma. Sorprendente manera de resolver típica situación de personajes rodeados de zombies y rescatados en el último minuto por extraño en acción, que arrancó los aplausos del público presente y los míos, por supuesto.

Grandes verdades explicadas en clave de humor y aderezadas con zombies, personajes cotidianos y héroes de estar por casa. Y que no se me olvide: la mejor definición de qué es una bloguera... Sigamos el ejemplo de su protagonista Juan, en momentos de crisis, saquemos partido de la situación. Así se presenta él: "Juan de los muertos, matamos a sus seres queridos. ¿En qué puedo ayudarle?"

Salí del cine con una amplia sonrisa de oreja a oreja y con ganas de más.

El Páramo ☆☆☆☆: Thriller psicológico en toda regla, donde la niebla rodea a un grupo de militares aislados en una base. Poco a poco descubres que su peor enemigo son ellos mismos. Superstición, ignorancia y cadena de mando, son los grandes ingredientes de esta coproducción colombiana y argentina.

A deducir por los tres botes que pegó en su asiento "mi buena compañía", puedo deciros que os mantendrá en vilo. Lástima que servidora esté curada de espanto y ya no sea tan proclive a botar en el asiento. Lo echo de menos.

Puedes apostar por el final, pero seguro que aún haciéndolo te sorprende. ¡Qué más se puede pedir!: unas Pringles y una bebida para tragar mientras la ves.

Una carta a Momo ☆☆☆: Película de anime que seguramente no hubiera visto si no fuera por "mi buena compañía", quien admitió haberse dormido a la mitad de la misma para despertarse y disfrutar del final. Tengo que decir que yo también cabeceé a ratos. Hubo gente que abandonó la sala a la media hora de peli, supongo que la promesa de la playa ganó indiscutiblemente.

Y es que después de una doble sesión, salir a comer un bocadillo y entrar a ver esta peli con el calor sofocante de fuera, resultó ser soporífero. Las películas en Sitges siempre son en versión original cosa que para mí es un 10/10. Adoro las versiones originales. Pero eso quiere decir que vimos este anime en japonés con subtítulos en inglés que se leían mejor que los españoles o los catalanes. Que para mí tampoco representa mayor problema. Pero, que invitaba enormemente a la siesta.

La historia de Momoshan (shan es el sufijo para hacer diminutivos en japonés) y su carta, me conmovieron en un par de ocasiones. Lágrimas furtivas rodaron por mis mejillas. Pero eso no me justifica dos horas de reloj de duración. Creo que le sobra tranquilamente una hora. Se percibe lenta a ratos y su sentido del humor algo "básico", para mi gusto y según "mi buena compañía", ingenuo.

Al salir tuvimos regalitos de merchandising de un patrocinador, que aceptamos de buen grado y que hicieron que "mi buena compañía", se sintiera feliz de haber escogido esta película. Y es que a veces contentarnos, cuesta tan poco... Y en buena compañía, menos.

Objetivos: ¡El año que viene más!
Para más información sobre el Festival Internacional de Cine Fantástico de Sitges, en mi menú desplegable en la parte superior izquierda del blog, clicka en ¡Huye!, donde tienes desde siempre el enlace: Cinema Sitges.
Si quieres aprender a utilizar iconos con código html, clicka aquí.

Tiempo robado si has leído hasta aquí:
Viendo siete películas, aproximadamente una media de: 630 minutos.
En trayectos de tren de ida y vuelta, Barcelona-Sitges en tres días: 180 minutos.
Lamiendo un yogur helado: 15 minutos.
Escribiendo este post: toda la tarde.

Adopción inesperada.

2011-10-05T14:39:00.002+02:00

A veces pasar página es desprenderse de objetos materiales, amuletos de otros tiempos. Objetos que nunca venderías por todo el oro del mundo. Objetos que llegaron a ti y que un día son ellos mismos quienes te indican su camino a seguir, sin ti.

Cuando eso ocurre, no hay tiempo que perder. Hay que dejar que el amuleto siga su propio camino y agradecerle el tiempo que estuvo destinado a estar a tu lado.

Eso es lo que me ha pasado con la cabeza decapitada de "El Gigante de Hierro", cuando monté futurama (2001-2007), el distribuidor tenía en su almacén en una esquina el torso del gigante, se lo pedí sin más, a lo que respondió que si tenía cómo llevármelo, era mío. Tardé poco y nada en ir a recoger el torso que debía medir algo más de un metro de largo por otro metro de ancho contando con los brazos. Fue el mejor segurata que tuve en el videoclub, aguantó imdemne los seis años y medio junto a la puerta del local. Cuando ya sabíamos que la aventura había llegado a su fin, y tuvimos que desmontar el videoclub y empaquetarlo todo, fuí incapaz de tirarlo sin más a la basura. Tampoco se me ocurrió venderlo, a pesar de no tener sitio en casa para él. Era demasiado "gigante", aún siendo sólo un torso. Con espíritu apache me armé de unas tijeras y lo decapité.

Su cabeza ha acumulado polvo a los pies de una vitrina que tengo en la sala, durante los últimos cuatro años y medio. Hasta el pasado sábado. Tuvimos visita y uno de los invitados a cenar lo reconoció. Haciendo caso omiso a la vitrina y al resto de cosas que acumulo en casa, empezó a explicarnos las veces que había visto la película y que siempre acababa llorando. Por si alguien se lo está preguntando, hablo de una persona adulta.

La cena transcurrió en tono jovial entre risas, anécdotas laborales, etc. Cuando ya habíamos digerido el postre. Me levanté, sacudí algo del polvo de la cabeza de mi "El Gigante", y se lo ofrecí en adopción al fan indiscutible, quien primero negó con la cabeza alegando que no podía aceptarlo, para luego extender los brazos y acunar la cabeza. Hizo un reconocimiento táctil, como hacemos todos cuando "queremos algo", y su cara se iluminó al ver que no era una réplica sin más sino que tenía la frente hundida en su parte superior izquierda. Acarició la hendidura, como cuando reconoces una vieja cicatriz, con un cariño conmovedor.

Foto: El orgulloso padre adoptivo junto a su novia, tomada por servidora.

Al acabar la cena, nos despedimos y le ví alejarse calle abajo junto a su novia, con la cabeza de "El Gigante" bajo su brazo izquierdo mientras le acariciaba con su mano derecha. Estoy segura que en la oscuridad de la noche y a distancia cualquier persona hubiera pensado que llevaba un cachorro entre sus brazos.

Objetivos: Me sentí extrañamente feliz.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Una cena.

FOTO AÑADIDA EL 30/11/11. Facilitada por el padre adoptivo. Orgullosos sentirnos todos.

Nuestra posición en el universo.

2011-09-28T13:45:00.001+02:00

Clicka en la portada del disco de Queen+Paul Rodgers para poder disfrutar de Time to Shine.

kleptØ: ¿Pero qué coño se cree?

maf: No creo que se crea nada.

kleptØ: Pues yo creo que se "debe" ver súper genial. ¡No sé cómo aguanta a su tocayo!

maf: Porque lo ve como al hermanito pobre, no es una amenaza.

kleptØ: ¡Claro! Se debe ver mejor que él.

maf: Yo creo que ni se ve. Normalmente solemos posicionar a los demás en el universo y a nosotros en referencia a ellos.

kleptØ: ¡...!

Objetivos: maf siguió diciéndome, que siempre caemos en lo mismo: "estoy mejor que o quien..." Para definirnos a nosotros mismos.
Ahora me siento mejor...
Tiempo robado si has leído hasta aquí: 3:30

Generando feedbacks.

2011-09-23T14:25:00.002+02:00

Otro día más desayunando con 1n3, tres letras tiene su nombre. Llamémosle Ona, me gusta este nombre es catalán y hace referencia a las olas del mar.

De hecho a 1n34, cuatro letras tiene su nombre. Llamémosle Anja, nombre que no me gusta nada porque nunca sé cómo pronunciarlo. Pues eso le dije a Anja que sin dudarlo ahora que tiene pensado quedarse embarazada, si es niña no podía menos que tener en cuenta el nombre de Ona, antes de buscar en listados de nombres árabes, o ponerle Amber o Ginger.

Otro día más desayunando con Ona, esta es la tercera vez que cambiamos de sitio en lo que va de mes, como estamos en el centro y podemos escoger, vamos en busca del desayuno perfecto: una sonrisa amable+un buen cafébarraté+un buen bocadillo con pan del día. Tampoco es pedir demasiado.

Ha resultado que el bar que hemos escogido está en plena reivindicación matinal, ya que la dueñabarracamarera es la presidenta de la asociación de vecinos y comerciantes del barrio, y están informando a la gente de que están en contra de que en la Plaza Sant Miquel, que se encuentra aquí al lado de donde estamos, se coloque la estatua en homenaje a los Castellers, y que ha costado la friolera de 650,000€. Es para indignarse, porque yo que no entiendo de arte pero me considero algo creativa, al buscar la maqueta más tarde por interntet, de la estatua en cuestión me he quedado convencida de que con una red para gallinero casero de venta en cualquier ferretería a mí me saldría algo mejor y como estamos en crisis lo dejaba por 200,000€ y me hacía el homenaje. Y es que cuando crees que a tí te saldría mejor algo que estás pagando, tienes esa fea sensación de que te están timando.

La dueñabarracamarera nos ha dicho a Ona y a mí, mientras nos servía los bocadillos y los tés, hoy toca té, que la gente incluso estaba dejando pegatinas en el sitio donde irá la estatua diciendo: "No queremos la estatua". Súper emocionada se nos queda mirando como esperando un:

"¡Ahora mismo vamos y graffiteamos algo como mínimo!, a falta de pegatina."

Ona que es más rápida que yo generando feedbacks, suelta un:

"¡Qué fuerte!, cuando llegue a la oficina lo busco por internet."

La dueñabarracamarera se aleja y tras la barra vuelve a su tertulia con los que están ahí sentados en los taburetes. Improperios varios se adivinan hasta donde estamos sentadas en la mesa junto al aparador que da a la c/ Avinyó.

Aprovechando la intimidad en la que nos encontrábamos Ona, ha vuelto a hablarme del peor es nada que tiene por novio, que no tiene sangre en las venas, que no trabaja y que no estudia, y que no ha dejado nunca de vivir con sus padres. Y de lo que no entiende por opciones de futuro. Pero le han saltado las lágrimas cuando me ha hablado de su padre, con quien comparte Ona el piso, y que después de llevar varios años divorciado se acaba de echar novia. Una novia latina, madre de... aún no sabemos de cuántos. Situación que seguramente marcará sus no opciones de futuro inmediato.

Por segunda vez en lo que va de desayuno, tampoco sé generar un feedback, así que le digo algo que creo haber escuchado en alguna película:

"Tranquila, todo en esta vida tiene solución."

Foto: Por servidora, batido de soja verde de la cafetería japonesa Ochiai, junto a él un servilletero verdugo.

Ona sonríe mientras arranca un trozo de papel del servilletero metálico que tenemos en la mesa, de esos que guillotinan las servilletas. Y entonces recuerdo que llevo un paquete de kleenex de bolsillo y le ofrezco uno. Ona me da las gracias y enjuga sus lágrimas y mocos en el pañuelo de papel, para seguir contándome que no es un tema de pasta, que tiene suficiente dinero ahorrado, yo le digo que no quiero saberlo, ¡y pam! Me suelta su estado de cuentas, ésta vez si que sé qué decirle:

"¿Y por qué no te marchas de casa de tu padre y pasas de tu novio? Alquila un piso para tí, también puedes compartir piso si te da mandra estar sola."

Pero sólo decirlo veo que no es el feedback que desea escuchar Ona, es más, diría que ha dejado de prestarme atención. Cambiando de tema para intentar robarle una sonrisa, y pensando más en mi torpeza que en su desdicha, le digo que he encontrado un generador de feedbacks en inglés para cuando compras algo en evilEbay y que luego en la oficina me lo recuerde para pasarle el link. Ona flipa con lo que le explico y con lo que inventa la gente en la red en su tiempo libre. Por un momento parece que consigo alejarla del kleenex.

Objetivos: En realidad, lo que me iría de perlas es una aplicación Android para tablets o móvil en la que seleccionando las opciones predeterminadas me generaran el feedback adecuado para casa ocasión. ¿Alguna sugerencia?
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Un desayuno.

Como si nunca me hubiera ido.

2011-09-22T12:36:00.001+02:00

Foto: Por servidora, ilustración obtenida en los '90 de una revista, que bien podría representar el altillo de mi memoria y que forma parte de un collage que forraba una carpeta de estudios que tuve. En el lateral la firma ¿Fafiallo?, pero no he encontrado nada en la red con este seudónimo.

Tengo que proponerme no utilizar la función de "borrador" de edición de entradas que me facilita blogger, porque luego me olvido de ellos, porque están medio escritos, medio hechos. Tal como me pasan en la mi realidad las cosas, a veces. Corrijo. Muchas veces.

Los borradores de blogger son igualitos que el altillo de mi memoria. Un lugar harto difícil de llegar, ya que el altillo de mi memoria es a su vez como el altillo de mi armario, un sitio al que no llego ni siquiera de puntillas. La escalera auxiliar se me antoja lejana y desconocida. Igual que las cajas que en dicho altillo habitan.

La cuestión es que he conseguido llegar a la caja de fotos (carpeta sin ordenar de fotos), que impedía que los últimos borradores de 2009, fueran ilustrados y no simples palabras sin imaginación visual inducida. Sin utilizar la escalera y echando mano de la silla, poniéndome de puntillas todo lo que me permitían mis pies planos, me he ayudado con una percha... ¡Y tachán!, he desparramado la caja y su contenido sobre la alfombra color turquesa (escritorio del monitor). Una vez seleccionadas las imágenes, he vuelto a colocar la caja en su sitio, un poquito más para fuera (en carpetas debidamente numeradas y con nombre), para no tener que recurrir a la percha la próxima vez. Más vale prevenir que...

Objetivos: Este post es una continuación obligada a ¿Era necesario? Finalmente actualizado el año 2009, a post por mes: septiembre, octubre, noviembre y diciembre. Ya estamos completas querida kleptØ, como si nunca te hubiera abandonado en el altillo de mi memoria. Como si nunca me hubiera ido.
Tiempo perdido si has leído hasta aquí: El último cuatrimestre de 2009.

Tengo mono = To have the monkey...

2011-09-19T21:55:00.004+02:00

Tengo mono... los síntomas son claros: hago zapping de manera autómata, apago la tele, hago click de manera autómata en mil y un portales de series en streaming, apago el pc. Y vuelta a empezar. Entre escapadas al labavo y a la cocina, así paso mi tiempo libre que no perdido... y es que no tengo "nada que ver". El verano se acabó serialmente hablando desde que el pasado domingo se emitiera el último capítulo de la cuarta temporada de True Blood. Tengo mono... y mira que haber esperado desde la S2E08 donde Sookie, quien parecía tonta en el primer capítulo, bebe por primera vez la sange de Eric, para matarnos a base de "fangtasías" ... y finalmente sentirnos como un vouyer en compañía de Alcide y Debbie, y ver cómo se lo montan en la S4E06, tiene aguante porque ahora las tensiones sexuales se resuelven no es como en las series de los '80 que ni un triste beso... pero, ¡tengo mono! Y cuando nos habían vendido el trío fantástico, nos sobreviene el final accidentado de temporada, y el comentario que le suelta Alcide a Sookie en Merlotte's... Está claro, Alcide es el nuevo Eric. ¡Tengo mono!

Busco una serie o una película para ver en streaming. Hasta el 21/09 no empieza Modern Family, hasta el 25/09 tengo que esperar para chillarles a los participantes de The Amazing Race, hasta octubre sin determinar para seguirles la pista a Misfits, hasta el 2/10 para Dex, y ¡casi un mes!, hasta el 16/10 para seguir caminando a lo Walking Dead. Nada... ¡Tengo mono!

Sigo buscando y si hay algún comentario, lo leo. Me divierte "leer" a la gente, los hay generosos que comparten otros enlaces, hay los informadores sobre detalles técnicos, hay los críticos camuflados. Nada... ¡Tengo mono! Tambíen encontrarás los que te dirán no sin cierta sorna que es mejor el libro, o en el peor de los casos que el libro en cuestión no tiene nada que ver con la seriebarrapelícula a excepción del título, o ni siquiera eso. Nada... ¡Tengo mono! Siempre hay quien confunde cualquier panel de mensajes y lo convierte en su meeting point pretendiendo ligar, y los que "leen" cualquier coma subversiva para atacar políticamente, amén de que detecten algún acento y se conviertan directamente en policías de migración y te envíen raudos y veloces a abandonar el portal o a desconectarte de internet, como mínimo. Nada... ¡Tengo mono! Por no hablar de los correctores de ortografía autorizados que te atacarán a tu nivel de flotación, es decir, de puntuación y por ende a tu falta de educación. Nada... ¡Tengo moOono!

Recuerdo otro vaticinio de lo que nos puede esperar en la temporada cinco de True Blood, ¡por DioOos tengo MONO!, en esta ocasión es Arlene quien dejar ir como si tal cosa, en el último capítulo de la temporada:

"Zombies are the new vampires."

No way! ¡Tengo mono!, sigo buscando inspirada en las palabras de Arlene, tropiezo con esta joya que es el comentario de Quim. Y es que no lo puedo evitar, cada vez que lo leo, se me encoge el estómago de risa, es tan gráfico el comentario que en mi imaginario la absurdidad del mismo cobra una naturalidad aplastante. Y debo decir, que fue leerlo y no dudar ni un sólo momento en que "tenía" que ver la película, que ciertamente no pasará a la historia como la mejor del género pero, que disfruté horrores sólo de recordar el making-off sugerido en dicho comentario por Quim, que ahora reproduzco e invito a su reflexión. Y si ello le anima a visionar el film, pues oiga, que lo disfrute, pero luego no se queje, porque seguramente lo mejor es, el comentario:

Quim

Comentado el 2009-08-14 02:24:54.

"Este apasionante documental fue rodado por un mandril del zoo de Alcobendas a quien, una vez sedado, se le atornilló en la axila la videocámara sobrante de un bautizo en modo REC. Para la escena de los muertos vivientes, se potenció el tono realista del film utilizando funcionarios en régimen de excedencia y parados de larga duración."

Objetivos: Este blog a diferencia de otros "no se alimenta con vuestros comentarios". Este blog se dopa directamente con ellos, ya sean tardíos, ajenos, ocasionales, de larga distancia, dudosos como luces de faro, sin nombre. Vuestros comentarios, son siempre las mejores joyas, la mejor droga, para tardes con mono.

Tiempo robado si has leído hasta aquí: Que estoOoy con el mono, ¿cómo puedo saberlo?

Rodolfo Morandi: "¡Pegándole duro...!"

2011-09-16T17:30:00.004+02:00

Los amigos de mis amigas son mis amigos, definitivamente. Y si además son el/la respectivo/a quitafrío de la amiga en cuestión, ya no te digo nada, entonces somos casi íntimos. Si encima son directores de cine en ciernes, como es el caso de Juan Castillo y te hacen un trozo de documental como el que os invito a ver a continuación, ¡ya esto es una fiesta!

Juan de origen uruguayo, contribuye como él mismo dice con su granito de arena, dando a conocer a Rodolfo Morandi, un canta-autor de Candombe, quien reside en Francia donde es un auténtico desconocido, pero y contrario a lo que siempre se dice de no ser profeta en la tierra de uno. Rodolfo es súper conocido en Uruguay.

Al visionar el documental me ha maravillado cómo de una manera simple y sencilla, Rodolfo al hablar de sus inicios se autodefine, como ese tipo que llevaba en la comparsa, una caña de bambú con un elástico por guitarra, hecha por su hermano. O que su primer tambor, fuera una lata a la que le puso un hilo para poder colgarla:

"... y ahí pasaba las horas de la siesta, abajo de la higuera, ¡pegándole duro! Yo nunca pensé que iba a tocar la guitarra, ni el piano."

¿Candombe?:

"El Candombe es uruguayo, y si tú eres blanco y naciste en Uruguay, ¡el Candombe también es tuyo!... Si eres negro, verde... es tuyo."

Objetivos: ¡Juan, queremos más!

Tiempo robado si has visionado hasta aquí: 10:40 de video+2:00 de leer el post= ¿lo sumas?... es que es finde y me están esperando.

Capítulo 3 - Más exquisiteces 2.0

2011-09-10T14:34:00.005+02:00

Foto: Harleys en la Plaza de la Carbonera de la web escoltar.cat en colaboración con Paisaje Sonoro.

- Me voy a la ducha, ¿vienes conmigo?

Miroslav se quedó mirando a Tania sin reaccionar todavía, desvío la mirada observando el piso, ¿realmente era ese su piso? Era evidente que al menos ya había estado ahí porque sabía perfectamente la distribución del mismo, pero… ¿eran esas sus cosas? ¿Desde cuándo hablaba español? Se pasó la mano por el cabello en un intento vano de peinárselo ya que iba rapado al cero, y sin darse cuenta acabó masajeándose la cabeza con ambas manos, hasta acabar sujetándola, como con miedo a que se desplomara en cualquier momento. Tania seguía esperando su respuesta, desnuda frente al armario con una sonrisa comprensiva en sus labios, sus pechos pequeños le señalaban. ¿Le gustaban las mujeres de pechos pequeños y pelo corto? De repente se le antojaba que no.

- Tranquila, dúchate creo que necesito primero un café o no soy persona.

- ¡Siempre dices lo mismo!, ¿cómo no vas a ser persona? –exclamó entre risas Tania con total naturalidad y perdiéndose tras la puerta del baño.

Miroslav esperó a sentir correr el agua de la ducha, para de un salto coger la que supuso era su ropa tal como aparentemente la había dejado la noche anterior en el respaldo de la silla junto a la ventana, encontró los calzoncillos como si fueran una funda interior del pantalón tejano, daban la impresión de que se lo hubiera quitado todo a la vez, los olió pero parecía que sólo los había utilizado una vez. Sólo hacerlo se echó a reír, ni siquiera sabría reconocer ahora mismo si “ese” era su olor. Con los pantalones a la altura de su cintura sin abotonar, reparó en la ventana, se asomó lentamente desde uno de los laterales como si fuera la primera vez que se asomaba a la misma, afuera reconoció el bullicio de la rotonda de la Plaza de la Carbonera parecía cotidiano, con vistas al puerto de Barcelona a la derecha y el Maremagnum que se adivinaba a la izquierda. Todo normal en lo que parecía ser un día caluroso de verano, el sol no tardó en herir sus ojos azules. Apartó los ojos medio cerrados de la ventana, con una mano cogió el polo, y con la otra las deportivas que encontró bajo la silla, con los calcetines dentro. Se dirigió a la cocina y empezó a abrir compulsivamente todos los armarios, mientras acababa de vestirse, estaban todos vacíos menos uno, que en una estantería tenía sobres de café instantáneo, sobres de azúcar con propaganda de bares impresa, un pote de miel medio vacío y cuya base estaba pringosa alrededor. Abrió la nevera y sólo encontró un huevo, un tetrabrick de leche de soja a la mitad, y dos Heineken de lata. Por un momento lamentó que sólo hubiera cerveza para chicas.

- ¿Buscando una cerveza tan temprano? Pensaba que habías dicho que te tomarías un café para ser persona. –Comentó Tania quien le observaba divertida desde la puerta de la cocina, vestida, con el pelo corto mojado y el flequillo platino cubriéndole su ojo derecho, llevaba una mochila en la mano.

- No me apetecía un café de sobre, eso no es café. –Replicó a la defensiva Miroslav.

- Mira en eso tienes razón, tengo hambre, bajemos a desayunar. –Dijo Tania resuelta encaminándose a la puerta. Miroslav le siguió.

Minutos más tarde sentados en la terraza del bar de la esquina, Tania engullía ávidamente un gofre bañado en chocolate, tragando a intervalos una horchata gigante. Miroslav pidió un cortado con un croissant, pero apenas le había dado un par de mordiscos, tenía la sensación de tener el estómago revuelto y no un dolor de cabeza, sino como punzadas a intervalos.

- ¡Huy!, qué tarde. Son casi las doce, que nos están esperando. –Tragando un sorbo largo de horchata, Tania hizo aspavientos en el aire con un billete de diez euros al camarero de la barra del bar que le respondió con familiaridad. Y dejó el billete bajo el cenicero–. ¡Vámonos cariño!

- ¿Nos esperan? –Se le agolpaban las preguntas a Miroslav. ¿Quiénes? ¿Dónde?

Tania sacó de uno de los bolsillos laterales de la mochila unas llaves y desbloqueó una moto que estaba encadenada a la farola frente al bar, abrió el sillín y sacó dos cascos, ofreciéndole uno a Miroslav.

- ¡Venga!, que ya sabes que no podemos llegar tarde, para ya con las preguntitas, que me estoy cansando. –Dijo Tania, ésta vez seria.

Miroslav se puso el casco y montó en la moto detrás de Tania, quien en cuestión de segundos rodeó la Plaza de la Carbonera y se dirigió hacia el puerto, redujo la marcha para pasar un control de entrada a la zona de carga y descarga de contenedores, y sin quitarse el casco, saludó a los dos vigilantes de la garita, que apenas repararon en ellos, para dejarles pasar. Tania dio lo que a Miroslav le pareció un montón de vueltas entre las calles que formabas los diferentes contenedores apilados, se paró frente a las puertas de uno, sacó de la mochila un móvil y consultó la matrícula del contenedor.

- ¡Genial!, hemos llegado y a la hora. –Tania hizo una llamada perdida y al minuto la puerta del contenedor se abrió. Tania y él entraron todavía subidos en la moto.

Otra punzada en la cabeza le sobrevino a Miroslav mientras se quitaba el casco y se bajaba de la moto, sus ojos no tardaron en acostumbrarse a la poca luz que iluminaba el contenedor de cuarenta pies. ¿Cómo sabía que era de cuarenta y no de veinte? Al fondo una mesa con dos sillas estaba plenamente iluminada. De pie junto a la mesa habían tres hombres, dos de ellos muy nerviosos vestían camisetas con la letra A y la letra B estampadas y enormes al frente en color blanco sobre negro, el otro tenía en la mano lo que parecía ser una videocámara. Y detrás de él un cuarto hombre con pinta de portero de discoteca, estaba cerrando la puerta del contenedor.

El hombre con la videocámara sonrió afablemente y se dirigió a Tania.

- ¡Siempre tan puntual querida!, –estampándole un beso en la boca y dirigiéndose a Miroslav, le extendió la mano derecha mientras le decía–, es un placer tenerte aquí nuevamente Miroslav, como ganador absoluto de anoche, puedes escoger con quién de estos hombres quieres batirte hoy.

- ¡¿Escoger?! –Miroslav miró confuso a los dos hombres del fondo, el que tenía la letra B, regordete no paraba de sudar y parecía suplicarle con la mirada.

- No le hagas caso Sergei, Miroslav lleva toda la mañana haciendo ver que no sabe ni quién soy yo, ¡venga escoge a uno Miroslav! –Tania se había quitado el casco y lo había dejado colgando del manillar de la moto, acomodó su corto flequillo platino y miró divertida a los dos hombres del fondo.

Miroslav caminó como un autómata hacia la mesa, se dejó caer sobre una de las sillas, la luz se reflejaba sobre las perlas de sudor que empezaban a cubrirle su pelada cabeza, Sergei se posicionó frente a él, para sacar un primer plano.

- Estamos con el ganador absoluto de anoche, Miroslav, quien nos dirá en cualquier momento con quién de estos dos hombres desea batirse. ¿A quién elegirás al Sr. A o al Sr. B?

- Al Sr. B –Dijo por primera vez seguro de sí mismo Miroslav, mirando a cámara.

El Sr. B empezó a mover la cara compulsivamente de lado a lado, el portero de discoteca no tardó en acomodarle en la silla, mientras Sergei no perdía detalle con la cámara, con el plano de ambos contrincantes frente a frente, se ve una mano femenina entrando en plano y colocando una pistola en el centro de la mesa.

Objetivos: Este relato pretende ser el tercer capítulo de una novela conjunta. ¿Qué te gustaría que pasara ahora?

Tiempo robado si has leído hasta aquí: Creo que Miroslav no está seguro...

Iba dirección maresme cuando tropecé con ellos.

2011-09-07T13:16:00.003+02:00

Mi mente divagaba con las vistas a cámara rápida de kilómetros de playa, kilómetros de vías, cuerpos al sol, gente jugando en la arena con las palas, a voleyball, gente expuesta al tórrido sol del verano, gente escondida bajo las sombrillas. ¡La sombrilla!, eso era, no me la tengo que olvidar, la tengo en la estantería de metacrilato transparente sobre mi cabeza, levanto los ojos y efectivamente ahí sigue, igual que la parejita que no para de hacerse arrumacos a mi derecha del vagón de la renfe en el que voy.

Por un momento tengo una de esas ideas del millón que te abordan cuando viajas en tren: ¿por qué no llevan una muñequera de seguridad incorporada?, es decir, la cinta para colgar del hombro está muy bien, la otra cinta de ajuste para cerrarla y que quepa en la funda, genial. Pero... por qué no hacerle una muñequera extensible para no abandonarla en el tren, en la andana, en el bar cuando luego te estás tomando algo y la dejas colgada del respaldo de la silla en lugar de tu hombro.

Estaba ya diseñando la línea del producto, posible nombre comercial, posibles colores de lanzamiento, ácidos y vivos como el calor del verano, posible mercado potencial, cuando subieron ellos al tren.

La música me envolvió y disipó todas mis elucubraciones estivales, reconocí el sonido metálico de una flauta travesera, que me transportó a viejas vivencias al otro lado del océano. Supe que no era sólo yo sino que vivía una experiencia colectiva diferente, cuando la pareja de al lado dejó los arrumacos para unirse al resto de los pasajeros y escuchar embobados al trío de músicos, igual hizo la que leía, el que hacía sudokus, la que tenía los cascos con su mp3 y al notar que todos mirábamos a un punto fijo, se los quitó para orientar también sus orejas. Cuando acabaron de interpretar un par de temas, el vagón entero estalló en un aplauso y casi todos quisieron aportar económicamente, incluso yo... de buen grado me hubiera cambiado de vagón para seguirles, pero tenía que bajarme del tren, la siguiente ya era mi parada. Bajé feliz tatareando algo nuevo, fresco, diferente, al pasar por las puertas del siguiente vagón pude escuchar como la gente pedía otra canción. Me tumbé al sol y me escondí bajo mi sombrilla con una sonrisa en los labios y el susurro del mar acariando mis orejas.

Objetivos: Olvidé por completo en algún bolsillo mi estudio de mercado para el accesorio muñequera ideal sombrillas, de la misma manera que olvidé recordar que el mes pasado este blog cumplió seis añotes flotando en la red. Pero no olvidé que el grupo se llama Chilanya, y que como muchos expresan en el facebook del grupo, me sentí afortunada de haberme tropezado con ellos.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Un trayecto en tren, dirección maresme.

¿Agosto? Oliendo a muerto, gracias.

2011-08-31T13:46:00.003+02:00

Foto: Mi patio de luces, por servidora.

Defraudada, decepcionada de mi mismamente... sí. Toda la vida disfrutando de la sangre falsa en las películas de terror buenas, de serie B, de serie Z. Daba igual si era ketchup del malo, ese que sabe más a azúcar que a tomate y menos a ketchup, mermelada de fresa sin coagular o zumo de arándanos ideal para resbaladizos colmillos, daba igual. Si alguien decía en la película en cuestión:

"Aquí huele a muerto."

Yo asentía vívidamente, y me complacía pensando, "¡claro que huele!, ¿cómo puedes no darte cuenta?"

Pues no, estaba errada completamente y permítanme que siga con el sufijo "mente" de mis pobres adverbios, para asegurar totalmente que no sólo no identifiqué el olor como tal, sino que aseguré como si me hubiera pasado a mí... que el olor en cuestión proveniente del patio de vecinos de la finca colindante, seguramente era producto de la descomposición de algún alimento abandonado a su suerte en la nevera que se estaría descongelando... seguramente.

Es lo que tienen las vacaciones, no sólo se abandonan a las queridas mascotas, y a los blogs a mejor suerte, pregúntenle ustedes a cualquier nevera o frigorífico que tengan a mano, seguro os explicará mil y un abandonos entre goteo y goteo, y tintineo de bombilla.

Así pasó el mes de agosto, como vecina civilazada que me precio de ser, no me meto en los asuntos de los demás y no quiero que se metan en los míos, cerré todas las ventanas de mi piso que daban a dicho patio, tres de seis para ser exactos. El hecho de que hemos tenido un agosto atípico, no excesivamente caluroso, me ha facilitado enormemente el vivir con el cincuenta por ciento de mis ventanas cerradas.

A finales de mes el señor Morcillo, mi vecino del entresuelo, volvió de vacaciones y tras acorralarme en la escalera como suele hacer siempre que quiere comentar algo, me soltó tras criticar a la señora de la limpieza, el olor tan feo que se había encontrado en su piso al volver: "¡Qué olor nena!, porque se conoce que el tipejo ese que alimentaba a los palomos se había muerto y como vivía solo, ahí se quedó echando pestes el hombre."

Objetivos: Se conoce que no sirvo ni para identificar olfativamente a un muerto. O tal vez sea, la negación de lo evidente, tan en auge. No, no puede ser...
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Un mes de agosto oliendo a nevera descongelando, según yo.

A la sombra de Pinocho.

2011-07-31T12:36:00.004+02:00

Foto: Parc de la Guineueta, tomada por servidora.

Me he pasado el mes de julio paseando a Pinocho, presentándole gente, enseñándole lugares nuevos.

Pero Pinocho ha resultado ser un poco especial, vamos un poco borde, la gente dice que no le entiende por no decirle a la cara que es una persona difícil de tratar.

En fin, se trataba de pasearlo, nada más. Así que una tarde cuando ya habíamos agotado los sitios nuevos y él ya no era una novedad. Fuimos a dar una vuelta a ese parque que tenemos cerca de casa, tiene una fuente enorme que simula un lago en el centro, nos sentamos sobre el césped que tiene alrededor el lago de pega y estábamos tan a gusto, que me dormí a la sombra de Pinocho.

Al despertarme, él se había marchado igual que el mes de julio. Ahí estaba frente al falso lago, con una bofetada de aire caliente en la cara. Agosto me saludaba.

Objetivos: Muchos planes y pocas nueces.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Un mes de julio sin cascanueces.

Pinocho Enjaulado

2011-06-03T12:40:00.005+02:00

Foto: "Pinocho enjaulado", tomada por servidora una tarde de primavera en buena compañía cuando buscando una antigua sinagoga me topé con Pinocho, de madera enjaulado y con su nariz colgando de la pared. No pude hacer menos que tomarme un té, algo sweet poco chai, a su salud.

Pinocho me sonríe, señalándome sus cinco narices amputadas que cuelgan a manera de cuernos de alce, sobre el papel de flores en tonos verdosos, de cada una de ellas pende, un cordel rosa que sirve para atar con un lazo, exquisito en el detalle siempre, una etiqueta de papel reciclado, áspero al tacto y de color mortecino, como la poca luz que se cuela por la persiana a medio abrir que cubre la ventana. Me acerco a la primera nariz, su punta se ramifica en dos, así que al intentar girar la etiqueta para poder leerla, es inevitable que la otra rama me pinche el dedo corazón de mi mano izquierda,

-¡Mierda! – No he acabado de exclamar, que antes de que pueda chuparme el dedo corazón, ya está Pinocho, mirándome y reprochando, la palabrota utilizada, girando la cabeza de lado a lado, su lengua de madera hace un chasquido, propio al del pájaro carpintero sondeando antes de hacer el agujero. Con un gesto de sus dedos palitroques, me anima a leer las cinco frases.

Vuelvo a acercarme y ésta vez con la mano derecha, sin dejar de chupar mi dedo corazón que parece no querer dejar de gotear, leo la primera de las frases, al hacerlo veo que está escrita a mano y con pluma en tinta negra, me pregunto si las habrá escrito Pinocho, pero con esos palitroques por dedos, sólo de imaginarlo una risa tonta se me escapa, enseguida me corrijo al observar de reojo cómo las cejas de Pinocho, dos láminas raspadas de cedro, se alinean en una recta casi perfecta. Leo en voz alta, las cinco frases de un tirón: “Cuando me acerqué vi que se trataba de un perro muerto. Me agaché y palpé su cuello en busca de alguna medalla identificativa. Llevaba una: pequeña, redonda, de oro, con la imagen de la virgen del Pilar. La había comprado su madre cuando fue a Zaragoza. Al llegar la tiró a la basura con rabia y juró que nunca más volvería a tener una.”

-¿Y bien? – Le pregunto a Pinocho, observando atentamente su nariz, sus ramitas pequeñas como vellos incipientes, cualquier cambio en sus caparretas haciendo el mismo efecto a la vista que barritos negros.

-Si eres capaz de escribir algo con ello, algo sublime, habrás ganado la apuesta y haré lo que tú quieras y no quiero condicionarte, –tan pronto como pronuncia la palabra “condicionarte”, una caparreta mayor que las demás se postula henchida en la punta de su nariz, queriendo parecer una verruga más que un barrito–, sabes que ante todo lo hago pensando en ti. – Aquí ya es descarado la proporción que está adquiriendo una de sus ramitas, en el lateral izquierdo.

-Lo que yo quiera… – repito arrastrando la última palabra como en un susurro, le observo sin pestañear, mientras acabo la frase–, incluso meterte la jaula.

- ¡Incluso meterme en la jaula! –Exclama feliz, mientras se bifurca la rama, alrededor de la caparreta de la punta de la nariz.

Hace tiempo que ha dejado de sorprenderme la procacidad de crecimiento de las ramitas de Pinocho, comprobar que lo que dicen en los cuentos de toda la vida, es una mentira mas gorda que lo que alcanzan sus ramificadas narices, y es que en qué cabeza cabe que la nariz siendo de madera se alargue sin más, como un bastón extensible, dicen las leyendas urbanas que todo eso fue producto del gremio de los ilustradores de cuentos infantiles, ya se sabe que se tarda menos en dibujar un bate de baseball por nariz, que el árbol de la vida. Tengo que decir que al principio incluso me entretenía en adornarle las narices, con bolas y algodón de nieve si era invierno y la Navidad acechaba. Con divertidas e irregulares caracolas agujereadas si era verano, acompañadas de frágiles estrellas de mar, que con sólo tocarlas se desvanecían en polvo, de color mustio a falta de mar. Con guirnaldas de castañas y hojas secas recogidas del parque, si estábamos en octubre. Hojas secas que no le hacían ni puñetera gracia a Pinocho, porque me decía que yo no me decoraría el cuello con un collar de huesos. Todavía recuerdo ese día, me reí hasta casi mearme, de hecho las bragas se me humedecieron y aún reía cuando las bragas pasaron de tibias a húmedas y frías. Un desconcertado Pinocho me observaba con sus ojitos de madera redondos, lisos y perfectos, como canicas perfumadas para armario, cuando le solté por toda respuesta,

-¿Tú no sabes lo que es el marfil, verdad?

Ahí fue cuando empecé a amputarle las narices, para poder decorarlas a mi antojo, y destinamos una pared para ello, esa es otra de las mentiras de los cuentos de toda la vida, la nariz no se encoge, ¡hay que podarla! Pero como todas las novedades, la ornamentación había perdido el interés iniciático. Tanto es así, que si no me apartaba sus ramitas tiernas, podían llegar a herirme como astas de venado. Donde antes veía un paraíso de la decoración nasal, y no hablo de vulgares piercings, ahora veía simples ramificaciones, sin ton ni son. Un poco descuidadas, al estilo de un jardín inglés. Y ahora casi prefiero a un Pinocho más recogidito, más mesurado, más ornamental, todo él. He encontrado una jaula, bonita, donde cabría sentado perfectamente, barnizada en blanco roto con efecto decapado, que resalta enormemente sobre el papel verdoso estampado en flores, y que he situado sobre la mesa camilla de la esquina. Pero que no hay forma de meterlo, dice que es por la nariz que se le enreda en la trampilla de entrada y que no hay manera.

Desato las cinco frases de sus lazos rosas, y me siento en el escritorio que hay junto a la ventana, subo un poco la persiana y el haz de luz que entra, ilumina un camino de polvo flotante sobre la estancia. Escribo. Me parece que durante largo tiempo, tan largo como lo que se tarda en saborear un cucurucho de chocolate, intentando lamer con sumo cuidado el helado derretido sobre la galleta, dando pequeños mordiscos en la galleta con los incisivos, lamiendo después de cada mordisco, y llegar así a la punta prometida del cucurucho, donde se acaba el helado y empieza el chocolate negro, frío, amargo y tan duro todavía que lo pasas de los incisivos a los molares, haciendo que se derrita en la parte posterior de la lengua, rozando las amígdalas, que imagino en ese momento cubiertas de la negrura del chocolate fundido.

Me levanto satisfecha de lo que he escrito, Pinocho está impaciente, hago el intento de dárselo, pero enseguida le retiro la mano, riendo, jugando. Me persigue por la habitación, sus piececitos de madera, parecen zuecos al trote. Me paro, y él intenta en vano, saltar para alcanzar mi mano alzada. Arrugo el papel y lo lanzo de manera distraída pero certera dentro de la jaula. Pinocho no se lo piensa y encaramándose a la mesa camilla, intenta atravesar la trampilla de la jaula de un salto, pero su nariz, le impide entrar y con sus dedos como palitroques, no se lo piensa y se rompe un par de ramitas, consigue llegar al centro de la jaula. Coge el papel hecho una bola, y se sienta para leerlo. Al acabar, una sola palabra se escapa de su boca haciendo un mohín, tan bonito como el chancro del manzano,

-Sublime.

El papel arrugado cae dibujando caprichosas volteretas antes de tocar el suelo, dos segundos más tarde. Cae boca abajo, lo recojo y acercándome para cerrar la trampilla de la jaula, se lo vuelvo a leer a Pinocho, pero en realidad lo leo para mí:

Fíjate que no sabía cómo agradecerte que me dijeras que me acercara y comprobara lo que había escondido tras los arbustos, tú siempre pensando en mí y sin condicionarme. Cuando me acerqué vi que se trataba de un perro muerto. Me agaché y palpé su cuello en busca de alguna medalla identificativa. No llevaba ninguna. ¿Sabes?, no te lo dije entonces, pero incluso después de enterrarlo en la parte posterior del jardín y de que tu me regalaras tu nariz para poder colocarla sobre la tierra removida, a falta de una cruz de madera. Ese pensamiento me turbó durante muchas noches y algunos días. Yo tampoco llevaba ninguna medalla identificativa. Empecé a fijarme en mis amigas, en concreto en mi mejor amiga, Alicia. Ella llevaba una: pequeña, redonda, de oro, con la imagen de la virgen del Pilar. La había comprado su madre cuando fue a Zaragoza. Y por detrás tenía grabado en cursiva, “Alicia, junto con su fecha de nacimiento”. Era perfecta. Si moría enseguida tenían toda la información necesaria para una mini lápida, nombre, fecha de nacimiento y a continuación la fecha del fallecimiento. Perfecta. Mamá no entendió que yo quisiera una también, una medalla me refiero, insistió en que siempre pido, y que no valoro lo que tengo, señalándote a ti, mi Pinocho. Fue ese el día que al llegar del colegio, entré en la cocina y sin mediar palabra, te tiré a la basura con rabia y juré que nunca más volvería a tener uno. La abuela me vio, y mientras me preparaba un vaso de leche caliente a la naranja, con galletas maría dijo, muy solemne ella, “que los pájaros más bellos habitaban en jaulas doradas, precisamente por su belleza, y que es de humanos, intentar siempre destruir la belleza en lugar de admirarla”. Sé mi pájaro, Pinocho. Deja que admire la belleza de tus mentiras. Teniendo tus narices para decorar mi tierra por remover, ¡quién quiere medallas!

Objetivos: Debo huír de mi coherencia.

Tiempo robado y enjaulado si has leído hasta aquí: Una tz. y 1/2 de té.

Spanish Revo-ilusión

2011-05-24T14:21:00.000+02:00

Un fotopost obligado como actualización en imágenes de lo que presencié el viernes 20 de mayo en la Plaza Cataluña de Barcelona:

Foto: "¡Viva la Revo-ilusión!"

Foto: "Spanish Revolution"

Foto: "Indignats", en catalán, traduciendo: Indignados.

Foto: "Una altra forma de pensar és possible", en catalán, traduciendo: Otra forma de pensar es posible.

Foto: "Bombers Barcelona", en catalán, traduciendo: Bomberos Barcelona.

Foto: "Bomber"

Foto: "Bombers"

Foto: "¿Dónde está la izquierda? Al fondo a la derecha."

Foto: "C/Balmes esquina C/Mallorca", a unas pocas manzanas de distancia de Plaza Cataluña.

Objetivos: Algunos entrevistados comentaron que la plataforma del 15M, parecía el germen de algo, y eso es lo que me gustaría pensar, que es la semilla del cambio. Una vez ahí inmersa entre la multitud, oí voces que decían que venían a desalojarnos, nada más lejos... eran los bomberos que abiertamente y en toda España han apoyado a la plataforma. También habían enfermeros, abogados, profesores de universidad, estudiantes, turistas, gente normal como tu y como yo. Decidí salir de la Plaza en dirección al Eixample justo por la estatua recién nombrada Via Internacional y a unas manzanas de distancia, vi algo que ya ha dejado de sorprenderme y que es habitual en cualquier barrio de Barcelona y a cualquier hora: alguien medio hundido en el contenedor de la basura, buscando lo que sea de valor, incluso alimenticio entre lo desechado por los un poco menos pobres.
Más info: Democracia real, Acampada Barcelona, Santiago Segura también estuvo, 500x20, joventut sense futur.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Una visita guiada por el centro de Barcelona.

Tendencias Urbanas

2011-05-20T09:25:00.001+02:00

Foto: lookfordiagnosis.com

No, no vengo a deciros que gracias a que desde hace un par de años las empresas de marketing y publicidad se han reciclado en empresas de cuponazo a mitad de precio, y una vez inscrito en el mailing de rigor, so pena de algún amigobarraconocidobarracompañerodetrabajo, de ser el único urbanita sin haber disfrutado de semejantes chollazos, son capaces de inundarte tu bandeja de entrada, la del e-mail de momento, con semejante disparidad de... chollazos, y cito textualmente y en el mismo orden de lectura:

"Tratamiento hidrocolon a la mitad, Rafting y tiro con arco a 29€, Panasonic: 2 teléfononos inalámbricos, PC AIRIS Kira ahorrando 85,50€, Curso de escalada fin de semana, Especialidades a la brasa, Prepara tu cabello para el verano, Fish Therapy: Ictioterapia."

No, no vengo a deciros que mi lectura se ha visto detenida de manera abrupta al leer, así de entrada, "tratamiento hidrocolon a la mitad", a la mitad... ¿qué exactamente?: medio colon, medio hidratado, ¿dónde está mi colon?, ¿necesito tratarlobarrahidratarlo?... seguir leyendo para finalizar en la ictioterapia, ¡qué queréis que os diga!: estos publicistas son unos cachondos mentales.

Normalizar todas esas ofertas con la misma capacidad de descuento, es como la locutora de noticias internacionales del canal 24h, que comenta en el mismo tono amable y cercano, con gestos suaves de sus labios carmesí a juego con la blusa que lleva, que son accidentes desafortunados las consecuencias del Tsunami en Japón, lo que le ha pasado al ya ex director del Fondo Monetario Internacional... accidentes desafortunados. Si como accidente, de momento no, pero como desafortunado etiquetan algunos estadistas que alguna prensa internacional esté relacionando las revueltas de oriente medio con la espontánea manifestación en las plazas de toda España, desde hace cuatro días y que ha robado todo el protagonismo internacional a las elecciones de este fin de semana.

No, tampoco vengo a comentar nada de esto, lo que sí ha llamado mi atención, porque lo he vivido en primera persona, y encima al comentarlo resulta que no pertenece a mi singular, sino que es del todo plural y está de rabiosa actualidad, que:

- Se intenten ocupar pisos con contratos de alquiler falsificados, nombres, DNI, direcciones totalmente falsas para en el momento de ser descubiertos aclamar que "ellos" también, han sido víctimas a su vez de la parte contratada, y que pensaban que alquilaban el inmueble dentro de la legalidad.

- Que en el metro tengas que ir con cuatro ojos, seis mejor, si pretendes entrar y que no te empujen para colarse contigo y pasar las barreras de entrada. Y que una vez dentro, ya en el vagón el conductor del metro avise por radiofonía a todos los ocupantes que vigilen sus pertenencias, que ha avistado a los "habituales carteristas".

Todas estas inseguridades, son un subproducto más de la crisis ésta desafortunada que estamos viviendo, de acuerdo. Pero los recortes en seguridad ciudadana, en la seguridad social y en la educación, no nos van a ayudar a salir a flote de ella. Amén de facilitar los despidos y no favorecer la contratación del colectivo entre los 45 y los 67 años. No.

Objetivos: Tengo una clase de 10h a 12h, a la que ya voy tarde, calculo que a las 12:30h de hoy veinte de mayo del presente, servidora, la que habita bajo la piel de klept0, estará en Plaza Cataluña como una espontánea más de esta Barcelona, súper genial y vanguardista.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Un hidrocolon a la mitad... te quedas como más liviano, más deshinchado...

¿Recuerdas que te gustó?

2011-05-17T13:50:00.004+02:00

Foto: "Radiografía de mi corazón", tomada por servidora una tarde de primavera, paseando al perro. (El perro tiene nombre y empieza por ene, pero eso no es relevante para esta historia).

A mi alrededor no para de revolotear, traviesa, cínica y divertida: Edrioh. A veces, sólo a veces, me gustaría que fuera algo más tangible, algo así como un mosquito al que me es posible acechar a medianoche con la palma de la mano extendida, quieta, invisible pero a punto de cernirse sobre él por no dejar que concilie el sueño, o como si fuera el moscardón que decide entrar conmigo en el baño y que pelea por atravesar el espejo iluminado y al que con sólo apagar la luz y dejarle la ventana del patinejo abierta con su luz grisácea y mortecina, es más que suficiente para engañarle y hacerle que olvide la existencia del espejo, con la vana promesa de luces más brillantes.

Pero no, a Edrioh, no me es posible matarla de un manotazo, ni despistarla de mi realidad con otras luces, ni brillantes, ni mortecinas. Lleva algunos días, semanas, meses y algún año. Recordándome que me gustó horrores esa carta, para ser exactos, siempre me repite lo mismo:

- ¿Recuerdas que te gustó?, ahora que ya no sientes dolor, es bueno recordar. - Revoloteando a mi alrededor, vuelvo a desear que ojalá fuera una mariposa, de esas que sólo viven un día. ¿Está cantando?

♫♫Ahahah lo sé...
Demuestra lo que puedes hacer...
All my hopes and my fears...
Ahahah lo sé...
Errores, cicatrizan hoy mejor en mí...
... serás tú el artífice...♫♫

- ¡Estás de coña!, ¿me cantas a Laura Pausini con el sóminas del James Blunt?- Le grito mientras intento apartarla a manotazos, - si ya sabes que me va más el brit pop, o el pop a secas, muy típico tuyo no ponerte de acuerdo ni siquiera en un idioma para cantarme, para que después me pregunten las incrédulas, filólogas de mena y maestras por eliminación, que en qué idioma sueño, en qué idioma cuento, si ellas conocieran a Edrioh, seguro que se les quitaría más de una tontería, o al menos, ya no las preguntarían. ¡Vale, vaaale! Me gustó, - miro al techo, a mi alrededor y decido hablar más alto para que Edrioh, me escuche ahí donde sea que se esté escondiendo - y admito, -ni rastro de ella -que la piel del corazón, algo callosa por falta de exfoliación e hidratación, se me quedó lisa y sensible durante unos minutos, como cuando te expones al sol sin protección, cuando escuché la voz en off, leyéndole la carta a Hubert:

"Querido Hubert,

Eres como un pez de aguas profundas.
Ciego y luminoso.
Nadas en aguas turbulentas con la rabia de la era moderna, pero con la frágil poesía de otro tiempo.
Justo después de tu partida, me telefoneó mi padre. Me ha dicho: "Sí, soy yo. Te llamaba para tener noticias."
Diez años de silencio, diez segundos de ruido. Reconozco lo absurdo de la vida.
He decidido ir a visitar a una amiga de la infancia en Prince-Georges, en Colombia Británica.
No sé cuándo volveré. Si es que vuelvo.
Nunca te olvidaré.

Julie Cloutier X X"
(Carta extraída de la película: J'ai tué ma mère)

Efectivamente, ni rastro de ella.

Objetivos: He querido recuperar el personaje de Edrioh como recurso para ayudarme a recordar. Porque recordar, a veces ayuda a cicatrizar.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Una primavera anticipada, diez segundos de ruido.

Negra y de plástico.

2011-04-23T15:00:00.000+02:00

Foto: Tomada por servidora de los tres libros que han viajado en mi bolso durante el mes de abril.

De plástico y negra, con espacio para guardar secretos en su compartimiento interior, si es que decido qué secreto guardar... Así es la rosa que me han regalado para este Sant Jordi, día del libro internacional.

¿A que no sabes qué? Los libros han estado geniales, sobretodo por regalados. Qué se yo.

Objetivos: Que el leer no nos quite el escribir.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Lo que tarda en ponerse mustia una rosa.

Hacia rutas salvajes. (Into the wild) - Mi final alternativo

2011-04-05T23:53:00.003+02:00

Fotogramas de la película Into the wild, por servidora, Dr. Zhivago no volverá a ser lo mismo: "Happiness only real when shared".

Agachado como está, acaba de rellenar el bidón de cinco litros de agua, cierra la llave de paso que hay en el exterior de la gasolinera, junto al baño. El sol aprieta y el viento le trae un regusto de talco de arena a sus labios agrietados, a la vez que juega con su pelo cobrizo, despeinándolo más si cabe. Por lo que decide pedir el aventón hasta donde ha dejado sus pertenencias y la improvisada tienda, resguardado bajo el techo que cubre los surtidores de la gasolinera.

Un jeep verde oliva con los guardafangos llenos de tierra, se detiene a su lado. Tras el volante un señor mayor le sonríe de manera afable, lleva el pelo corto y cano cortado al estilo militar, y las mangas de su camisa de manga corta remangadas en dos vueltas, lo que le dan un aire jovial, tan pronto como le pregunta si le lleva a algún sitio, Chris, está abriendo la apuerta para acomodarse en el asiento del copiloto y devolverle la sonrisa. Cuando llegan donde están sus pocas pertenencias, Ron, se baja del coche y tras contemplar la polvorienta nada a su alrededor, no duda en preguntarle al joven, qué hace ahí. A lo que Chris, le contesta, que ahí lo tiene todo y señalando hacia la cúspide de la colina que tiene a su derecha, le grita entre bocanadas de aire, mientras sube sin apenas esfuerzo hasta la mitad de la colina, "¡esto es libertad, estas vistas no tienen precio!".

Casi sin darse cuenta Ron invita a cenar a su casa a Chris, antes de que lleguen a los postres se han explicado sus vidas, Ron le explica que es viudo y que su único hijo y mujer murieron en un accidente de coche, y Chris le explica que va en busca de la felicidad y que se llama Alaska, nadie explica que huye de su propia familia, o del concepto que tiene de ella. Ron le dice que, al retirarse de su carrera militar, montó un pequeño taller en casa, donde graba cuero, obteniendo así un ingreso extra a su jubilación. Chris le pide verlo, en ese momento la transmisión de conocimientos es perfecta, Ron le enseña cuatro secretos básicos, acompañados de un cinturón de cuero, un troquel, un buril y una pequeña masa. A Chris estrenarse y plasmar su periplo en pictogramas y letras sobre el estrecho cuero, le resulta gratificante, no es consciente de que acaba de grabar su memorabilia.

Las semanas pasan, y Chris al principio movido por su espíritu inquieto y luego por una comodidad hasta entones desconocida para él, siempre acaba diciendo los viernes que probablemente el lunes marchará a Alaska. Ron comenta algo que ha visto en la tele sobre la adopción, Chris mirando el mapa para marcar el recorrido a seguir para la próxima feria de artesanías, le dice que ya hablarán de ello cuando vuelva de Alaska, levanta la mirada y al toparse con los ojos de Ron, ambos sonríen de manera espontánea. Ron le recuerda que cada vez, van más lejos, que si no hay ferias un poco más cerca de casa. Chris, con la cabeza ahora hundida en el mapa y con un rotulador en la mano izquierda, le dice por toda respuesta, que por nada del mundo se perdería el trayecto, y cuanto más largo mejor.

Tendrían que pasar ocho años, para que Chris estando en su luna de miel y disponiéndose a escribirle a Ron, para enviarle las últimas fotos que había hecho, de su anhelada Alaska, recibiera un e-mail de un bufete de abogados donde le comunicaban que como representantes legales de Ron, se ponían en contacto con él, como hijo adoptivo del difunto y heredero universal de todos sus bienes. La vista se le nubla a Chris, a la vez que suelta un, "¡qué cabron!", mientras sus dedos acarician la hebilla del cinturón de piel, que siempre lleva consigo cuando marcha de viaje, sus yemas recorren los agujeros, el primero de ellos es más ancho que el resto y su diámetro se muestra gastado en los bordes, cuatro agujeros distan de ese primero al que ahora utiliza, y que hizo él mismo. Junto a ese primer agujero, sus dedos se detienen en la letra N, sonríe.

Objetivos: Este es el final, naïf seguramente, que me hubiera encantado en la peli, casi salto del sofá para gritarle en 3D al personaje, "¿pero es que no te das cuenta?". Ron es el prota del capítulo titulado "Getting of Wisdom" en la película, basada en una libreta tamaño folio de espiral con hojas de renglones, que llevaba siempre consigo el Chris real, en el que está basado el personaje principal. Detalle que he odiado por tener una libreta igual e incombustible, puedo dar fe de ello, que data de la misma época en la que está ambientada la película, detalles de la casuística personal. ¿Me estaré volviendo ñoña?

Como dice el anuncio de CK for men, esos trozos de sicología urbana en un minuto o menos: "The best thing about getting lost is what you find along the way", después de ver esta peli, no podría estar más de acuerdo, grito ahora en 3D: "¡Chicos que no nos damos cuenta que: La felicidad es el camino, no la meta!".

Sentencio gratuitamente y por el mismo precio que: En la soledad del objetivo alcanzado, sólo existe la añoranza del camino. ¡Ea!, que descansadita que me he quedado, llevaba un par de meses gestando este post...

Ficha de la peli. Trailer no oficial de la peli:

Si te apetece verla, clika aquí.

Tiempo robado viendo la peli: 02:22:00

¿Qué planes tienes? ¡Fiesta con mis vocecillas!

2011-03-31T17:53:00.003+02:00

La gente insiste en preguntarme,
"¿y ahora qué vas a hacer?",
me recuerdan una y otra vez,
que no sabrían estar sin "hacer nada",
otra vez la nada se impone como concepto global,
como ente engullidor,
como masa informe para borregos.

Objetivos: Sonrío, y les comento sin ánimo de convencer, ni de justificación:

Que "mi nada",
es mi TODO en este momento,
es muy vital y activa,
me llena... de hecho estoy salivando...
y que viviendo en un ático junto a Phil Collins... ¡Que siga la mi fiesta!

Tiempo de fiesta con mis vocecillas si has leído-escuchado hasta aquí: De fiesta todo tiempo siempre es poco... muy poco. Mis vocecillas y yo, ¡queremos másss!

Las naranjas del zoco.

2011-03-28T15:19:00.001+02:00

Foto: Obtenida del portal vagamundos.

Lo mejor del zoco de Marrakech, son sus naranjas, cualquier valenciano que se precie, gritará, pataleará y lo negará vilmente, pero ello no le evitará tragar con la excusa de que simplemente es por comparar, el brebaje más dulce jamás exprimido de unas naranjas. Y es que la temperatura es tan terriblemente alta en la plaza Djema-el-Fna, a las 9:00 de la mañana, que puedes estar rozando en agosto tranquilamente los cuarenta grados, y no veas cómo se agradece el zumo de naranja que pasa como la gloria, eso sí, hay que tener en cuenta que te lo expriman en el momento y que no te lo sirvan de la jarra que tienen ahí preparada, que llevará más agua que zumo. La picarezca existe en todos lados. La plaza se haya rodeada en el perímetro por tenderetes de exprimidores de naranjas con sombrillas, y como te digo es un delito atravesarla para meterte en el zoco, sin haberte tomado al menos un vaso. Todavía recuerdo aquella pareja vasca que tras probar el primer vaso, vaciaron su botella de agua evian, para que se la rellenaran con el zumo de las naranjas, así que no te extrañe si te pasa lo mismo.

Recuerdo haber entrado al zoco por la parte donde estaban situados los puestos de aceitunas, grandes y pequeñas, pero jugosas, en todos los colores pasando por el negro, marrones rojizos seguramente por las especies, y verdes. No pude evitar comprar una bolsa, para ir comiendo mientras me paseaba por las callejuelas del zoco, para mí es oler una aceituna y se me hace la boca agua. Dentro del zoco la temperatura baja, las callejuelas son estrechas y al estar a la sombra, la diferencia de temperatura se nota enseguida, pero la cercanía con los productos en su mayoría artesanos, a medida que te acercas a las calles centrales, hace que los olores te impregnen, ~~es imposible~~ (debo aprender a describir el picor y la llorera contenida que sufro como alérgica que soy cuando estoy en una situación límite) decir a qué huele un puesto de especias (¡venga!), todas juntas (¡Sí!), su olor invade tu nariz tan rápido como la gama de colores bloquea (¡vaya!, con que nos hemos bloqueado... si ya se veía venir...) tu vista. Pasar por delante de un puesto de babuchas y mochilas de piel, con cinturones colgando, te dejará un aroma fuerte y dulzón como de sudor seco, en la nariz debido al curtido en alumbre. Las alfombras te harán desear vivir en un palacio y no en un piso de ciudad, no podrás evitar tocarlas, ya que gentiles y fuertes jóvenes las cargarán y te perseguirán para que entres en sus tiendas, te harán sentir la lana y la seda bajo tus dedos, fuertemente anudadas y tejidas en filigranas y colores ~~imposibles~~ fantásticos, no es de extrañar que en las mil y una noches volaran sobre una de ellas, podrías navegar y perderte en más de una.

Llegando al centro tienes las joyerías que hubieran hecho palidecer de envidia a Alí Babá, y cualquier trabajador nato se sentiría el más inepto sólo de ver cómo sacuden y remueven los tejidos en agua para teñirlos a mano, en la zona textil. Al salir del zoco, el sol tarda poco y nada en herir tus ojos y recordarte el calor sofocante, y tu primer instinto será refugiarte bajo una sombrilla, degustando un zumo de naranja recién exprimido, dulce como la miel.

Objetivos: Hoy me encuentro paladeando unas naranjas grandes como bolas de softball, que he comprado en el paki de la esquina. El recuerdo de aquellas otras naranjas ha sido inevitable, como inevitable ha sido recordarte a ti y a ti también, después de leer vuestros e-mails evocando pasados para mí tan dulces como las naranjas del zoco.
Tiempo paladeando una naranja si has leído hasta aquí: Poco y menos, tengo que lavarme las manos que me han quedado pringosas. Ahora vuelvo. (Es un ~~decir~~ escribir).

El mismo lago.

2011-03-15T09:49:00.006+01:00

Foto: Lago de Banyoles, Girona. Clicka aquí para saber un poco más.

EL SUICIDA

Es habitual en él acabar deambulando en los alrededores del lago, ha intentado sumergirse en él en más de una ocasión pero su agua dulce le devuelve siempre a la orilla, no se lo ha dicho a nadie, ni siquiera al sicólogo, tampoco le ha dicho que sin saber cómo o por qué, acaba en una chalet con vistas al lago, donde paga por los favores de una chica joven rumana de mirada triste, siempre escoge la misma habitación de amplios ventanales, abarcar la panorámica del lago mitiga su dolor, mientras la hace suya.

Esa tarde antes de dirigirse al chalet se acerca al lago y se arrodilla muy cerca de donde el masiego y el carrizo forman un recodo, donde la monitora e improvisada socorrista le aseguró que vió por última vez a su hijo antes de que se ahogara atrapado entre la vegetación parcialmente sumergida, casi sin darse cuenta empieza a hablar en voz alta,

- Nunca pensé que te sobreviviría, por mucho que me digan que hay que seguir viviendo, es antinatural haberte perdido... ¿sabes lo que me dijo el sicólogo?, que tenía que luchar contra la inmortalidad de mi "yo"... como si hubiera un yo del que preocuparme, ya me gustaría saber a mí si tiene hijos el cabrón, pero claro no le pago para que me hable de él. Pero no he venido hasta aquí para aburrirte con problemas de mayores, seguro que sabes que día es hoy, te he traído un barco de esos que a tí te gustaban, para que te acompañe en tu no-cumpleaños, hoy hubieras cumplido diez. No te disgustes sé que te he prometido un millar de veces que te acompañaría pronto pero soy incapaz de quitarme la vida, otra vez mi yo, me supera. Siento fallarte por segunda vez. Si ese verano no hubiera tenido ese contrato tan importante, hubiéramos ido a pescar tal y como te prometí...

Aquí su discurso se interrumpe, ha oído pisadas sobre la vegetación a sus espaldas, le parece reconocer a la chica rumana, tiene la mirada perdida en el lago y de su mano cuelga una jaula vacía.

EL CAUTIVO

La luz del alba se cuela por la ventana y me ilumina, veo a mis hermanos y a mi padre, les grito como cada día, creo que me oyen, se acercan y me observan, pero se vuelven a alejar, y se pierden en el lago. Les vuelvo a gritar, ¡estoy aquí!, ¡estoy aquí!, ¡estoy aquí! Al principio intenté llevar un control de los días que llevaba encerrado con lo único que tenía a mano, mis propias heces, pero esa matrona que me cambia la avena que me dan como único alimento se entretiene limpiando las señales que dejo, casi que diría que se divierte con ello, últimamente incluso hasta canta cuando lo hace, yo intento ignorarla desde mi rincón.

He intentado escapar, me he abalanzado contra ella, pensé que la pillaría desprevenida, pero lo único que he conseguido ha sido perder un trozo de piel, y además me sangra la boca, la muy cabrona se ha abalanzado contra mí y con un solo brazo me ha reducido, en realidad le ha bastado con una mano. No contaba con su fuerza, pero le he mordido, ella también se ha llevado un souvenir. Me ha inmovilizado mientras intentaba ahogarme con la papilla de lo que quedaba de mi primo muerto, me resistí con todas mis fuerzas, empujando todo lo que me permitían mis piernas, pero finalmente lo he engullido, mientras ella intentaba justificarse diciéndome que no comía suficiente avena, y entonces me ha echado encima al perro, pero a él sí que le he mordido.

Pero algo ha pasado, me ha dejado abandonado en mi celda no sabría decir por cuánto tiempo, pero el sol todavía estaba alto en las nubes cuando ha regresado y sin más preámbulo me ha trasladado al exterior. Veo el lago, veo a mis hermanos y a mis padres, les grito, ¡estoy aquí! Pero un momento. Ha dejado la puerta abierta. Está mirando al lago, es mi oportunidad. ¡Lo he conseguido! ¡Estoy volando sobre el álamo blanco del lago!

LA SUPERVIVIENTE

Lo primero que hace al levantarse es correr las cortinas de los amplios ventanales, mirar al lago y pensar que algún día podrá caminar a su vera y ser libre al fin. Acto seguido toca limpiar la jaula, el pequeño gorrión se empeña en ir marcando todo con sus cacas, pero ella deja la jaula limpia, blanca e impoluta, coloca el agua y la avena. Es un regalo que se encontró en la ventana hace unas semanas, por intentar volar antes de tiempo, le canta para animarle, y prometerle que algún día ambos serán libres, pero él se limita a mirarla de reojo desde su rincón. Le observa con preocupación, hoy se ha lanzado hacia su mano, ha intentado morderle (si eso es posible), pero para lo único que ha servido es para que perdiera más plumas y se hiriera en el pico. "Pobrecito", piensa para sí.

Ha comprobado que apenas había comido avena, y lo ha cogido con la mano, le ha costado un poco pero lo ha conseguido llevarlo a la cocina donde tenía preparada la papilla sabor pollo y un cuenta gotas, el pequeño gorrión ha intentado zafarse de su mano empujando con sus diminutas patitas, pero al final ha tragado un poquito, y el rottweiler de Sebas chafardero ha venido a olisquear lo que sujetaba en la mano, cuando ha descubierto su cabecita por encima del puño, ha intentado lamerlo, a lo que el gorrión le ha lanzado un picotazo.

- ¡Es tan mono!, -dice en voz alta.

- ¡Cuántas veces te he dicho que no alimentes a ese bicho en la cocina!, -le dice Sebas tambaleándose, acaba de entrar en la cocina con resaca de la noche anterior y sigue con su verborrea-, devuélvelo a la jaula y ven aquí enseguida a prepararme el desayuno.

Cuando pasa junto a Sebas, este le suelta una colleja en la nuca, para recordarle que se de prisa, deja a su bichito en la jaula, cuando regresa a la cocina, Sebas está acabando de aspirar una raya de coca que había alineado en la tabla de madera con el cuchillo. Al lado tenía una taza de café donde se había servido whysky, en cuanto la vió, se levantó, la colocó frente al fregadero, le bajó las bragas y la forzó. Todo hubiera sido normal si no hubiera tenido esa especie de colapso y convulsión, demasiado exagerada para ser un orgasmo, se quedó quieto dentro de ella y dejó de jadear, casi que diría que no respiraba tampoco. Ella también se quedó quieta unos minutos, no quería ganarse otra colleja, pero cuando llevaba lo que le pareció una eternidad, sin recibir ningún grito, empujó su pelvis hacia atrás para zafarse del peso muerto. Sebas cayó entonces sobre sus ochenta kilos de espaldas al suelo, lívido como el mármol.

Se había imaginado tantas veces su muerte, que le entró pánico, primero intentó reanimarlo, no podía abandonarla de esta manera, qué haría sin él, él siempre sabía lo que había que hacer, cómo iba a llamar a la policía, no tenía ni papeles, ni siquiera su pasaporte. Todo eso lo controlaba Sebas. Pero un temor aún mayor se apodera de ella. Tenía que salir de ahí, si los amigos de Sebas volvían, la culparían a ella y... corre a su habitación, se cambia el camisón por unos tejanos, una camiseta y unas bambas y coge la jaula. Da un último vistazo al lago y de repente, le parece reconocer a Iván, ese cliente que siempre llora después de hacerle el amor, atina a ver cómo deja ir flotando en el lago un juguete. Tal vez, él pueda ayudarla.

Objetivos: El mismo lago
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Algo más que una zambullida.

Desayunando con Roberto.

2011-03-07T23:18:00.005+01:00

Foto: Tomada de la cubierta del libro, A Woman Scorned, de Lisa Pulitzer.

Me gustan tus dedos de los pies, son grandes y fuertes, creo que nunca te lo dije, me gusta que después de pasar todo el día en las caballerizas con las botas, entres en casa, con esa sonrisa tuya que me desmonta y que me pidas un masaje en los pies después de la ducha. Pero últimamente daba la impresión de que te molestaba que te tocara, crees que no me daba cuenta de que preferías meterte directamente en tu habitación después de salir del baño, lo que pasa es que hacía ver que no me importaba, y que prefería darle de comer a los gatitos y luego a los perros y no verte ni siquiera para cenar, quedarme sola esperando con la tele como única compañía en la cocina. Bob, ya sé que odiabas que te llamara así, pero ahora ya no puedes quejarte. Bob, dime qué te gustaba de mí, ¡dímelo!, claro no puedes contestarme porque es de mala educación hablar con la boca llena, olvidaba que estás desayunando, ¡la comida más importante del día! Tú siempre recordándome los buenos modales, no te preocupes ya contesto yo por ti, mi dinero era lo que más te gustaba, y que te hubiera hecho capitán del equipo de Ashland. ¡Ah, pero ya no me necesitabas! El cónsul de Argentina te ha llamado y ya no necesitas a Susanita. Susanita… yo también odiaba que me llamaras así, bueno, al principio no, me gustaba sentirme como protegida, por el hombre más deseado del club.

A veces imagino cómo hubiera sido mi vida si yo fuera Diana, es que hasta tuvo suerte la jodida con el nombre, ¡no me ignores cuando te hablo!, sí he dicho otro taco, qué pasa… Diaaana. En el internado le llamaban Lady D, ¿sabes? Rubia con el pelo corto y guapa. Mamá siempre nos miraba con cariño disimulado cuando nos preguntaba medio en broma, medio en serio, ¿cómo podíamos ser mellizas y ser tan diferentes? Yo siempre me quedaba con la sensación de que esperaba una respuesta, pero precisamente porque somos mellizas SOMOS diferentes, tal vez debí haber sido un chico, no sé. ¿Tú qué crees Bob? Seguro que también hubieras preferido que yo fuera Diana en más de una ocasión.

En cambio papá siempre me decía que fuera más de lo que aparentaba. Se preocupó siempre de que bajo mi apariencia frágil, fuera capaz de defenderme por mí misma, fue él quien me regaló esta Magnum 357, creo que en el fondo nunca me han gustado las armas, quiero decir, no tanto como a él, pero no se me dan mal. Creo que has podido comprobarlo, ¿no? Sí ya sé, que estás desayunando y que no me estás prestando atención, que prefieres incluso ojear esa estúpida revista antes que hablar conmigo. Pero anoche bien que hablabas con Justin Cali, como el padre perfecto que te crees, prometiéndole muchas Navidades juntos a partir de ahora, y que pronto le compensarías el tiempo perdido, y luego cuando te pasó a Margaret, no disimulaste ese tonito que usas, cuando te interesa. Maggie… pero cómo te puede parecer sexy una chica con nombre de salsa de tomate, mira seguro que sólo sirve para eso, para bailar salsa, ¿fue así como te conquistó Bob, bailando en el club?

El club… casi que me imagino a Betsy, con esa cara de "no doy crédito", mientras sorbe su taza de té con la leche aparte, si no fuéramos amigas desde hace tiempo, diría que tiene una capacidad de asombro infinita, todo lo que sale de su normalidad, la deja perpleja. Sinceramente Bob, no creo que nadie, ni siquiera ella se atreva a volver a decirme que tú y yo somos como una versión moderna de la Cenicienta, pero al revés. ¿Qué versión crees que seremos ahora? Ashland, cenizas a las cenizas…

¡¿Cómo has podido decirme que te ibas?!, con todo lo que te he dado. ¿Cómo podías pretender abandonar nuestro mundo? Aquí lo tenías todo, eras el rey de los petiseros, mi rey, ¿no era eso suficiente? Incluso te dije que estaba dispuesta a tener un niño si eso te hacía feliz, y que ya hablaría con papá para que entendiera que en lugar de llamarse Samuel, como digno sucesor suyo, se llamaría como algún jugador de polo famoso que a ti te gustara. Después de lo que ha hecho papá por ti, pero él con tal de verme feliz aceptó siempre que estuvieras aquí en casa conmigo sin habernos casado, como hubiera preferido mamá, o como hubiera hecho la buena de Diana, sin importarle tus orígenes. Tenía que aguantarme que me recordara el internado en Suiza, sus expectativas, pero quería verme feliz. Y me sales con esas… “El cónsul me ha llamado para que sea el capitán del equipo de polo de la selección argentina”. ¿Quién coño es ese? ¿No era suficientemente bueno el equipo de Ashland? Todo un equipo para ti, para tu lucimiento.

La semana pasada fui a la oficina del sherif, son un poco ineptos, después de hacerme esperar, conseguí que me tomara declaración un sargento, y fue difícil porque parecieron no entender lo que les quería explicar, querían acompañarme y todo de regreso a casa, después se quejan del sistema y que funciona como funciona, no me extraña una mierda, me perdonarás si suelto otro taco, ¡pero para eso estoy en mi casa, joooder!, que si una señorita no se debe expresar así, tatatín-tatatán y toda esa cantinela que me sueltas a la mínima de cambio, de lo que deben y no deben hacer las niñas bien, esas que nunca conociste en Argentina y que aquí te toleraban como animal exótico. Sí en esos términos hablaban de ti, como un espécimen exótico y fuerte, el petisero convertido en semental de lujo. ¿Crees que alguna te hubiera llevado a casa para convertirte en algo más que en el amante de turno, como hice yo? ¡Ja!, ni de coña, ya te lo digo yo, los accesorios son eso, accesorios que se usan por temporada y luego se desechan. En cambio, yo supe ver cómo tratabas a los caballos, tu conexión con ellos.

Espero que al menos hayan archivado como es debido la declaración que hice, tengo aquí en un papel el nombre del sargento, ahora cuando llame, debo recordar mencionarle, y que no se me olvide lo que me ha dicho papá, también debo mencionar a Blair, mi abogado. Seguro que lo recuerdas Bob, es ese que vino a traerme el acuerdo prenupcial, ¡qué tonta!, realmente pensé que llegaríamos a casarnos.

Esto me duele más a mí que a ti, arghhh, ¿crees que con tres cortes en el brazo serán suficientes Bob?, no te preocupes ahora te paso el cuchillo a ti. Son casi las nueve, debo llamar, sólo deseaba que me pidieras perdón… ¡Tan difícil era eso!, debo serenarme, tengo que hacer esa llamada, no te levantes, no hace falta, desde ahí podrás oír todo lo que digo y podrás corregirme como haces siempre, bueno es un decir, tú ya me entiendes Bob… no te digo que son unos ineptos ya ha sonado un tono y todavía no me contestan, en el nueve uno uno.

- "Ah si... necesito... necesito informar... un hombre ha sido disparado y está muerto… en Ashland Farm - 8714 Holtzclaw Road y hablé hace una semana con el Sargento Healy y... él conoce al hombre… Roberto Vijegas… ha intentado matarme… Tengo un arma, sí… Tengo que hablar con mi abogado, ha sido en defensa propia."

Objetivos: Y la filológa metida a profesora de cursos de narrativa nos miró y dijo, quiero un monólogo-soliloquio, tema: viuda velando a su marido, estilo Cinco horas con Mario, para el próximo martes. Y kleptØ ni corta ni perezosa, dejó pasar toda la semana, precisamente porque tenía "toda una semana por delante", y el lunes a última hora vomitó esta versión libre e imaginaria de los supuestos minutos a solas con Roberto y previos a la llamada de Susan a la policía para informar de que había un hombre muerto en Ashland Farm.

Roberto Villegas, fue asesinado por Susan Cummings, la heredera de una enorme fortuna, el 7 de setiembre de 1997.

Durante el juicio que tuvo lugar tras el asesinato, el abogado defensor de Cummings argumentó que la mujer actuó en defensa propia, ya que el polista había abusado físicamente de ella y la atacó con un cuchillo. La mujer mostró heridas en uno de sus brazos.

Los médicos forenses pudieron establecer sin embargo, que Cummings disparó contra Roberto, el padre del pequeño Justin, mientras él tomaba su desayuno en la cocina de la casa. Dijeron que las cortaduras que Cummings tenían en su brazo derecho habían sido autoinflijidas. Consecuentemente, un jurado determinó que Cummings era culpable. Lo extraño del caso es que en vez de condenar a Cummings a 10 años de prisión, el juez sólo le dio 60 días.
Existe un libro escrito sobre el caso, A Woman Scorned, escrito por Lisa Pulitzer.

Tiempo robado (cumplido por Susan) si has leído hasta aquí: 51 días por buena conducta.

Processant nova informació.*

2011-02-28T14:14:00.000+01:00

Foto: Tomada por servidora en el metro de Barcelona, una mañana cualquiera en hora punta.

¿En febrero? Seguramente me encontraba en mi paraíso digital, ese donde mi memoria reside y pinta mis errores con horrores por repeticiones.

Distinta, distante, próxima, mi memoria como tierra de nadie, empujada por mi pueril recuerdo de la infancia. Se queda así, embargada en mi paraíso digital, y por toda respuesta, digo, asevero y afirmo que en el mes de febrero del presente, me encontraba, digitalmente hablando:

"Processant nova informació."

Objetivos: *Título en catalán: Procesando nueva información.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: ¿En unos y ceros?... procesando...

Primeras decepciones.

2011-01-27T18:57:00.004+01:00

Foto: Batman Begins, obtenida del blog Gamefilia y de un post de febrero del año pasado donde analiza la trayectoria del personaje, clicka aquí para reflexionar a fondo.

La noche señalada había llegado, cuando su madre le preguntó si sentía mariposas en el estómago, él como toda respuesta asintió con la cabeza mientras sus manitos se posaban sobre su bajo vientre, creyendo al instante que los síntomas de cagarrinas que él notaba debían ser por supuestísimo mariposas revoloteando, si mamá lo decía.

Mamá insistió en que bebiera su vaso de leche caliente aromatizado con cáscara de naranja y canela, para crecer fuerte y sano. Él rodeó con sus manitas los laterales del tibio tazón y sorbió con las mismas ganas con las que sorbería el océano entero si hubiera hecho falta. Al retirar el tazón de sus labios, se atrevió a preguntarle a mamá, si ella creía que su carta habría llegado a tiempo para que los Tres Reyes Magos la leyeran, ella le miró con ternura y mientras le limpiaba el bigote de leche, le dijo que eran personas sabias e intuitivas y que no sólo se guiaban por una carta y una estrella, sino que durante todo el año recibían informes sobre todo lo que hacía, tanto bueno como malo.

Papá entró en ese momento en la cocina, lo levantó de la silla en volandas y se lo colocó al hombro, como si cargara un saco de patatas, a la par que le recordaba, que era la hora de ir a dormir del campeón de la casa, porque de lo contrario los camellos no aparecerían por ahí, y así lo transportó por todo el pasillo, hasta llegar a su habitación, donde lo dejó caer sobre su cama. Las carcajadas se le escapaban y resonaban por toda la casa, y por un momento las cagarrinas-mariposas desaparecieron del dolor de risa que le había cogido. Papá apagó las luces de la habitación, y él se dió media vuelta, acurrucando las manos bajo la almohada, su mandíbula se relajó a los pocos minutos y su boquita quedó haciendo un mohín que arrancó de su madre una orgullosa sonrisa, cuando una hora más tarde se cerciorara de que estuviera dormido.

La mañana siguiente se levantó de un salto, corrió por el pasillo todo lo rápido que le permitieron sus calcetines de lana sin resbalar, pasó por delante del lavabo, en ese momento no tenía ni hambre, ni pis, ni nada de nada. Tan pronto como entró en la sala, sus ojos se posarón en los tres paquetes forrados con papeles de regalo brillantes, uno por cada Rey Mago, tal y como le habían prometido papá y mamá, y que estaban colocados debidamente bajo el árbol de Navidad. Tardó menos de cinco minutos en desgarrar los papeles de regalo, justo cuando había destrozado el papel del tercer regalo, notó la presencia de papá tras de sí, que le decía, "¡Campeón, mira a la cámara y dile a los reyes qué te han parecido tus regalos!". Así sentado sobre sus rodillas, el mono azul que llevaba por pijama se le arrugaba en los tobillos sobre los calcetines de lana, cuando atinó a mover su cabecita sobre su hombro izquierdo para poder ver a papá, cámara en mano, con mamá colgando de su hombro sonriendo de oreja a oreja. Su carita acusaba todo el enfado que era posible en una personita de casi siete años, sus cejas formaban una uve perfecta y de su boquita enfurruñada, salió una única pregunta que resonó en los ecos del reproche,

- ¿Dónde está mi coche de Batman?

Objetivos: Basado en un video real que pasaron en la tv, durante las fiestas de Reyes en un noticiario, donde un nene realmente enfadado miraba a la cámara de manera inquisitiva, mientras formulaba la pregunta. Jajajajajaja... pues sí queridos amiguitos y amiguitas, así nos preguntaremos una y otra vez, siempre que nuestras expectativas no se vean cumplidas, porque lo valemos.
Porque una de las cosas que más nos cuesta aprender es: A no esperar nada. Y a dar antes que recibir.
Y así por 100pre and beyond.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Tres regalos y ninguno.

En cinco palabras.

2010-12-24T13:07:00.004+01:00

\   I   /
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~ ~ ~ S ~ ~ ~
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*~~~~~~ *

{TIEMPO}

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{SanarSanarSanarSanarSanar}

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{TIEMPOTIEMPOTIEMPOTIEMPO}

Î~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~Î

{AdaptarseAdaptarseAdaptarseAdaptarseAdaptarse}
||
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[AMORloveAMOR]
[loveAMORlove]
[AM♥R]

Objetivos: Describir mi año en cinco palabras en forma de felicitación. Las felicitaciones se me antojan, al igual que los discursos (característica señalada por Rubalcaba), mejor breves, cortas y en general no muy largas. Bones Festes!
Gracias a maf por ayudarme a rascar código para poder generar el efecto estrella tintineando. Ö_Ö
Tiempo robado si has leído hasta aquí: ♫♫♫Un villancico♫♫♫

¡Este año NO! ¡Hip, hip, HURRA!

2010-12-20T23:30:00.001+01:00

Objetivos: Sí señores y amiguitos presentes, si hay algo bueno de estar trabajando en negro y en paro oficialmente para las estadísticas pertinentes, es que este año, NO TENGO CENA DE TRABAJO DE NAVIDAD, repique de tambores por favor... trrr-trrr-trrr... y por ende tampoco ENEMIGO ("amigo" para los optimistas) INVISIBLE.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: ¿En cenas de compromiso? ¡Cero bolero!

¡Siente el viento en las ramas!

2010-12-16T16:00:00.009+01:00

Foto: Escaneada y cedida gentilmente por maf con atuendo vaquero de su baúl de disfraces. (^¿^)

Odio el teatro.

Pero no siempre fue así. De hecho, fueron varias las ocasiones cuando siendo pequeño, cada vez que la seño* o la monitora comentaban que tendríamos que representar una obra de teatro, me entraba una ilusión tremenda sólo de imaginarme disfrazado sobre el escenario. Por otro lado, en casa siempre fue un juguete más, un baúl de mimbre que contenía todos nuestros disfraces para que los pudiéramos utilizar siempre que quisiéramos, mi hermano y yo.

Creo que fue en segundo de EGB**, cuando la seño dijo: "hay que representar una obra, y he pensado que podríamos hacerlo como si fuerais mimos, mañana repartiremos los papeles que tendrá cada uno". Emocionado llegué a casa y le dije a mamá, que sería un mimo en la obra del cole, entonces mamá me explicó que mimo no era un papel en sí, sino un tipo de actuación, ante mi cara de preocupación, me dijo que eran como la gente que estaba disfrazada en las Ramblas de Canaletas y que hacían ver que eran estatuas, y que veíamos los domingos al salir de la Plaza Real, donde estaban en aquél entonces las paradetas de los coleccionistas de numismática. Recuerdo haber preguntado si sería una estatua, y mi madre me corrigió enseguida diciendo, que podía ser cualquier cosa, incluso un árbol y acto seguido me enseñó a mover los brazos, como si el viento meciera mis ramas, "¡siente el viento en las ramas, en las hojas!", me decía, agitando también los dedos de las manos.

Al día siguiente la seño, dijo que seríamos piezas de engranaje de una máquina gigante de hacer regalos, como la que usaba Papa Noel en el Polo Norte... hija de puta, en las otras clases, hicieron el típico pesebre, ovejas, pastores, ¡árboles!, hasta un ángel colgado mediante una polea con una cuerda. Y ahí estábamos nosotros con ocho y nueve años moviéndonos rollo robot, mientras nos pasábamos una caja vacía forrada con papel de regalo. ¡Mimos!

En quinto de EGB tuvimos una monitora de actividades culturales, nos propuso hacer un pasaje de la historia para celebrar Sant Jordi, y se le ocurrió representar a Guifré el Pilós, aquí ya me veía sosteniendo una espada, acción, sangre, las cuatro barras, y va, y a la monitora se le ocurre una idea genial, que en vez de diálogo, hubiera un narrador, y que el resto fuéramos apareciendo mudos... hija de puta, escenificando algún detalle de la narración y como a cámara lenta. No sólo no hubo espadas sino que omitió la batalla, y en un momento de la narración recuerdo perfectamente que decía: "... y después de la batalla..." ¡Mudos!

Un año más tarde, organizaron otra obra en el cole, no esperaba mucho, porque para variar a la otra clase le había tocado hacer Grease, su seño era más moderna que la nuestra, tócate los cojones, así que cuando me dijeron que me tocaría ser Sancho Panza, no cabía en mi de alegría, llegué a casa y le dije a mamá, ¡voy a ser Sancho!, mi padre, que casi nunca decía nada, levantó los ojos del libro donde estaban hundidos, se ajustó la pipa y dijo, "mmm, buscaremos históricamente cómo iba vestido... ajá, lo que pensaba, ¡calzones!", a lo que mi madre replicó enseguida, "¡leotardos!"... hijos de... a mi padre siempre le ha gustado la historia y es algo que me ha transmitido a mí también y de lo que estoy orgulloso, y es cierto que fui el único que fue vestido de manera rigurosamente histórica con leotardos de lana... con casi once años... y ahí estaba Jaime que hacía de Quijote, con su pantalón de pana, hijo de puta. Y los molinos, meciendo sus brazos al viento.

Odio el teatro, los mimos y por supuesto los leotardos. Por eso aunque insistas, entiende que no me hace gracia tampoco ir a ver a tu sobrinito en su obra, no necesitamos apoyar el trauma de las generaciones venideras, ni mucho menos y por extensión, la venta de leotardos.

*Seño: Apócope de Señorita, utilizado en España, para nombrar a la maestra o a la profesora de la clase, sobretodo en las décadas comprendidas del 60-80.
**EGB: Sistema educativo existente hasta mediados de los años 90, y que era el equivalente a la educación primaria en España.

Objetivos: Dedicado a maf, gracias por inspirar entre otras cosas, este post.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Lo que tardas en notar el viento entre tus ramas, moviendo tus hojas.

La mosca efímera del cerezo.

2010-12-14T18:57:00.003+01:00

Fotograma de la película, Cerezos en Flor, de IMDb, clicka en ella para ir a la ficha técnica.

¡Alto, detente!,
¿qué quieres hacer?,
¡¿matarla?!

Una mosca sólo vive un día,
un día de dolor,
un día para sufrir,
un día para enmendar.

Déjala volar,
el cielo es para siempre.

Transcripción por servidora y cazada al vuelo de mosca de una escena encantadora por turbadora de Kirschblüten Hanami (Cerezos en Flor), donde además se puede descubrir que Mr. Fuji is shy, y que el dolor expresado por una bailarina de Butoh, es etéreo.

Objetivos: Destacar la escena en la que una de las protagonistas, Trudi, plancha literalmente una lágrima, lo que no signfica que logre evaporarla, ni que la lágrima como expresión de deseo no consiga su objetivo final. Un detalle redondo.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Lo que se tarda en planchar una lágrima. ¿Se necesita un pañuelo de tela, no? Esto va a ser un problema.

Hace un mes...

2010-12-09T17:09:00.002+01:00

... que la fuí a buscar al aeropuerto. Y que la dejé para perderla de vista muy, muy lejos... en su casa.

Me quedo en blanco cuando intento pensar de quién es la culpa a estas alturas, y tal vez sea más mía que suya por no haber aceptado las reglas del juego, todo y saberlas desde el mero principio. Pero el saberlas no implica sumisión, más bien siempre remueven un, por qué nunca tengo el comodín, por qué aunque gane y avance tres casillas no hay reconocimiento, no hay recompensa, y siempre puedes volver a la casilla de salida, ¿POR QUÉ?

Perdonádme si no me rio de mi misma cuando descubro cómo razona, y en lugar de tomarlo como ventaja lo asumo como otro palo en las ruedas, si ya sé que tú te descojonaste cuando te expliqué que ir a buscarla al aeropuerto me tomó casi tres cuartos de hora, sólo encontrarla. Debería explicarlo mejor, veo la cara de alguien al fondo, que no se está enterando de nada.

No, no hubo retención en la autopista, no, no tuve problemas con el parking, de hecho la terminal nueva del aeropuerto de Barcelona, es una gozada. Justo cuando dejaba el coche en el parking recibí su llamada desde un teléfono del aeropuerto, aunque tiene móvil no lo lleva consigo cuando viaja para no perderlo... que nos perdamos los demás no tiene importancia. Vale, ya sigo, en fin, su tono de voz transmite una orden de inmediatez, ya estoy aquí (y no te veo y eso que sabías la hora desde hace dos semanas), aquí viene donde pregunto, ¡tachán!: "¿dónde es aquí?", y ella responde que junto a la salida 113 y me cuelga. Dejo el coche, sólo salir del ascensor del parking, se accede al vestíbulo de llegadas, lo recorro de arriba abajo, no la veo entre la multitud de abuelos con niños, novio con perro, ramos de flores y globos alegres, por otro lado no me extraña, busco las cabinas de teléfono hace ya casi veinte minutos que me ha llamado desde alguna de ellas, sigo sin verla. Reparo en los letreros de señalización, busco en vano algo que lleve alguna numeración relacionada al 113, y ella lo haya asumido como algo muy indicador y clarificador, nada por aquí, nada por allá.

Ya han pasado casi treinta minutos y después de pasar dos veces por delante del mostrador de información, decido que es la única opción que tengo antes de recibir su segunda llamada cuyo tono adivino. Me acerco al chico tras el mostrador y le digo, ya sé que te sonará un poco raro, mi madre ha llegado en el vuelo de Iberia de las 17:45, aquí me interrumpe él para decirme diligentemente que ya han desembarcado todos los pasajeros y que llegó puntualmente sin retraso, yo le agradezco la información y le indico que ya lo sé, pero que mi madre me ha dicho que está junto a la salida 113, y si eso le dice algo a él, ya que no encontraba ninguna señalización que indicara dicho número. Frunce el ceño unos segundos, teclea algo en su ordenador y sin dejar de mirar el monitor me dice, sí, es en la planta de arriba, los mostradores de facturación van numerados hasta el nº 168, subiendo por las escaleras del fondo, estás en un momento. No acabo de oír sus palabras que una lucecita en mi cerebro primitivo se enciende, la palabra "salida" se ilumina en neones rosas destelleantes, hirientes.

Mamáklept0 es lógica ante todo, y como ella ha salido del avión ha dispuesto esperarme junto a la salida 113, más claro el agua. Que los arquitectos y demás entes pensantes hayan determinado que en un aeropuerto salidas es igual a facturación, y llegadas es igual a desembarcar del avión, son menudeces que no tienen cabida en su mundo. Cuando finalmente subí la segunda planta de la terminal 1 de Barcelona, resultó que la salida 113 estaba en la otra punta del edificio (a Murphy, gracias), mientras me acercaba a ella pude verla de espaldas cómo se levantaba y se disponía a utilizar el teléfono que tenía justo al lado, mi móvil llegó a sonar un par de veces antes de que estuviera lo suficientemente cerca para no gritarle, cosa que no evitó que ella me gritara a mi por haberle mentido y decirle que estaba en el parking, ya que era imposible que llevara más de cuarenta minutos buscándola como aseguraba, cuando me había dicho bien clarito dónde se encontraba, no sin dejar de amenazarme con que la próxima vez cogería un taxi y que estaba harta de que siempre le llegara tarde y con excusas. Aquí no puedo rechistar, cría fama y acuéstate...

El trayecto en coche hasta su casa, fue tranquilo, reinó el silencio, el mismo que ha reinado entre nosotras durante este último mes, pero no siempre fue así, de hecho hace años aún me hacía gracia regalarle algo para el día de la madre, incluso me gustaba sorprenderla recordándole que ahí el día de la madre se celebra el 8 de diciembre, sí ayer fue 8. No la llamé, pero he recordado que un 8 de diciembre de hace algunos años, le regalé una postal que compré en una tienda de souvenirs que hay en un callejón al costado de la Catedral de Barcelona. La postal llevaba por título "Desamparados", una obra perteneciente a la época azul de Picasso y que he sabido encontrar en la web para ilustrarnos e ilustrarme el post en el recuerdo, en el reverso de la postal escribí un acróstico, que decía:

D istante es la mirada de,
E sa dulce señora,
S ostienen sus brazos a una criatura ajena,
A ngustia y preocupación se,
M ezclan en un halo protector,
P az interior busca,
A nsiosamente esa mirada,
R eflejo inocuo del espíritu materno,
A ndo perdida en esa mirada,
D esamparada me siento sin estarlo, de esa dulce señora,
O igo su voz recortando el silencio en la penumbra,
S usurrando que me quiere más que a nada ni a nadie.

Es entonces cuando no puedo evitar que surque mi faz una gota. Firmado: yo.

Objetivos: La última "s", nunca ha sido mi comodín aunque así se me repitiera hasta la saciedad y esa es una de las reglas del juego, que ya tendría que tener más que asumida y aceptada. Y la última "d" me acecha en mis pesadillas sin natillas. ¿Por qué? Porque no soy como ella, porque no soy él.
Después de tantos años es inútil ya evitar y menos disimular, que surquen mi faz gotas saladas erosionando mis mejillas.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Pero, ¿cómo sigues ahí? Con la de cosas divers que deben rondar por ahí a sólo un click de distancia, ains.

¿Era necesario?

2010-11-19T19:25:00.001+01:00

Foto procedente del blog: Mediosdecomunicacionysociedad.

A veces el zapping esporádico hace que tropiece con pelis como Revolución, donde una jovencísima Natassja Kinski comparte reparto con Al Pacino y Donald Sutherland, una ambientación rústica y sucia, hace que sea inevitable sentir la humedad y el frío. Y al acabar con un final bonito pero no redondo, es imposible evitar preguntarse si hacía falta que años después Mel nos deleitara con El Patriota. Ya lo sé, para gustos los colores. Lo mismo me pasó cuando ví el remake de The Italian Job, ¿era necesario mejorar lo hecho por Michael Caine? Me refiero, más allá del tema automovilístico, claro.

La misma cadena días después pondría Espantapájaros, lo que me hace suponer que han comprado al menos "un pack", cosa que celebro, de pelis de Al Pacino, me encanta el papel que encarna Gene Hackman y que da nombre a la peli. Y la ingenuidad del papel de Al... sorprende por incómoda.

Aunque incómodo fue ver, también en la misma cadena, ¡cuidado hay un buen programador de tv suelto y no va a durar mucho!, la violación masculina que aparece en Defensa, cuya traducción del título original Deliverance al español, supone más una explicación de lo que se va a ver, que una traducción en sí, típico de la época por otra parte. Como comentaba incómodo, tal vez por poco creíble, no porque no pudiera suceder en la América profunda y de hecho en cualquier "otra" profundidad, sino por la manera en la que está descrita, es decir, hay que ver la de violaciones que estamos acostumbrados a ver de una mujer, que ni siquiera te hacen levantar una ceja más que la otra, que cuando ves la de un hombre, va y está mal hecha, y para justificarla la personifican en un friki inculto y palurdo, como queriendo suavizarla, me faltan planos y contraplanos, que le otorguen fuerza a la escena, en lugar de bochorno. Pero supongo que para ser el año '72 tampoco se puede pedir mucho más, en una peli donde salen entre otros Burt Reynolds y Jon Voight, sí, el ahora famosísimo suegro de Brad Pitt.

Objetivos: Pues sí, era necesario seguir actualizando el blog, le ha tocado al año 2009 que se había quedado desangelado desde el mes de marzo. Deleitándome como estoy en las "Opciones de Entrada", os dejo recién publicados los meses de: abril, mayo, junio, julio y agosto.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Seis películas y cinco meses.

Arroz blanco con carne.

2010-11-12T23:43:00.006+01:00

Era la época lluviosa, lo que ahí llamaban invierno, a pesar de las altas temperaturas caribeñas que se acusan más si cabe por la evaporación de las gotas de lluvia al contacto con la tierra caliente, por eso a nadie extrañó que resbalara del andamio, lo que si dejó con la boca abierta a todo el mundo, fue que sólo se rompiera un par de costillas.

La recuperación en el hospital fue lenta, en aquella época todo iba a otro ritmo también los hospitales, pero cada día por la tarde, justo cuando en el aire flotaba de manera embriagadora el olor a tierra mojada, aparecía ella, con su sonrisa pícara y su pelo negro como los cuervos más insolentes, rizado como el mar encrespado, la moda le obligaba a domarlo sin éxito con vaselinas varias, los clips de pelo eran como acentos puntuando las olas en su melena, y así veía divertido cómo se le escapaba a la joven enfermera un mechón de pelo de la trenza y le rozaba las mejillas, mientras le cambiaba el vendaje, notando el calor que emanaba de su centro. Siempre intentaba pedirle antes de que abandonara la habitación, que le pusiera el transistor en esa emisora de tangos, con suerte le pondrían a Gardel, aprovechaba para preguntarle si le gustaba bailar, ella reía aquí francamente sorprendida, y le respondía exclamando un poco entre rubor y vergüenza, que dónde había visto él a un pata de palo bailando, señalando su pierna izquierda, sensiblemente más delgada y oscura que la otra; como más tarde supo, de pequeña había sufrido de polio, e incluso le habían amenazado con que perdería la pierna, en esos tiempos era normal, cortar para sanar. Me hubiera gustado ver la cara hoy en día de esos pediatras metidos a carniceros si les dijera que no sólo no la perdió, sino que la acompañó hasta el final de sus días, y que con ella recorrió no una sino varias veces, tierras lejanas al pronto llamado de la mente sobre la materia, pero esa es otra historia.

Cuando salió del hospital, tardó en volver a verla, lo que tardó en cobrar su primera paga, ahí se presentó decidido con un ramo de flores para invitarla a bailar, ella aceptó y al final de la noche, él le pidió su mano para la eternidad a ritmo de tango, ella bajó la cabeza y le dijo que no podía aceptar que, tenía un hijo pequeño, un niño bastardo, pero hijo de médico renombrado, y que no le quería hacer partícipe de esa carga, eran otros tiempos, otros haceres. Él la acercó hacia sí, asiéndola fuertemente por su todavía estrecha cintura y le dijo, que ese hijo ya lo sentía como suyo. Y así fue como reconoció al niño como propio ante la ley y la sociedad, brindándole su apellido.

Los primeros años vivieron cerca del Valle de la Luna, donde Boquete se perfila a los pies del único volcán activo del istmo, a mucho orgullo, ¡méto, caraAajo! Pocos años después llegó su primogénita, y le llamaron Flor como el ramo que él le dió en su primera cita y Ángel, porque ella era de la opinión que los hijos son ángeles que vienen a redimirle a uno en esta vida terrenal, y quiso Dios que así fuera y lo viviera en sus carnes hasta el último de sus días, ¡ay, Florita! A los diez meses llegó el varoncito, a quien pusieron nombre que invitaba a la mitología, era tan poco la diferencia tanto física como de meses, que todo el mundo se pensaba que eran gemelos, y en verdad que a ellos y no a otros les tocaría luchar hasta el final. Se mudaron a la city, en el pedregal, le construyó con sus propias manos una pintoresca casa de madera de dos pisos que los lugareños pronto bautizaron como el palomar.

Los datos me fallan y la imaginación se me escapa, pero los hechos indican que en los siguientes años algo se enfrió entre la enfermera y el albañil, algo le hizo pensar a ella que podía recuperar al médico renombrado, los deslices son sólo eso, al menos que se materialicen en criatura, eran otros tiempos, y los métodos no eran infalibles, en realidad nunca lo fueron, y así llegó ella, definitivamente ese fue el ángel redentor de mi abuela, no sólo su parentesco con el hijo bastardo era más que evidente, también era portadora del cromosoma 21, siendo a vista de propios y extraños más un ángel, o demonio según el criterio, que flor. Todo y que sin lugar a dudas fue la más dulce de todos sus hijos. El albañil la reconoció como suya ante la ley y la sociedad, brindándole su apellido, eran otros tiempos, otros haceres.

A partir de entonces su relación cambió y no sólo en lo que a distribución del espacio, se refiere, también en el trato entre ellos, ya no importaba que los niños o los vecinos escucharan, se tiraban palabras como puñales y menosprecios como caricias. Dormían en habitaciones separadas, vacaciones separadas, ella viajó en varias ocasiones, congresos de enfermeras en resorts de Miami, reuniones del poder de la menta en Perú, Colombia, Venezuela... pero él nunca cogió un avión en su vida, decía que lo más alto a lo que subiría, aparte del andamio, sería la palmera de coco verde que tenía en el patio de la casa. Ciertamente, así fue.

Receta: Tortas de carne.

Las comidas también las hacían separadas, por eso aquella vez que él saliendo de casa cerca del mediodía, camino del huerto, para recoger alguna yuca, cortar algunos plátanos verdes y tirar marañones para asar luego sus frutos secos, mientras tragaba un agua de coco verde cortado a machetazo limpio y bebido a temperatura ambiente, nada de "bien fría", como la vendían por la calle los vendedores ambulantes con sendos trozos de hielo en el interior de la nevera con ruedas de bicicleta. Le sorprendió que ella le dijera, ahí tienes la comida, señalando una antigua lata de leche, convertida en improvisado tupperware. Sentado mientras veía cómo se asaban y ennegrecían las pepitas de marañón, se dispuso a comer, abrío la lata y vió lo que a simple vista le pareció un apetitoso arroz blanco con carne. Le llevó un par de cucharadas descubrir que la carne no era tal sino cucarachas, grandes y jugosas como todo en el caribe, eran otros tiempos, otros haceres.

Durante años explicó esta anécdota entre risas, tal y como luego me la explicaría a mí esa tarde de verano, llamado así ahí por ser la época seca que va de diciembre a abril, a sus pies sentada sobre mis rodillas escuchando con cara de plato cada una de sus palabras, memorizando sus gestos, para adivinar su sonrisa, él sentado en la mecedora a la sombra del gigante palo de mango de la vecina con enredaderas de flor de papo en su valla; etiquetándola como una de las últimas muestras de cariño que recibió de ella, remarcando su sentido del humor irónico, y cómo al volver a casa esa tarde lo primero que le comentó, no sin cierto disimulado asombro por parte de ella al oír su comentario fue, que lo que más le había gustado eran los trocitos de carne. Ahí decidí que yo de mayor también quería ser irónica, porque sin lugar a dudas eso despertaba la pasión, como la que destilaba él cuando recordaba como había sido ella una vez.

Ese fue el abuelo que conocí, mi abuelo. Quien recordaba el arroz blanco con carne, que le gustaba ver pasar el tiempo desde su mecedora con el torso al aire, un torso siempre fibrado para su edad, quien tuvo retuvo. Un abuelo que tras la muerte de mi abuela hace unos años por cáncer de pulmón, sí, le falló antes el pulmón que la pierna pata de palo, sonrío irónicamente. Un abuelo que durante sus últimos años se convirtió en casanova circunstancial de toda jovencita contratada para cuidarle y asearle, seguramente le recordaban al rol vivido con mi abuela, vuelvo a sonreír. Jovencitas que se cuidaron bien de arrambar todo lo que pudieron, ya se sabe que la familia a distancia es como el novio en el extranjero, no cuenta, se sabe que está ahí pero es sólo un cargo honorífico.

Un abuelo que dejó de ser mío, mucho antes de morir hace apenas un mes, dicen que dejó de beber agua, y decidió convertirse en verano, en época seca. Para convertirse en el "suyo", y así puedo leer en el escueto e-mail en tono afectuoso: "... te envío la última foto que tomé con mi abuelo..." ¿Su abuelo?, en todo caso nuestro... pero eso tampoco él lo comprende, ni siquiera es consciente, ha nacido mucho después y sólo me tiene en cuenta hasta donde mi cargo honorífico llega, que no es mucho. Los tiempos cambian, ahora hay otros haceres. Agradezco la foto, y mientras la miro, le recuerdo meciendo las horas, siento una punzada intensa, acompañada de un dolor agudo en el pecho, pero no me hagan caso, seguramente es una contracción muscular, debido a la falta de un estiramiento adecuado.

Objetivos: Llevo dos gelocatiles, pero la punzada persiste.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Más del que tardas en saborear un arroz blanco con carne, tal vez, incluso vayas por los postres.

Lo dijo: Roger Corman.

2010-11-08T15:08:00.003+01:00

"Una de las peores cosas que puedes hacer es tener un presupuesto limitado y tratar de hacer una película grandiosa. Ahí es cuando terminas con un trabajo malísimo."

Roger Corman.

Objetivos: Apliacable a cualquier tipo de proyecto en general, con ínfulas de grandeza.
Fuente de la cita: Wikiquote.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: En pelis de serie B, todo el que quieras...

Esas otras historias.

2010-11-05T17:55:00.001+01:00

Foto nº20 del especial, Pumpkin Decorating Ideas del portal Country Living.

Ya pasó Halloween, felicidad anodina, aquellos que piensan que el terror cotidiano, se puede fechar en el calendario y festejar puntualmente. Pero la realidad es que existen ese otro tipo de historias, que en un momento dado te ponen los pelos de punta, y de las que nadie habla, para no darles importancia, o tal vez sea para minimizar su efecto. A riesgo de que alguna de ellas se cumpla, voy a contaros algunas de esas historias...

TRES PELOS

Cada mañana escrutina su cara frente al espejo, y hace un veredicto, sobre el efecto de las cremas en las diferentes zonas del rostro, haciendo hincapié en el entorno de los ojos, son el espejo del alma, y los grandes indicadores de la edad, que no tiene por qué coincider con la biológica, cuestión de la que era muy consciente. De momento parecía sacar un aprobado.

Pero, un momento, ¿qué era eso?, no podía ser, ayer ya había extirpado de raíz dos, y hoy... tenía otro, erecto, sensiblemente más duro al tacto, reinaba en su barbilla, un pelo, que sin lugar a dudas, su hermano hubiera bautizado de bruja. No era cierto, su hermano le hubiera cantado muerto de la risa y saltando a su alrededor: "Mi barba tiene tres pelos, tres pelos tiene mi barba, si no tuviera tres pelos, pues no sería una barba". Quería decir eso que, ¡¿TENIA BARBA?!

Un grito ahogado se le escapó, mientras extirpaba el tercer pelo. Dicen los vecino ajenos a todo ésto, que se puede oír a un alma en pena cada mañana recién tocadas las seis.

LA MALDICION DEL POST-IT

A veces me pasa, no tengo ni mi libreta, ni moleskine que me quiera, a mano. Para apuntar cualquier sandez que se me pase por la mente, y en el mejor de los casos tengo un ticket de compra cuyo reverso, se convierte rápidamente en espacio para notas, amén de las letritas en pequeño difuminadas sobre las condiciones amparadas en la transacción de venta y los términos de devolución, ¿alguien se las ha leído alguna vez?

Pero el día de autos (siempre he querido escribir ésto...), estaba en la oficina, de hecho copiaba para no olvidar la relación de palabras de una compañera checoslovaca, ella sigue considerándose así, porque nació cuando Checoslovaquia era una y no dos, quien aseguraba que al aprender el español, le costó mucho entender y diferenciar cómo nosotros cuando doblamos una consonante podía cambiar no sólo la pronunciación sino el signficado y por ende el contexto, así mencionaba: "pero y perro".

También le hacía gracia que utilizáramos en el contexto laboral el verbo gozar, conjugado de la siguiente manera: "goce y disfrute de las vacaciones restantes para el año vigente".

Y así apunté en el post-it para no olvidar:

pero
perro
goce
gozar

Acto seguido lo enganché en mi cartera, al llegar a casa en la agenda de aquel año, que acabé guardando al acabar el mismo. El otro día, buscando otra cosa, tropecé con la agenda, al hojearla de manera rápida como quien baraja cartas, apareció el post-it. Que ya no me pareció ni tan agudo, ni tan gracioso. Cosas que tiene el paso del tiempo. Arranqué el post-it, lo rompí en cuatro trozos, y lo dejé encima de la mesa del comedor, para tirarlo después a la bolsa de reciclaje de papel, y me olvidé del asunto.

Seguí con total normalidad mis actividades dunte el transcurso de la mañana, y cuando estaba sirviéndome una taza de café en la cocina, noté que algo me rascaba en el codo, era el post-it, bueno en realidad, el post-it troceado enganchado en la manga de mi jersey. Lo retiré y lo dejé encima de la encimera, para tirarlo después a la bolsa de reciclaje de papel.

Minutos más tarde estoy en la terraza, regando las plantas, verificando que los gorriones con espíritu de pirañas voladoras, encuentren su ración de grano diario, cuando algo amarillo llamó mi atención en el suelo, su forma era demasiado recta para ser una hoja seca, me agaché para recogerlo y comprobar que efectivamente era el post-it, lo dejé encima de la mesa de la terraza, para tirarlo después a la bolsa de reciclaje de papel. En esas estaba, cuando sonó imperante el timbre del interfono, por su manera de tocarlo, sabía que era el cartero, salí en estampida a abrir la puerta porque esperaba un paquete certificado. Ahí estaba el cartero, paquete en mano, me dice que tengo que firmar, me ofrece un bolígrafo y al dármelo no atino a cogerlo enseguida y se me cae al suelo.

Fue en ese momento que supe lo que él había visto, lo que él había leído, intercambiamos miradas, que no sabría definir o más bien no quiero definir. Él había sido más rápido que yo en agacharse y coger el bolígrafo que había caído justo al lado de mi pie izquierdo, hágase la salvedad. En la puntera de mi bota izquierda, había un trozo maltrecho de post-it, donde se podía leer claramente:

perro
goce

Desde entonces no abro la puerta cuando suena el interfono, espero que me dejen los avisos pertinentes diciendo que tengo paquetes por recoger en la oficina de correos, cuando salgo al súper y veo el carrito del cartero junto a algún portal, corro despavorida en sentido contrario. Y en casa, así como en la oficina, evito utilizar post-it, es más elimino sistemáticamente todos los que me encuentro en la trituradora de papel, de hecho he adquirido una tamaño mini ideal para el exterminio de los mismos, y que recomiendo encarecidamente.

SUCEDIÓ EN EL METRO

La prensa gratuita que distribuyen es siempre fuente de sucesos, mitos y anécdotas, mezcladas como si fueran un martini con vodka, al más puro estilo Bond, agitado pero no revuelto. Donde a veces es difícil distinguir la verdadera noticia o la intención de la misma, así leo que:

Nicole Kidman, se enjuaga el pelo con, ¿champagne? (foto 2 de 11, leer Her Beauty Secret), asegurando que hace maravillas en el pelo rubio... Con lo que pienso enseguida, qué utilizamos las de pelo moreno... ¿Una Guiness?

Refunfuñando, pensando en que prefiero tragarme la Guiness que usarla de acondicionador, leo que no despedirán al conductor del metro, sino que lo amonestarán simplemente. Hala que escriba cien veces no volveré a gastar una broma sobre bombas imitando a un moro.

El metro se detiene en la siguiente estación, y absorta como estoy en mi lectura, pasan un par de minutos antes de que reaccione y me dé cuenta de que seguimos parados en la misma estación, y unos segundos para comprobar que la mitad de los pasajeros del vagón se agolpan en formación de abanico y silenciosa, alrededor de una de las puertas, por un momento creo estar en un peli de zombies, dejo el periódico a un lado, me levanto y al hacerlo la chica de unos veinte años que tengo al lado y que está escuchando su mp3, reacciona y me imita, nos acercamos a la puerta que tenemos más cercana, y entonces vemos a un hombre, caucásico, con sobrepeso, de unos cuarenta (que se note el visionado compulsivo de CSI durante años y años), tumbado boca arriba en el suelo, al parecer se ha desmayado. El maquinista del metro está a su lado con el walki-talki, razón por la que estamos detenidos, otra persona, un alma caritativa sin duda, agrupa las pertenencias del desfallecido y las coloca bajo sus piernas para elevarlas. En cuestión de minutos llegan más trabajadores del metro, comentan un, "ya están de camino".

El resto del vagón y yo, seguimos igual, como espectadores lejanos, en silencio y mirando a un punto fijo, entonces uno que ha estado leyendo su libro hasta entonces, se levanta, se acerca a la veinteañera (¿he dicho que llevaba leggings y botas altas?), y le pregunta qué ha pasado, a lo que ella contesta desganada, mientras se da media vuelta y toma asiento nuevamente,

- No lo sé, pero yo voy justita.

En cuanto la oyen, otro par de chicas de la misma edad, una de ellas no tarda en hacerle los coros,

- Es verdad, siempre nos tiene que pasar en el que vamos nosotras...

No puedo evitar pensar que si pasara algo, corrijo si me pasara algo, sólo dos de cada cien personas hábiles reaccionan instintivamente en ayudar, el resto miramos, y un porcentaje no menos importante va justito y tiene cosas más importantes que hacer, que reparar en una vida. Aunque esa vida sea la tuya o la mía.

Objetivos: Sobrevivir a esas y otras historias.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Algo menos que un trayecto en metro, poco más de lo que tardarás en arrancarte el tercer pelo.

Almas que se atropelam.*

2010-10-29T17:30:00.002+02:00

Banda sonora recomendada para este post: GrupoHacia

Eso es lo que vamos a parecer las catorce almas que nos reuniremos dentro de aproximadamente una hora: *atropelladas. Y es que intentar bailar ésto, llevando sólo tres clases y con una profe que ríe entre dientes, tapándose la boca con la mano derecha y con un jijiji... mientras nos observa en penosas repeticiones, ¡qué se puede esperar!

De marzo a octubre de este año, no había publicado nada, chitón-callada... en un arranque sin igual de energía me he decidido a recuperar los meses perdidos, gracias a la magia de "opciones de entrada", a la hora de publicar. Por lo que durante esta última semana, he publicado todos, repito toOodos los posts que hay actualmente de abril a octubre del presente año, siendo los de octubre los únicos que coinciden con la fecha y hora real de su publicación. Veo que a tí no se te ha escapado este detalle, que incluso sin que te lo dijera, ya has comentado. "¬"

Objetivos: Me voy a mover el esqueleto, mientras tanto os dejo en compañía de mis letras actualizadas, un post para cada mes, exceptuando el mes de agosto que tiene dos: abril, mayo, junio, julio, agosto, septiembre.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: El que te apetezca.

Sin decir nada.

2010-10-26T11:00:00.002+02:00

La noche que prometía juerga descarnada, acaba apenas pasada la media noche, con ellos dos borrachos durmiendo en casa del que vivía más cerca, con sus sombras como única compañía. Ya entrada la madrugada, él se despierta, le lleva unos minutos entender que está en casa de su amigo de copas. Ahora ya eran sólo eso, las copas lo que les unía.

Se dirige al baño a tientas, tropieza con una silla en el pasillo, ¿qué coño hace una silla en el pasillo?, murmura para sí, se ha hecho daño en el dedo meñique del pie derecho, lo que le obliga a cojear levemente hasta el baño, tantea en la pared en busca del interruptor. De manera casi inmediata se encuentra con el reflejo que le devuelve el espejo agrietado de la pared, iluminado por una bombilla desnuda de alto consumo, de las de toda la vida. Sus rizos castaños enmarañados acusan la noche de juerga y la postura hundida en la almohada. Entonces cree ver en el espejo la imagen de ella, acariciando sus rizos, riendo mientras le ofrece unas vulgares pastas danesas para desayunar, él se gira para estrecharla en sus brazos, pero ella no está, hace tiempo que sólo su reflejo le acompaña. Apoya el pie derecho en el suelo y nota como roza un objeto punzante y frío, se agacha para recogerlo, es un trozo del espejo agrietado, abandonado en el suelo por la desidia en la limpieza de su amigo. Lo gira en la palma de su mano para comprobar que encaja en una de las esquinas.

El sol del mediodía le despierta hiriendo sus ojos, tenía que acordarse de poner unas jodidas cortinas en esa ventana, una sensación de sequedad en la garganta y su lengua gomosa le recuerdan que anoche bebieron un poco bastante, se pasa la mano por la cara como si así fuera oficial que estaba despierto, se gira y comprueba que no hay nadie a su lado durmiendo en la cama, piensa que a lo mejor su amigo se rajó y se fue a dormir al sofá de la sala y eso que él le aseguró que borracho sí, mariconadas no, las cosas claras, "that shit happens", le balbuceó antes de hundir la cabeza en la almohada. Grita su nombre, espera unos segundos y no recibe respuesta, vuelve a gritar su nombre, mientras se levanta y se rasca los huevos, se dirige al baño, tropieza con la silla en el pasillo, se caga en todo y promete quitarla de ahí después de colgar algún trapo que le haga de cortina en la ventana, o tal vez antes, y así podría usarla de improvisada escalera.

En esos pensamientos ocupa su mente, cuando nota que la puerta del baño está atrancada. Vuelve a gritar el nombre de su amigo, le pregunta si está dentro, que le urge entrar que se mea encima, no recibe ninguna respuesta, pega un empujón y consigue abrirla lo justo para entrar de costado, perdiendo el equilibrio casi enseguida a consecuencia de lo que seguro es agua derramada en el suelo, empieza a maldecir pensando que la cisterna debe tener una fuga, otra vez, y a ver cómo se lo dice al casero. Consigue darle al interruptor de un manotazo, para descubrir por qué su amigo no le contestaba. En el suelo yacía su cuerpo, en un charco de sangre, a un lado brillaba con luz propia un trozo de espejo.

Pasados los años, él seguiría inquieto por el hecho de que se "hubiera ido", sin decirle nada, a él, ¡coño, su mejor amigo! Ni una nota, nada.

Objetivos: Este relato no habría sido posible sin el germen de trigo de mi estimado mIkE, gracias por dejarme leerte y reinventarte.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: ¿Callada o diciendo algo? Perdona es que no te entiendo, cuanto te pones así.

Cuestión de probabilidades.

2010-10-24T21:04:00.005+02:00

Decían, comentaban los que más de todo ésto entendían, que las matemáticas no fallan (no emiten votos ciertamente), hay menos gente que se presente a los concursos literarios que individuos que inviertan en las loterías del estado, con lo que es de lógica pensar que hay más posibilidades de ganar un concurso literario que de ganar el gordo de la lotería.

Pero le ha salido un duro competidor a la palabra probabilidades y esa es: filtraciones. Resulta que el ganador de un concurso literario, ha de ser mediático y el ganador es "filtrado", modismo que hemos de entender como "escogido previamente al fallo oficial del concurso", por y para ser comunicado a la prensa especializada para su debida publicación con tiempo anticipado. Aquí podéis ampliar con detalle este hecho, no tiene desperdicio.

En la tele ese gran fondo de pantalla, comentan que algún libro de Cela es un plagio como una casa, los contertulios afirman un tanto desconcertados por tener que justificarlo a estas alturas de la peli que es normal "encargar" algún libro y que lo firme un autor mediático, famoso o con tirada. Mientras otros periodistas metidos a escritores se enzarzan en discutir si la figura al uso es mejor llamarla, escritor en la sombra que "negro", más que nada por ser corteses con las connotaciones sabidas que tiene el color en sí. El denunciante y litigante del plagio contra Cela, afirma que son muchos los casos de borradores enviados a editoriales y posteriormente rechazados, cuya trama es publicada tiempo después por un escritor, llamémosle con tirada para el gran público, procedimiento al parecer impune en cuanto a propiedad intelectual y de lo más normal, por otro lado.

Objetivos: Seguiré comprando lotería, sino gano al menos contribuyo con el estado por una sociedad... ¿mejor? Para escribir, ya escribo aquí.
Peli recomendadísima al hilo de la cuestión.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: ¿En negro o en la sombra?

Sol de octubre.

2010-10-22T17:27:00.002+02:00

Suele ser frío y dudosamente cálido, lo justo para que todavía no extrañes el verano. Ilumina las estancias como sin querer, de costado.
Y así de costado siguen amontonándose las cosas imprescindibles, prescindibles.

Objetivos: Contra mi síndrome de diógenes, acumulativo nada selectivo. Porque es míiio y lo puedo necesitar paraaa... bufff.
Tiempo robado en bolsas de basura sin fin: Y si pesan es un poco más de tiempo.

¿Hasta dónde quieres saber?

2010-09-28T22:25:00.002+02:00

Banda sonora recomendada: What's wrong with me?

Verás, no te expliqué que aparte de ilustrador, le gustaba el basket, tenía (tiene, maravillas del fakebook, ¡Diooos que parece de plástico!) un cuerpo de escándalo, y en aquél entonces era menor de edad. El insomnio se apoderó de mí, porque para poder llegar hasta él, flirteé con su padre y me camelé a su hermana. Fué sórdido disfrutarlo, pero me costó muchas horas de sueño digerirlo.

¿Por qué? ¿Por qué juega la gente a la ruleta rusa? ¿Por qué acaba dejando pistas el asesino más implacable?

De alguna manera, quieres que todo reviente, pero te entretienes, pensando que al final podrás controlarlo, que en el fondo todo depende de tí, por ser el causante en busca de efectos... afectos. Pero en realidad, estás esperando una respuesta blanca o negra, sabes que no existen que abundan los grises, pero te niegas a aceptarlo, lo que te lleva a construír "la nada futura" a tu alrededor, utilizando la confusión como cemento.

¿Por qué? Odio que me lo preguntes y de paso que quieras saber en qué estoy pensando. Porque en su día pasé de los niños "bien" que me rodeaban, en el cole, en la uni. Buscaba chicos normales con ambiciones normales, que quisieran viajar al fin del mundo, y no tuvieran miedo de abandonar su mundo si para ello hiciera falta. Ahora me recuerdas a todos esos de los que pasé, pero que ahora entiendo y acepto como etapas a superar, como si de asignaturas pendientes se tratara.

Seguramente sigo sin responder de una manera absoluta a tu pregunta. Hoy que he quedado contigo y no te espero. Puedo escribir mil relatos y no acabar de encontrar las palabras adecuadas o las que quieres escuchar. Tal vez todo sea tan fácil como decir, Dios los cría y ellos se juntan, te acercaste, tanteaste, me puse a tiro, y los dos sabíamos a lo que estábamos jugando. Kevin Bacon, hace un papelón en esa peli, donde su personaje como espectador lejano, reconoce y advierte desde la observación las reglas del juego, porque él ya las ha jugado.

Sigo sin contestarte, porque me reconozco inútil en mi esfuerzo por encontrar las palabras que justifiquen mi conducta, lo nuestro, o lo que haya sido ésto. Porque sigues esperando respuestas en blanco y negro, sin querer apreciar la paleta de grises. Palabras que luego serán sólo eso, palabras rebozando recuerdos, distorsionadas por el tiempo.

Objetivos: Tengo miedo a recordarte en sueños, y sin darme cuenta pronunciar tu nombre hablando dormida, soñando que estoy despierta y que estás a mi lado.
Tiempo robado si has leído hasta aquí: Lo que dura el insomnio.

Los celebré en compañía de Jeanneke.

2010-08-28T16:03:00.004+02:00

Foto: Realizada por maf, en agosto del presente.

Hace unos cuantos veranos atrás, salía de una de las discotecas que hay en Montjuic, estaba sofocada por el alcohol, bailar y sudar. Necesitaba aire fresco, noté que me seguía el chico de melena castaña y chaqueta de cuero, con el que había estado flirteando. Me giré con el fin de detenerle momentáneamente, y le solté un:

- Me estoy meando. - Acto seguido me metí tras el primer matorral que me tapó un poco. Me bajé los pantalones hasta las rodillas, me agaché y me alivié. Casi ensequida me dí cuenta de que me había seguido y que contemplaba de manera divertida lo que hacía. Por lo que no tardé en gritarle,

- ¡Pero no ves que estoy meando! - Él no se inmutó, ni qué decir que tampoco se movió, se limitó a decir de una manera sexy, que yo interpreté en su momento como serial-killer en potencia, ¡huyamos!, quiero decir, todavía no le había estampado ni un triste beso que me había visto mear... demasiada intimidad de golpe. Pues eso que me dijo de manera sexy,

- Me encanta ver mear a una mujer.

Volvimos a entrar en la discoteca, me las arreglé para esquivarle y salir de ahí junto con Ilne, las dos comentamos cómo nos había ido la noche, reímos a carcajadas. Y supongo que acabamos como tantas otras noches, comiendo churros con chocolate hasta que abriera el metro.

*****

Hoy que este blog cumple cinco años flotando en la red, no se me ocurre mejor recuerdo, ni mejor foto que la de la Jeanneke-Pis, a quien visité precisamente la primera semana de agosto, seguramente inspirada en una nena de cinco años y menos conocida que su irritante hermano, Manneken-Pis.

Objetivos: Su postura me parece ahora, de lo más dulce.
Tiempo meando si has leído hasta aquí: Cinco años en tu compañía.